Juan L. Trujillo

SOLO ASPIRO

2012-03-05T03:15:00.000-08:00

Sentimientos íntimos de Julio Gº Biedma

SOLO ASPIRO

Solo aspiro

A que la flor siga intacta y con perfume.

A que pájaros de rabia

hagan volar preguntas

que avergüencen a las nubes.

A que todos los eriales

de este mundo nuevo

se siembren con semillas

de canciones y utopías.

Solo aspiro a no perderme

en esta encrucijada de caminos cenicientos

que llevan a destinos situados a trasmano.

Solo aspiro,

a no tener que avergonzarme ante el espejo.

A saber salir de esta triste ratonera

de asfaltos y mentiras.

A no perder la compostura,

ante tanta mediocridad interesada,

ante tanta maldad de carne y hueso.

Solo aspiro,

a que aquellos que me sientan

en la sangre que fluye por sus venas,

puedan estar sentados

a la diestra de un dios padre, altruista y generoso,

y al lado de los que sufren,

de los que no conocen la esperanza.

Los exilados del verso,

los sufrientes estrambotes de la existencia.

A eso aspiro.

Y LO PRIMERO VOLVERA A SER EL VERBO

2012-02-27T10:03:00.000-08:00

La conversación de Matisse

Y LO PRIMERO VOLVERÁ A SER EL VERBO

… y vendrán otros días

en los que, quizás, ya no sobren las palabras.

Volveremos al sonido,

ahítos ya de tanta imagen,

de tanto colorido superpuesto,

de tanto chafarrinón grotesco y maldiciente.

Nos miraremos a los ojos

y un caudal sonoro y rumoroso

de bellos calificativos,

ocuparan las heridas pantallas

sangrantes de colores.

Ese día,

las gaviotas dejarán las fotografías

y con sus picos escribirán palabras en la arena.

Y el sol iluminará con sus tres signos redondos.

la alegre partitura del sonido elocuente,

Palabras redondas y nutrientes,

como dorados panes candeales,

alimentaran nuestras vidas

y de nuevo el verbo será el camino recto,

el aval necesario,

el tintineo alegre del hombre que ríe.

Y la palabra será,

abrazo,

apretón de manos,

el amén de las conversaciones,

la firma legible de la verdad sin tapujos.

De mi libro "Por un hombre en paz"

EL PASO DEL TIEMPO

2012-02-20T08:54:00.000-08:00

Cuando inevitablemente,
van cayendo los años,
como hojas oxidadas del otoño.

Cuando nada nos compensa
de todo aquello que perdimos.

Cuando ya no nos consuelan
ni plegarias ni aleluyas.

Cuando ni siquiera son distintas
las noches de los sábados
y pierden consistencia
casi todas las teorías.

Cuando me pesan tanto los olvidos,
no quiero enfermar de monosílabos.
Ni dejar que se desoville
el hilo plateado de los sueños.

Quiero ver en el espejo
unos ojos con brillante luz de fuego
dando color y ansia a las pupilas.

Ahora solo quiero que mis palabras,
-luz y caricias contenidas-
como gotas de lluvia inunden los barbechos,
germinando flores
que sepan sobrevivir a la esperanza.

FRÍO

2012-02-13T10:03:00.000-08:00

Frío: Guache de Remedios Varo

FRÍO

Me despierto y sigue haciendo frío,

hasta en los sueños felices.

Un gélido viento,

pone flores de escarcha a las promesas

y las golondrinas, lastradas de nieve,

hibernan en hangares de tristeza.

Tiritan los cantos de los niños

en cenicientas mañanas sin recreo.

Y las noticias hielan como témpanos,

en las casas sin el calor de los jornales.

Los pasos se trastabillan indecisos,

por la incertidumbre del hielo y el futuro.

Isobaras de luto son como serpientes,

que anuncian tormentas infernales.

Hace frío en los relojes,

tiritan de tristeza los horóscopos,

se difuminan en blanco

los brotes de las verdes alamedas

Hace tanto frío,

que se domestican las conciencias

y ni siquiera tenemos el rescoldo

que ofrecen las certezas.

Solo nos queda

que un borbotón de sangre roja

nos queme las gargantas,

cuando nos nazca el grito definitivo,

entre el pavor y la rabia.

VIEJOS Y JOVENES

2012-02-05T11:43:00.000-08:00

Dibujo de Leonardo da Vinci

Suele ocurrirme con cierta frecuencia, que cuando no tengo algo concreto para leer, acabo echando mano de uno de los ejemplares que, mustios y descoloridos, conservo de la colección Austral. Afortunadamente aun me quedan bastantes ejemplares, a pesar de que en la riada de Valdepeñas de 1.979, muchos mas desaparecieron, junto con otros ejemplares que, dispuestos en una gran caja, aguardaban en un almacén a ser trasladados al piso de Valencia donde residía.

Pero eso es otra historia.

Hace unos días, al acabar una de mis lecturas, el libro elegido fue uno de Miguel de Unamuno, 4ª edición publicada en 1.960.

El librito cuenta con 8 ensayos, al cual mas interesante. Uno de ellos se titula “Viejos y jóvenes” y es el que da titulo al libro.

Este ensayo fue publicado en 1.902 y al terminar de leerlo comprobé que a pesar de los años transcurridos mucho de lo que se dice podría estar de plena actualidad.

Para no extenderme mucho solo aprovecharé la parte final de su escrito, donde dice: “El problema mas grave de España es que hay que educar a los jóvenes a una vida nueva, y que no pueden educarles para ella los formados en la vida vieja”.

Me he puesto a pensar en estas palabras, trayéndolas a la actualidad y el paisaje que se ha puesto ante mis ojos es desolador.

La diaria vida actual de mayores, no es la más propicia para poder sacar enseñanzas de ella y con su ejemplo moldear jóvenes ejemplares para el futuro.

“Nemo dat quod non habet”, “nadie da lo que no tiene” y menos aun lo que no es capaz siquiera ni de aprender ni de demostrar.

Si los jóvenes miran las lecciones que día a día reciben de los próceres que deberían ser su espejo y su ejemplo, seguro que podrán aprenderlas, pero dudo mucho que sean las pertinentes.

¿Como pueden aprender de ese hombre que dice darse a la cosa publica por ayudar al pueblo que representa y día a día viene demostrando que sus coetáneos le importan un rábano y que lo en verdad persigue es su enriquecimiento?

¿Puede aprender justicia para su convivencia, si la que se escribe con mayúsculas, busca por los más recónditos vericuetos tramposos, amoldar esta justicia a los intereses de sus amigos?

¿Qué clase de enseñanza le da esta sociedad que premia a los corruptos con más votos y a los ladrones de guante blanco con más “stock options”?

¿Deben nuestros hombres del futuro aprender esa nueva entidad económica nacida de la fama y el renombre conseguidos por la vía rápida, sin importar de que manera se accede a esa condición de “vividor famosillo”?

Si los preclaros directivos, economistas y grandes gurús del capitalismo mundial que nos han llevado con sus estudiadas y sabias decisiones a esta situación de quiebra total de la economía mundial, no solo siguen imperturbables en sus enmoquetados despachos, sino que además tiene la cara dura de proponer las soluciones al enorme problema que ellos mismos han creado, ¿es de recibo que los futuros emprendedores aprendan de ellos?

¿Deben aprender de esos depredadores de la vida diaria y futura, de esos ladrones de paisajes que no dudan en ciscarse en lo que la naturaleza ha creado y necesita, con tal de aumentar su ego y su cuenta corriente?

¿Qué pensará la futura generación de los que se rasgan las vestiduras a favor de lo que solo es un proyecto de existencia, que ni siente ni consiente y sin embargo reprueban y estigmatizan a los que defienden los métodos que seguro salvan vidas?

¿Cómo podrán entender a esos llamados pastores que están en contra de un preservativo que salva vidas y al mismo tiempo dan cobijo espiritual a aquellos que defienden la pena de muerte? ¿Dónde encontrarán la humanidad y el amor al prójimo, si los que deben enseñar estos preceptos están en contra de adelantos científicos que están a favor de la vida y en contra del sufrimiento?

No sé si nos queda tiempo, pero todavía podemos enderezar el entuerto. ¿Como? Poniendo al descubierto la cara dura de los políticos que solo vinieron a medrar. Derribando los grises muros que la avaricia pone delante de la verde naturaleza. Desenmascarando a los ladrones, a todos los ladrones, a los que roban amparándose en decretos y a los que con su ansia desmedida son capaces de cambiar los latidos del universo, sin importarles el que para ocupar un sitio en el ranking del “Forbes”, una extensa zona del mapa pase mas hambre todavía.

Podemos empezar por enseñar a nuestros hijos que todo lo que se puede conseguir, ha de costar trabajo. Que es bastante mejor y se es más feliz, si somos capaces de compartir. Que todo aquello que pueda paliar el dolor y el hambre del prójimo ha de ser bienvenido, por mucho que digan los que se creen más cerca de Dios.

Y que se acostumbren a buscar a ese Dios lejos de la pomposidad de los templos. Que Dios, o lo que es lo mismo la Verdad no está allí, está en el niño que ríe, en la madre que acaricia, en el corazón del hombre que sabe compartir, en las mañanas con sonrisas, en el hombre justo, en las canciones que nacen de los poetas. Que Dios seguro estará en ellos, si son capaces de mirar al mañana con la mirada limpia y el corazón dispuesto.

A pesar de los malos ejemplos que, día a día los viejos les estamos dando, todavía podemos estar a tiempo, dejémosles para el futuro un álbum lleno de canciones y risas y los viejos zapatos que solo nos pusimos los días en que el sol amanecía radiante de felicidad.

Solo eso y nuestro ejemplo.

TU SONRISA

2012-01-30T03:49:00.000-08:00

TU SONRISA

Sonríes

y las nubes se esconden sumisas,

para que la luz ilumine la mañana.

Sonríes

y los dioses descansan

porque el mundo se hace tibio y comprensible.

Sonríes

y tu mirada es refugio de colores,

donde se hace posible

el nacimiento de los sueños.

Sonríes

y un coro de ángeles,

afina los metales del aire

con suaves sonidos de plumas.

Sonríes

y la cierta realidad de tus ojos,

reanima los vestigios

de pulsos juveniles.

Sonríes

y van perdiendo sus aristas

las tristes realidades que nos hieren.

Sonríes

Y todo el amor del que hablan los poetas,

pone rumbo al alba silenciosa

de esta agonía de árbol sin raíces.

Sonríes

Y caen mis castillos en la arena

abatidos a golpes de ternura.

Mientras tus ojos sonríen,

atesoro la felicidad que me nace ,

en los baúles del alba.

GARZON Y NOSOTROS

2012-01-23T04:29:00.000-08:00

Reproduzco aquí una entrada publicada por mí en otra bitácora, el día 28 de marzo de 2010. Su demostrada actualidad me empuja a su nueva inserción.

Quede claro de antemano que nunca ha sido santo de mi devoción el personaje sobre el que hoy pretendo escribir.

Las únicas estrellas a las que admiro, son las del firmamento y algunas de Hollywood, aunque estas, desde que murió Cyd Charisse, han dejado bastante que desear y cada vez relumbran menos.

Siempre he creído que en cualquier profesión o empeño, la humildad y el trabajo silencioso y tenaz, son siempre virtudes dignas de tener en cuenta. Y la fanfarria, el ruido y las trompetas, no suman nada al trabajo bien hecho.

Y el juez Baltasar Garzón, ha pecado en más de una ocasión por poner a la luz de las ondas y a los ojos de las cámaras los pormenores de su tarea, por otra parte digna de encomio y con probados logros de justicia y equidad.

Lo aplaudí, aunque con dolor de mis más íntimos sentimientos, cuando instruyó el caso GAL, porque entendí que mi adhesión a unas siglas, no podían de ninguna manera esconder lo que era de justicia: castigar con todo el peso de la ley las aberraciones cometidas en las pestilentes alcantarillas del estado.

Por cierto, mis aplausos de entonces, se unieron a los que ahora piden la cabeza de este juez que, tanto hoy como ayer, solo cumple con su obligación. Será por lo del color del cristal.

También he celebrado sus éxitos ante viejos y sanguinarios dictadores, terroristas sin alma, políticos corruptos y venales y enemigos de la democracia, sin pararse a mirar de qué color era su camisa o que cargo ostentaban.

Lo que ha quedado meridianamente claro para todos aquellos que saben leer y no han admitido orejeras, es que lo que ocurre con este juez es una confabulación en su contra, perfectamente diseñada y en la que han colaborado por igual, una rancia izquierda resentida y esta derecha española que amamanta de igual manera a esos que llevan lustros buscando el centro y a los que, con la cara al sol y la camisa vieja, siguen añorando la lucecita del Pardo, aunque, eso sí, aprovechándose de las ventajas de una democracia que odian.

Por cierto, se puede comprobar que aquél que utilizaba la lucecita para ver mejor a la hora de firmar decretos y sentencias, lo dejó todo atado y bien atado. No eran los políticos, ni era el ejército, al que creía domado. Han terminado por ser los jueces, algunos jueces, lo que han sabido tomar el relevo, para que los perdedores sigan siendo sojuzgados y sigan sin tener derecho a nada.

Después de más de setenta años, viene a demostrase que la guerra no ha terminado, la siguen perdiendo los de siempre. Esos casi veinte mil cadáveres sin identificar en el Valle de los Caídos, o esos que siguen enterrados a la vera de los caminos, por donde solo deberían transitar la caridad y la hidalguía de los vencedores, que siguen amarrados a un odio que no se comprende. Vencieron y quieren seguir venciendo, negándoles a los perdedores hasta el deber de poder enterrar a sus muertos.

Pero, ¡cómo van a saber de derechos humanos esos jueces del Tribunal Supremo que juraron lealtad al Movimiento Nacional!. Les deben pleitesía a aquel que puso la última firma en el diploma de su titulo, ungido por la autoridad y la gracia que le daba Dios y la "gloriosa cruzada".

Personalmente me he quedado perplejo ante el fácil entendimiento entre los jueces y la derecha de este país, por otra parte sumida en múltiples y variados casos de corrupción galopante. Un “totum revolutum” puesto al servicio de acallar a este juez que no se casa con nadie y acostumbra a decir las verdades del barquero.

Esa pestilente amalgama formada por Falange Española y de la madre que la parió, Manos Limpias (¿), ese dechado de valentía, vergüenza torera y caridad cristiana llamado Sr. Trillo, que parece tener muy buena mano entre la puñetas y un tal Sr. Rajoy, pretendiente por tercera vez a la jefatura de gobierno de este país, que tragándose el humo de un buen veguero, no tose al decir que “eso de la Memoria Histórica no interesa a nadie”. Con lo que viene a demostrar que esos cientos de miles de familiares de muertos sin identificar, para él son eso, nadie.

Aclarando: la justicia, esa que debe ser igual para todos, abre de par en par sus puertas y se rinde con armas y bagajes ante los facinerosos y niega a sus víctimas, lo que por la buena nacencia y los más elementales derechos de humanidad les pertenece.

Ese maloliente batiburrillo azul, viene a demostrarnos que saben organizarse cuando están en peligro sus prebendas.

Sentarán en el banquillo de los acusados al juez Baltasar Garzón, para jolgorio y ganancia de malversadores, chorizos, asesinos, mafiosos, prevaricadores, políticos resentidos de medio pelo y mientras nosotros, los que decimos querer a la democracia, los que amamos a la justicia y la libertad, nos callamos como putas y dejamos hacer sin dar un solo grito.

En algún sitio pude leer que de joven se es revolucionario y de viejo se es conservador. Yo tengo 74 años y ardo en deseos de salir a la calle a gritar que es to no se puede consentir. ¿Es que nadie tiene ganas de seguirme?

Si permitimos eso, es que no merecemos nada mejor. Entonces no es que seremos diferentes, es que no somos nadie.

Y no os escondáis diciendo que no se puede hacer nada. A la vista está: ellos si pueden.

Solo me restará tener que reconocer que ellos son de otra pasta, mejor que la nuestra. Que merecieron ganar. Que siempre seremos perdedores.

¡Que vergüenza!

HAY POETAS...

2012-01-16T03:40:00.000-08:00

Alegoría de la poesía de Gustav Klimt

HAY POETAS…

Hay poetas

a los que hay que leer de rodillas

y con la vista en las estrellas,

Poetas,

que saben recorrernos

por los rojos caminos de la sangre.

Poetas que nos golpean,

para hacernos desandar de la locura

de una vida enfilada en línea recta.

Hay poetas

que nos apacentan el alma,

desentrañando los horóscopos,

haciéndonos dioses de una religión

que no sabe de pecados.

Hay poetas

que riegan con palabras de lluvia,

la amarga resequez

de la tierra prometida.

Hay poetas

que marcan con su compás de luces

un arco iris de esperanza

para salir al encuentro del mañana.

Poetas

que con sus sonidos tibios,

nos invitan a pasar

por umbrales no cruzados,

avivando cenizas del recuerdo

para que arda la llama del futuro.

HAIKUS DEL VIEJO TRISTE

2012-01-09T03:50:00.000-08:00

Magia del tiempo

se diluyen los sueños

entre las canas.

Triste mañana

las horas se suicidan

sin esperanza.

Busco en la noche

los collares de estrellas

que ya no brillan.

Duelen los versos

cuando nacen al viento

y nadie escucha.

Pronuncio olvido

y una negra paloma

me picotea.

Quizás el verso

se nutre de la savia

de los insomnios.

CUENTO DE REYES

2012-01-03T09:15:00.000-08:00

Al igual que a cualquier hijo de vecino, a aquel Rey Mago le creció la prole. Las hijas pasaron la edad del pavo entre colegios de pago, recepciones y puestas de largo, donde conocieron a otros jóvenes (todos pretendientes, de pretender) y como suele sucederle también a los de sangre de color normalizado, acabaron por enamorarse.

La más guapa de las hijas, de larga melena rubia y ojos que irradiaban simpatía, terminó por enamorarse de un atlético caballero, ganador de múltiples trofeos en la casi totalidad de juegos y justas deportivas en los que participaba.

A pesar de no ser de estirpe noble, a la familia del Rey Mago no le quedó más remedio que acceder al desposorio, ya que el joven, por los motivos antes citados, contaba con todo el cariño y las simpatías del pueblo llano.

Al poco el palacio del Rey Mago, se alegró con la risa cantarina de nuevos y encantadores componentes de la real familia, dando fe de la virilidad paterna y la contrastada lozanía de la nueva pareja.

Es de todos conocido el trabajo y la dedicación de los Reyes Magos, pues si bien su presencia suele ser efímera y en unos determinados y escasos días concretos, no es menos cierto que deben dedicar el resto del año a la preparación de su real tarea, visitando fábricas de juguetes, preparando el operativo de su largo viaje y lo más importante, buscando la necesaria financiación para su benemérita causa a favor de los niños.

Ansioso de colaborar en la ingente tarea de la familia real, el nuevo inquilino de palacio se ofreció para ayudar en tan cansada y altruista tarea a su ilustre suegro.

Aprovechando el conocimiento de países y personajes tratados durante su anterior etapa de deportista y gladiador, se ofreció para, desinteresadamente, socavar favores y financiación, con el fin de aligerar la carga económica de palacio.

Y a ello se dedicó con demostrado acierto y provecho, utilizando todo su tiempo (que era mucho) y todos el encanto (del que estaba sobrado), en tan noble y plausible causa.

Todo marchaba a pedir de boca, con el beneplácito del reino y sus representantes, hasta un buen día en que salieron a la luz ostentosas irregularidades de las cuentas particulares del combativo y conseguidor yerno y su bella esposa.

Dice el pueblo llano que mala cosa es comenzar un melón, pues una vez abierto, hay que llegar hasta las semillas.

Y esas primeras irregularidades devinieron en hechos punibles, patrimonios desorbitados, capitales escondidos y lo que es peor y más doloroso, el aprovechamiento de la figura del Rey (su suegro), en la consecución de esas espurias ganancias.

La anterior simpatía, se quebró de inmediato y el pueblo llano, que nunca puede aprovecharse de estas canonjías, puso el grito en el cielo y la rabia en el suelo, pidiendo explicaciones. No era de recibo que tales desmanes no hubiesen llamado la atención de aquellos, que por su rango y magisterio estaban en la obligación de dar ejemplo.

Los reyes, que suelen ser silenciosos por naturaleza, rehusaron hacer declaraciones al respecto.

Fuera de los territorios de este Rey Mago, un Papa Noel, más democrático, representativo e igualitario y menos endogámico y solariego, no dejaba de frotarse las manos.

Más pronto que tarde, las agencias de calificación le subirían a triple A y su boyante marca teñiría de verde los paneles de la bolsa, dejando en entredicho y en cifras mareantes la prima de riesgo y la vetusta y anacrónica personalidad de esa realeza anclada en el pasado, que no daba muestras de saber orearse al vivificante relente de los nuevos tiempos.

Mientras la mujer de ese Papa Noel, como una moderna Mariana Pineda, bordaba con esmero los tres colores de una nueva bandera.

MIS DESEOS PARA 2012

2011-12-29T23:24:00.000-08:00

NUEVA NAVIDAD

2011-12-18T10:10:00.000-08:00

VUELVE LA NAVIDAD

Llega la Navidad.

De nuevo,

rubicundos angelotes

para adornar de purpurina

los repetidos argumentos

que nacen para el olvido.

Bolas de colores

con brillos impostados.

Estrellas de papel

que alumbran las mentiras

de pomposos y frágiles deseos

que no llevan consuelo

y son a plazo fijo.

Árboles en miniatura

con inservibles lianas de espuma

y frutos de colores,

que ni llegan a todos

ni sacian soledades.

Preconcebidas sonrisas,

abrazos naufragados

y deseos tan falsos,

como nieve de belenes.

Y lo peor de todo:

la hipócrita repetición de las palabras

que solamente duran

lo que dura una mentira,

mientras la verdad del hambre

se empeña en repetir su triste villancico.

EL POEMA DEFINITIVO

2011-12-13T09:19:00.000-08:00

EL POEMA DEFINITIVO

Me gustaría descifrar

la sonora voz del aire.

Conjugar el tiempo de los vientos.

Saber de la etimología de las nubes.

Escribir con tinta de luceros,

para rubricar con ansias

de blancas claridades,

el definitivo poema

que nos lleve a la esperanza.

TODOS A UNA

2011-12-07T09:05:00.000-08:00

Cuando, entre los nerviosos murmullos, sobresalió la apremiante voz del líder, ordenando un belicoso y taimado: ¡“Todos a una”!, dejó de escuchar las aguerridas fanfarrias y se dio media vuelta.

Odiaba las aglomeraciones. Sobre todo, las tramposas y mal intencionadas.

Además hacía tiempo que había dejado de confiar en los que mandaban. Siempre eran los ganadores. Siempre, entre la sangre y la suciedad de la batalla, terminaban impolutos y con más oro en sus medallas.

BUSCO UNA PALABRA

2011-11-29T08:44:00.000-08:00

2011-11-24T10:22:00.000-08:00

En este mismo día del año 2009, publiqué en otro blog la entrada que aquí reproduzco.

Lamentablemente, nada ha cambiado. Las mujeres siguen siendo un número en esa estadística macabra que debería avergonzar a cualquier hombre.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Escribo a vuela tecla porque no quiero que se me pase esta ocasión sin algunos comentarios acerca de este Día de la eliminación de la Violencia sobre la Mujer.

Todo empezó mal, cuando a algún fabulador se le ocurrió la peregrina idea de que la mujer había nacido de algún apéndice sobrante del hombre.

Porque no creo que Dios, si en verdad existe, puede hacer a la que ha de ser el cuenco maternal y caliente donde se gesta la vida, de ningún residuo de nadie.

Hay quien todavía añora aquellos tiempos de la Sección Femenina, con el beneplácito y la rúbrica de la Iglesia del Nacional Catolicismo, en la que la mujer debía ser una máquina de hacer hijos y ganchillo, estática y sin opinión, sojuzgada a la avasalladora voluntad del marido.

Esa misma Iglesia que sigue diciendo en extraña y dudosa asimetría y sin que se le caiga la cara de vergüenza de “la obediencia que la mujer debe al marido que, a su vez, debe amar a aquella”. Obediencia, de obedecer. Obedecer, según el diccionario de RAE: “cumplir la voluntad del que manda”.

Amor: según el mismo diccionario: “Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser”.

¡Tú, mujer, obedece, cumple la voluntad del que manda. Pero además cubre esa necesidad del hombre derivada de su propia insuficiencia ¡

O lo que es lo mismo: date entera sin pedir nada a cambio. En este trueque con campanas y cantos celestiales, solo tú eres la que lo pone todo.

No quisiera que se me achacara el más leve rasgo de machismo, lo que sería una contradicción con mis deseos, si afirmo que en muchas ocasiones, es la propia mujer la culpable de ciertas aptitudes. Los cafres son los hombres y eso no lo olvido nunca.

Me refiero a que todavía compruebo con cierta tristeza que tal parece para algunas madres y abuelas que el culmen de una vida femenina es el matrimonio. De tal manera que tratan de llevar por ese camino a las jóvenes que les competen.

Sin darse cuenta que el fin último de cualquier vida es la felicidad y esta puede encontrase fácilmente sin necesidad de contratos en las sacristías, pues hay múltiples y variadas recetas para conseguir esa felicidad.

Raro es el día en que la prensa nos trae el relato de lo que algunos dan por llamar con evidente falta de concreción, crimen pasional. La pasión entre un hombre y una mujer, solo puede acabar en alegría, en la busca de nuevas y benéficas sensaciones, nunca en un crimen. Eso no es pasión es sometimiento, proclamación de propiedad.

Por cierto, que poco dotado, (en todo los sentidos), debe estar el hombre que solo puede retener a una mujer utilizando la fuerza. Podrá seguramente ufanarse en la taberna con los amigos, pero que fracaso, si supiese mirase hacia adentro. O por el contrario se mirase en los ojos de su madre, también mujer. Aunque dudo que estos homínidos, en su soberbia criminal, sepan discernir entre esposa y madre. Están hechos, ellos sí, con los restos malolientes que dejan las alimañas. Estas al menos no son capaces de matar a los suyos, aunque el hambre les acucie. Prefieren morir, pero dejando a salvo a sus parejas y a sus hijos.

Estos, que se creen más hombres y que utilizando su arcaico sentido de la posesión, utilizan la manida y criminal frase “o mía o de nadie”, acaban con la vida de una mujer, están dando noticia de su fracaso y además están pervirtiendo el orden de la naturaleza. El que sobra siempre es el que maltrata y asesina. La que hace falta es la mujer, que en definitiva es esperanza de vida, mirada de futuro, caricia suave y caliente para el hijo y el amante. Principio de todo.

Por eso me rebelo contra aquellos, que no solo las menosprecian en su trabajo, por su condición de féminas, sin atreverse a decir que, en muchas ocasiones, ese menosprecio es sencillamente miedo a su aptitud, miedo a notarse que su proclamada preeminencia es solo algo adquirido por la costumbre y no tiene nada que ver con los conocimientos y las ansias de lucha de la mujer que se precia de serlo, sino que además se aprovechan de su poder “in pectore”, para seguir haciendo patente esa discriminación a la hora de los emolumentos.

Nunca agradeceré lo suficiente a mi compañera, que se preocupase desde el primer momento, en enseñarles a mis hijas que antes de nada fuesen “autosuficientes”, después que vivieran su vida conforme la creyeran oportuna, pero que jamás tuvieran que depender de nadie. Ni siquiera de nosotros. Y mucho menos de ningún hombre que no supiera darles en la vida la posición humana y el trato que como PERSONAS se merecían.

Afortunadamente mis hijas le hicieron caso. Y ya se lo están enseñando a mis nietas.

Ya lo sé, vengo de un matriarcado y quizás por ello entendáis esta defensa a ultranza de la mujer. Estáis equivocados.

Es tan sencillo como tratarlas como a una igual, sin dejar de reconocer que Dios o la naturaleza se esmeraron al crearlas.

ENTRE UNA NUBE DE ARRUGAS

2011-11-16T09:48:00.000-08:00

Las tres edades: Salvador Dalí

ENTRE UNA NUBE DE ARRUGAS…

Entre una nube de arrugas

empiezan a revolotear

pájaros de olvido.

Un otoño gris y mohoso

se instala

en la amarillenta savia de los huesos

y un tuétano de temblores

empaña el roto cristal

de desvencijados armarios.

Los recuerdos,

quebradizos y endebles,

flotan entre herrumbre

en el desván de los olvidos

y se tiñen de sepia

los álbumes y el alma.

Escarchas de ceniza

blanquean los cansancios

y un temblor deshilachado

carcome las caricias,

punteando de frío

esos viejos sarmientos

que ahora son mis dedos.

Ya solo me queda

la renovada fidelidad de los abrazos.

El despertar cada día,

con la digna tarea

de recolectar suspiros y palabras.

Y sobre todo,

contar con el amor

que siempre descifra primaveras.

FEO Y ENFERMO MAR

2011-11-10T09:32:00.000-08:00

Acostumbrado como estoy a que el mar me reciba sosegado y silente, con esa quietud encendida y maternal que te hace desear su abrazo y su caricia, guiñando de luces sobre el azul, como en un inmenso luminoso. Acostumbrado a refugiarme en su silencio, cuando se acaba la marabunta y las soledades necesitan de espacios y belleza, tengo que confesaros que aquel día, el mar, ese amigo mar del que presumo, me asustó.

Ya, al acercarme, me preocupó el sonido ronco que emitía, como el del pecho de un minero alcohólico y fumador.

Al igual que el tísico sin solución, su cavernoso ruido iba acompañado de enormes esputos de espuma, que como surtidores de odio se dibujaban en el horizonte más cercano.

Me dio miedo también, la agresividad de sus olas, que con zarpazos de rabia y sin blancura de espumas que las dulcificaran, se empinaban violentas sobre la costa, rompiendo las bridas que antaño las amansaban.

La playa, mordida por la ferocidad de unas aguas, que no se sabía si eran empujadas por el viento o por el odio de un dios guerreo y vengativo, aparecía vacía de arena y plena de detritus y suciedad. Donde antes jugaban niños y dormitaban sirenas, cubriendo de risas y colores la mañana, ahora parecía como si el mar, hastiado ya de soportar tanta afanosa desidia, quisiera enseñar, como en un triste escaparate, todo lo sucio y contaminante que guarda en sus entrañas.

Todo ese odio escondido, había llegado, también, a romper los endebles diques que el ansia constructora, trataba de domeñarlo y con brutales bocados de perro rabioso, había roto barandas, cuarteado carreteras y en su violenta voracidad, había erosionado las viviendas, que la irresponsabilidad había puesto robándole el lugar que le pertenece y que ahora, violento, reclama.

A pesar de lo desagradable del paisaje que se mostraba ante mis ojos, había como un canto de dolor y desengaño en el ronco rugido de las aguas. Y hasta las gaviotas, afanosas entre los detritus más alejados de las olas, tenían un canto mas ronco y un vuelo mas alicaído.

Seguro que ni las gaviotas, ni yo mismo, estábamos conformes con aquel mar.

Entendíamos su mensaje. Sabíamos de su paciencia de siglos, aguantando todos y cada uno de las felonías que los humanos le habíamos infringido, aceptábamos su dolor, e incluso justificábamos este serio aviso, gritándonos que esto no podía seguir así.

Pero nos dolía este mar sin azules, sin velas blancas llegando al horizonte, sin pequeños peces jugando cerca de la arena.

Este mar, ahora gris marengo y triste, que siempre tuvo palabras que enseñar, juegos que ofrecer, ideas que iluminar, colores con que llenar paletas de pintores, ese mar es el que yo quiero.

Por ese mar, justifico esta rabia de ayer, pero quiero cantar la luminosidad de siempre, pidiéndoles a los hombres que luchemos por este mar de la inocencia. Un mar surcado por blancos pañuelos que olviden las lágrimas y solo volteen con sonidos de alegres bienvenidas.

Un mar que entre sus aguas nos traigan sonoras sinfonías de otros meridianos.

Démosle a este viejo mar nuestro del saber y los ensueños, el limpio lugar que necesita para su reposo, la tranquilidad debida a sus siglos de dadivas y enseñanzas, la ternura sin macula del agradecimiento.

Mucho de lo que somos, se lo debemos a este Mediterráneo, ayer enfurecido y oscuro, pero que, seguro, mañana volverá a ofrecernos, envuelto entre espumas y algas, el regalo magnifico de su azul infinito.

¿QUIEN SOY?

2011-11-03T04:51:00.000-07:00

¿QUIEN SOY?

A pesar de latidos y calendarios,

me sigo haciendo una pregunta:

¿Quién soy?

Solo puedo responderme

que no soy lo que quería.

No pude crecer lo suficiente

para tocar las estrellas con la mano.

No supe darle brillo a las palabras

para que alumbraran los olimpos.

Ni pude conseguir que los abrazos

fuesen de obligada convivencia.

Ni que la risa se estudiase en curso obligatorio

suspendiendo las demás asignaturas

si no se aprobaba la alegría.

No supe encontrar el color definitivo,

el pigmento cabal que nos iguale,

El que permita que saltemos las fronteras

y equilibre la verdad de las despensas.

No supe encontrar la armonía necesaria

para evitar el naufragio de los sueños,

ni aprendí a cambiar nostalgia por futuro.

Me olvide de leer los epitafios

de los que fueron vencidos por la pena,

atendiendo risueño las fanfarrias

que anuncian el desfile de los héroes.

¿Quién soy?

Ahora me respondo:

La negra tiniebla de la duda,

la historia inconclusa del deseo

que pretende cambiar el mundo

balbuceando palabras sin sentido.

TATUAJE

2011-10-27T08:57:00.000-07:00

TATUAJE

Hora que está de moda,

voy a tatuarme en el corazón

un retazo alegre de tu risa.

Voy a atravesar la piel,

hasta encontrar en mí sangre

el definitivo color de la ternura.

Voy a buscar

por todos los rincones de mi cuerpo,

el lugar exacto donde se cuecen

los primeros besos matinales,

la primigenia espuma de los versos,

la presumible espiral de los abrazos.

Y cuando todo yo

sea remanso desbocado sin orillas,

certeza cabal de inmensidades,

penúltimo estertor enamorado,

grabaré con letras de esperanza

la bella arquitectura de tu nombre.

LADRIDOS

2011-10-20T10:03:00.000-07:00

Perro ladrando a la luna.- JOAN MIRO

Aquella mañana, cuando se oyó el ladrido del perro por vez primera, las calles olían a pan candeal recién horneado, a verde yerba fresca salpicada de rocío, a besos calientes abandonados entre sábanas arrugadas.

Al segundo ladrido, las golondrinas ponen en orden sus planes de vuelo, las aceras se despueblan de sombras y la alondra planea por las lindes de los arrabales con su grito áspero y gangoso que despierta a los trasnochadores.

Una calandria, contoneándose en pretil de los sueños, le silba su canto a la moza madrugadora que barre su puerta.

Un rumor de vida a contrapelo que emerge con el alba, apenas permite oír el tercer ladrido del perro.

Se han desbocado los diales. Las ondas se tiñen de ponzoña y toda la mañana, apenas iniciada, se viste con el cotidiano chafarrinón que ensucia claridades.

Las engoladas voces de los de siempre, ofrecen su baratija deteriorada con las ínfulas de los que se creen en poder de todas las verdades.

Políticos, como tahúres con cartas marcadas, mercachifles y trujamanes, tertulianos de “todo a cien”, princesas del pueblo y de las otras que tienden sus trapos sucios en tendederos de vergüenza, gerifaltes con sueldos más blindados que sus coches y sus rostros, deportistas de élite con España en el corazón y la muñeca y Luxemburgo en la cartera, banqueros con la voracidad prendida en la misma solapa donde cuelga la dorada leontina y el pin del último desfalco.

Una caterva de sucios buhoneros que apagan los saludos y palidecen las sonrisas.

Ya no se escuchan ladridos. Se ha roto el paisaje y solo queda sitio para el mordisco y la rabia.

La mañana se tiñe de un temor oscuro, de saludos devorados, de pasos apresurados.

Arriba, el cielo con su azul perplejo alberga golondrinas transportadoras de sueños.

Los perros merodean las esquinas oliendo podredumbre.

Se acabó el rosicler del alba, el paso de las horas alimenta soledades.

LA OLA

2011-10-13T04:31:00.000-07:00

OLA.- Serigrafía de Dámaso Ruano

Era tan alta la ola

que en sus mástiles de espuma

oteaban cormoranes.

Era tan alta la ola

que del blanco de su cresta

al fondo de las sirenas,

cabían muchos naufragios,

muchos sueños negros

que no llegaron a la orilla,

muchas llaves perdidas, matarile,

que ya no podrán abrir

amaneceres y presagios.

Era tan alta la ola,

que hasta las estrellas llevaba,

el inconsolable llanto

de acabados amores iniciáticos

nacidos al socaire de la prisa.

Traía mensajes

de crepúsculos sin futuro,

de transidos amaneceres,

atareados en ordenar sinfonías.

Era tan alta la ola

Que el blanco de su enseña,

(como pañuelos de adioses),

tenía olor a herrumbre

y tristes despedidas.

Era tan alta la ola

que se perdió en la noche

por extraños laberintos

de nácar y soledades.

JUNTO AL MAR

2011-10-06T09:08:00.000-07:00

Junto al mar he querido

besar tus labios.

Enredada en caricias

no me has dejado.

Penita, pena.

Dos lagrimas

lloran desnudas

sobre la arena.

Junto el mar me he acordado

de tu sonrisa.

Se la llevó una gaviota

bañada en brisa.

Penita, pena.

Dos lagrimas

lloran desnudas

sobre la arena.

Una ola de espumas

madrugadoras,

me recordó tu ausencia

borrando auroras.

Penita, pena.

Un hombre está llorando

sobre la arena.

HAIKUS PARA RECORDAR

2011-09-29T09:18:00.000-07:00

EL ESPEJO

2011-09-22T08:51:00.000-07:00

Como me temo que ya no se azogan los espejos, tendré que acordarme de comprara uno nuevo para el lavabo.

Llevo un tiempo viendo en el mío unas variadas rayas y raspaduras que afean mi rostro y una cierta mancha de color ceniza que termina por cambiar el color de mi pelo.

Se difumina tanto la imagen que el cristal me devuelve, que apenas me reconozco.

A pesar de que el espejo no es muy antiguo y que su aspecto no incomoda a los demás, es un gasto que no tendré más remedio que hacer.

Es que todo ha cambiado. ¡Ya no se fabrican espejos como los de antes, como los de mi juventud, que devolvían una imagen tersa y fresca, que no había vaho ni rotura que pudiera ocultar!

BODAS DE ORO

2011-09-15T08:47:00.000-07:00

Hoy se cumplen 50 años

y siguen revoloteando mariposas

de colores nuevos.

El tiempo,

a veces tan villano,

nos ha poblado de arrugas y recuerdos,

pero no ha podido

borrarnos las sonrisas.

Flaquean nuestros pasos,

titubea la memoria

y se nos cansan los ojos

ahítos ya, de tantas primaveras.

Pero no se nos han olvidado las caricias,

ni se han descompasado los latidos.

Te doy gracias, mi amada,

por poner el rumbo a todos mis anhelos.

por inundar de luz todos mis crepúsculos.

Gracias a ti

por las veces que me diste agua,

aunque hiel te diera.

Gracias a ti, mi amada,

por ese dialogo inconcluso

de besos y caricias.

Gracias por estar siempre alerta.

Por la dulzura y la fuerza

que supiste trasmitir

a esas huellas de tu sangre

que serán nuestra memoria.

Gracias, mi amada.

Solo puedo decirte

que a fuerza de quererte,

solo me entiendo

en esplendidas nuevas primaveras.

Que cada instante que te vivo

es como un renacer de los sentidos.

Sin ti, mueren de dolor las partituras

y se entristece el color del arco iris.

Se han cumplido ya 50 años

y los pájaros revolotean en la ventana,

El cielo nos cobija con azul de eternidades.

Gracias por todo, amada.

Y que solo la muerte

sea capaz de cortar

las alas de los sueños.

DE VUELTA

2011-09-09T02:31:00.000-07:00

Vuelvo de nuevo aquí,

con mi carga de añoranzas y palabras.

Vuelvo a mostrarme ante vosotros

con al ajada inocencia,

(marchita por los años),

ansiosa de reverdecer

con versos de enredadera..

Ya no queda vivo

ningún sueño de la infancia

y trato de inventarme soluciones

a tantos problemas sin respuesta

supliendo con versos las incógnitas.

Vuelvo de nuevo aquí.

Arrastrando espumas y salitres.

Con algas enredadas en mis dedos.

Con una resaca de olas

que me empujan a vosotros,

que me acercan a esta cala,

donde al socaire de una barca naufragada,

sueño con atesorar palabras y latidos.

ME TOMO UNAS VACACIONES

2011-08-04T09:52:00.000-07:00

Mejor debería decir que durante un tiempo, dejaré de publicar en esta bitácora. Vacaciones ya las tengo desde hace mucho tiempo.

En estas fechas agosteñas en las que todo te invita al “dolce far niente”, me olvidaré de mi entrada semanal y dedicaré mi tiempo a entretenidas lecturas, la playa, el juego con mis nietas y a reencontrarme con mis amigos Miles Davis, Coltrane, Etta James, Benny Moré, Ella, Miguel Poveda, Camarón, Manolo Caracol y un larguísimo etcétera.

Aún a sabiendas de que son muy pocos los que me echarán en falta, a estos pocos les quiero agradecer su gentileza al seguirme y prometerles, que si los avatares de la vida me lo permiten, con la entrada de septiembre, volveré a las andadas.

Como siempre, un abrazo.

MORIR EN TI

2011-07-31T09:26:00.000-07:00

POEMA QUE NO PUDO ESCRIBIRSE

2011-07-25T04:29:00.000-07:00

Foto del autor

Escribo frente a un mar gris,

en esta mañana sin sol y sin historia.

Espero que las olas me traigan

las musas necesarias

cubiertas de algas,

o como nereidas brillantes de espumas.

Un coro de palmeras

juegan al corro con la brisa

y los cansados ojos

se llenan de horizonte.

Quisiera escribir un poema

con aquellas palabras que nunca dije.

Utilizar los verbos abortados

en la fría oquedad de los silencios.

Edificar las metáforas

apuntalando con besos su estructura

y levantar el faro de un soneto

en un solar apartado

de mi corta antología.

Escribirte un verso que brille

como el primer arco iris.

Que tiemble,

como el suave aleteo de una golondrina.

El definitivo poema

que acalle las memorias

El día avanza

frunciendo el entrecejo.

Las palmeras se sueltan de las manos

empujadas por el viento

y las olas ensucian sus banderas.

El mar envía su recado de lluvia

y las sirenas del cielo

inician un ronco canto,

mientras las nubes se hablan

con su idioma de lumbre.

Me quedo sin mi verso.

Son el mar y el cielo

los que dictan su poema.

BUSCANDO TRABAJO

2011-07-18T09:50:00.000-07:00

Marina Nereida Gutierrez, lo decidió una tarde de finales de agosto, cuando la piscina comunitaria de la que era socorrista, se había quedado vacía.

Era consciente de que no sería capaz de aguantar la humedad y mucho menos los grandes esfuerzos de los viajes transoceánicos.

Tenía la certeza absoluta de que saldría malparada ante cualquier pretendido Orfeo concursante en Operación Triunfo.

Sabe que nunca se sentirá cómoda, sentada mirando al horizonte en las piedras visitadas por las olas.

Tiene por seguro que nunca podrá encontrar un último y perdido verso de Alfonsina Storni, cubierto de corales y madreperlas.

Ignora que ya son pocos los que se atreven con viajes de dudosa escala y que los modernos odiseos tienen asegurado su retorno a Ítaca, en cómodos viajes a bajo costo.

Aún sabiendo todo esto, Marina Nereida Gutierrez, envió su currículo para ocupar un puesto de sirena.

Lo depositó en un buzón que tenía forma de boca de Neptuno.

¿Sería una premonición?

HAIKUS

2011-07-13T03:18:00.000-07:00

LA SOLEDAD DE JONAS

2011-07-03T09:35:00.000-07:00

Jonás tardó bastante en decidirse, pero al final, liándose la manta a la cabeza, cambió de domicilio.

Su vieja casa del pueblo, con tantos achaques como él, necesitaba una cura de urgencia que, dada la precariedad de su maltrecha anatomía, no merecía la pena acometer.

Eran ya muchos los que habían decidido abandonar el pueblo, mudándose a una moderna urbanización aledaña, donde sus nuevos edificios, acogedores parques, fácil comunicación y bellos panoramas, eran un poderoso reclamo para cambiar la motona vida a la que últimamente estaba condenado a vivir.

Con los escasos enseres que había conseguido reunir en su ya larga existencia, se aposentó en su nueva casa, después de afanarse en decorarla de la mejor manera posible, dispuesto a disfrutar de una vida que se le antojaba más nueva y prometedora.

En los primeros días recibió la visita de antiguos amigos del pueblo abandonado, lo que le hizo rememorar los alegres tiempos pasados, al tiempo que con sus bellos mensajes de amistad, le hicieron sentirse cómodo y seguro en su nueva andadura.

Cuando Jonás conoció los laberintos de la nueva urbanización, se dedicó a visitar lugares, que por su particular belleza le resultaron agradables.

Se asomó a sus patios y después de admirar la belleza de sus contenidos, dejó recado de su visita con palabras que pretendían ser adelantos de amistad.

Fueron pocos los que oyeron estas palabras. Si acaso, unos someros y asépticos agradecimientos Solos aquellos que ya se conocían de antemano, siguieron brindando su cariño y se interesaron por sus nuevas vivencias.

Jonás entendió que esta era otra vida distinta, más cosmopolita, menos vecinal y pese a ello no perdió sus buenas costumbres, saludando siempre a los que se encontraba por las calles, aunque, en muchas ocasiones, ni siquiera recibiese la barata dadiva de la respuesta.

Pasa el tiempo y la soledad suele ser la cerril compañera de los nuevos días de Jonás.

Disfruta de la galanura de su urbanización, pero no encuentra motivos para nuevas inquietudes, novicias intimidades, comunes intenciones.

Mira el buzón de su casa y lo encuentra vacío y sin latidos. Y da su paseo diario, sintiéndose un desconocido, un intruso en la nueva ciudad.

Algunas veces, cuando los recuerdos y la nostalgia se enseñorean en su mente se acerca al cercano pueblo, para sentirse un poco seguro pisando tierra conocida, pero también allí se siente extraño.

Su casa está como la dejó, aunque un poco más vieja, Entra y recorre las habitaciones donde se sintió tan feliz, aunque un cierto olor a humedad y moho le hacen salir de nuevo.

Vuelve a su nueva urbanización, se sienta a la puerta de su casa, esperando que algún paisano, se pare a saludarle y hablen de sus cosas.

Pero teme que aquí la gente va más deprisa, tienen sus consolidadas amistades y sus perentorios quehaceres y no pueden gastar su preciado tiempo con un recién llegado que tiene poco que ofrecer.

Jonás espera poca atención, pero lo sigue intentando.

._ ¡Buenos días amigo! ¿Qué se cuenta de nuevo?

Se mete en su nueva casa, sin obtener una respuesta. La soledad no es capaz de borrarle su sonrisa.

Le quedan todavía un montón de abrazos que ofrecer.

VOLVER A LAS ANDADAS

2011-06-26T10:25:00.000-07:00

VOLVER A LAS ANDADAS

Tenemos que aprender a vivirnos cada día.

A cantar viejas canciones

que nos hablan de la infamia.

Tenemos que aprender

a sentirnos elegidos del sol y las estrellas.

Tenemos que rezar ante el espejo

las nuevas oraciones que ordenan los poetas.

Tenemos que volver

al definitivo ejercicio de la rabia.

A nuestra vieja y saludable condición de fieras.

Aunque solo sea

para que ardan las jaimas de los dictadores,

para que se acabe la certeza ganancial de los de siempre.

Aunque solo sea.

para orear de claridades

los escondidos crepúsculos

donde medran y engordan tiburones.

Aunque solo sea,

para robar los cálices

a los egoístas de ritos fastuosos

y que un orfebre justiciero

reparta pan de oro a los frágiles y hambrientos.

Para dejar de ser la cifra del rebaño

con un voto pegado a la conciencia.

O llenamos de preguntas los pasquines,

poniendo en su sitio las sonrisas,

o tenemos que volver a las andadas.

BENICASSIM

2011-06-23T09:53:00.000-07:00

BELLAS PALABRAS

2011-06-19T02:55:00.001-07:00

Con motivo de la celebración del día E, se ha venido buscando la palabra más hermosa del castellano. He dudado mucho entre varios y hermosos, vocablos, merecedores de conseguir tan preciado titulo.

Con ellas he pergeñado este soneto, terminando por elegir la palabra final del último terceto.

Pasión, amor, felicidad y risa,

mariposa, caricia y fantasía,

beso, susurro, deseo y alegría,

luciérnaga de luz de tu sonrisa.

El rocío de azahar de tu dulzura,

primavera de sol en armonía,

belleza de jazmín, algarabía

del alma de alhelí de tu ternura.

El susurro de magia de tu aliento,

sinceridad de vida y esperanza,

me acaricia con aromas de jazmines.

Tu le pones belleza al sentimiento.

Invoco con delirio la añoranza

De no rimar AMOR con ANGELINES.

CUANTO ROTO DOLOR

2011-06-13T04:11:00.000-07:00

CUANDO AMANECE GRIS EN PRIMAVERA

2011-06-06T09:44:00.000-07:00

Cuando amanece gris en primavera

se trastocan pulsos y canciones.

La alondra

olvida su canto en madrugada

y se llenan de ceniza los estanques.

Los pájaros

olvidan todos los trayectos,

aparcando sus alas en las ramas.

La brisa

desordena el pelo de las olas

y un amago de tristeza

pone freno

a las nuevas singladuras.

Cuando amanece gris en primavera

los sueños se resecan en la arena

y nadie responde a las sonrisas.

Un silencio de niebla

aplaca los juegos de los niños

y un rocío de desidia

enmohece el color de las violetas.

Cuando amanece gris en primavera

se oxidan las coronas de los dioses

y los laureles se marchitan con el tedio.

Cuando amanece gris en primavera

solo un beso de sol

vuelve a darle sentido a todos los perfumes

y devuelve el latido necesario

a los aletargados corazones.

TE PREGUNTO A TÍ

2011-05-23T04:35:00.001-07:00

Te pregunto a ti,

hermano de la voz y el sentimiento:

¿arde dentro de tu corazón

la llama que puede alumbrar

la lúgubre quietud que nos rodea?

¿Te queda algún latido

de aquel niño que soñaba

con hacer escaleras con estrellas?

¿Estás por encima de los cálculos y las

prisas?

¿Te queda tiempo que gastar

para iniciar la aventura de los sueños?

Si dices ¡sí!

enciende la antorcha de tu rabia

y alumbra este mundo que agoniza.

LA DIGNIDAD DE LAS ARRUGAS

2011-05-22T09:19:00.000-07:00

Se han sentado para ver pasar la vida. En el kilometro cero de cualquier cruce de caminos han pensado que bien merecen un descanso.

Por muy livianos y cómodos que sean los zapatos y a pesar de esos apoyos que les son tan necesarios, llega un momento en que es imprescindible sentarse, mirar y esperar que los pulsos y la vida se sosieguen.

Miro esta entrañable fotografía de Salvador Sabater y veo en ellos, a pesar de la añeja verdad de sus caras, un monumento a la dignidad, un canto a las primaveras que fueron.

Ni los años, ni las varices, ni la artritis han podido con la severa y digna elegancia de esa mujer pudorosamente sentada, que ha sabido admitir las seguras cicatrices sin maquillar de esa arrugas que los años han puesto en su cara, pero que no puede transigir ni un solo pliegue en su chaqueta.

Su forma de estar sentada merece, mejor que la granítica dureza de ese banco, la mullida comodidad de un trono. Seguro que no todas las reinas pueden presumir de esa elegancia vertical y recta, de ese recogimiento pudoroso de sus manos en el regazo, de esas finas piernas rectas y sin resquicios.

Su impecable chaqueta le resta tristeza al negro de la blusa y la falda, como queriendo aliviar el triste dolor de tantos lutos y tantos llantos soportados.

En contraposición a la delicada figura femenina, el compañero ofrece una imagen más clara de robustez, aunque robustez ajada y temblorosa.

Seguramente debido a su peso, no puede mantener la figura erguida como su mujer y necesita de la salvadora apoyatura del bastón, que además le confiere una cierta imagen de poder y defensa.

Mientras la mujer mira pasar la vida con una cierta displicencia, él, sabedor de su cometido, mira fijo y pone en su cara un gesto de defensa. Se sabe el guardián eterno de esa mujer que se sienta a su lado y cada musculo de su cara, aunque flácido ya, se tensa en una atención envolvente y defensiva.

Se demuestra hasta en esa forma de sujetar el bastón que permite enseñar al mundo el anillo dorado que da fe que aquella mujer es suya y la defenderá de por vida.

En esta foto, cada uno mira para un lado, pero aunque ya los sueños son de color ceniza y todo se ha dicho en ese sonoro intercambio de silencios, todos los pasos que fueron dados han ido unánimes a ese sitio común donde solo habitaba el amor.

Cuanta dignidad, cuanta paz, cuantos latidos, cuanta historia viva, cuantos sueños, cuantas promesas cumplida, cuantos besos aceptados y furtivos, cuantos latidos y cuantas lagrimas, cuanto amor y cuanto asumido sosiego hay en esta fotografía en blanco y negro, aunque la vida, alrededor, estalla de colores.

Y LA REBELION TOMO CUERPO

2011-05-19T09:34:00.000-07:00

El pasado lunes 2 de mayo, publicaba una entrada en este blog, titulada REBELATE, aprovechando la lectura del librito- alegato INDIGNAOS.

S lectura me ofrecía la oportunidad para la publicación de un poema que terminaba diciendo:

“pero tienes que hacerlo tú, muchacho,

que estás hecho con el mármol de los dioses

………..

tienes que hacerlo tú

que tienes las llaves de todas las coartadas.”

…Y lo han hecho. Y un temblor nuevo y desconocido a despertado las dormidas conciencias.

Ya sé que los de siempre, terminaran por echarle la culpa al maestro armero, pero la mecha está encendida y ya nadie podrá apagarla rociándola con los viejos argumentos.

No sé, ni creo que ya me importe, que va a significar esto en las inminentes elecciones, (cuando escribo esto faltan todavía días para las urnas), pero seguro que todos, ganadores y perdedores, lo usaran en su provecho. Es decir, lo mismo de siempre. Seguirán sin entender nada.

No entienden que en esta democracia que padecemos, nadie ha dado su voto para que, por encima de las ideas y los políticos, estén las cuentas de resultados y los banqueros.

No entienden que no puede ser de recibo, acortar derechos sociales para que las agencias de calificación (en manos de depredadores) estén contentas, y sigan con la eterna cantinela de la reforma del mercado laboral (traducido al cristiano, que el trabajador gane menos), mientras ellos siguen multiplicando los ingresos. O que los bancos sigan ganando, mientras niegan el pan y el agua a los que se enredaron en sus promesas.

No entienden que no puede salir gratis, menospreciar y en muchos casos ningunear el estado de derecho, utilizando ladinamente uno de los pilares de la democracia para sus fines espurios.

Ni ridiculizar a la institución que sea, siempre que no escriba al dictado de sus deseos.

No entienden que los partidos políticos no son sociedades anónimas, que van a la suya, mirando solo sus cuentas de resultados, sin importarles que son depositarios de un mandato que les otorga el pueblo soberano.

(Escribo pueblo soberano y me dan ganas de reír. Ni pueblo soberano ni gaitas. Somos, para ellos, simples portadores de una papeleta, desapareciendo nuestra identidad, cuando esa papeleta entra en la urna, y si te he visto, no me acuerdo).

No entienden, pero no tendrán más remedio que aprender, que un político sin ética y principios no puede ocuparse de la cosa pública. No dejan de ser ladrones, por muchos escalones que hayan conseguido subir en el negocio de “su profesión”.

Los ciudadanos, sean del color que sean, tiene que tener pleno derecho a saber y fiscalizar toda la labor política, siendo por tanto necesario la desaparición de todas las cortapisas burocráticas, que ponen freno a la claridad necesaria para el buen y transparente funcionamiento de las instituciones.

Tendrán que aprender que la corrupción y la mentira, no pueden ser admitidas en una sociedad democrática, por muchos votos que avalen esas conductas.

Deberán aprender a que el ciudadano, unido en un fin común, pueda pedir cuentas en cualquier momento, mediante referéndum, de aquellos incumplimientos flagrantes, previamente programados. La conformidad a un programa no debe acabarse el día de la votación, el voto que lo sustenta debe tener validez durante cuatro años.

Deberán aprender a dar la cara y no esconderse en esas sonrojantes negativas a que el ciudadano sepa de sus ideas y las contraste con su rival político, o estar dispuesto a contestar solo al periodista que come en su pesebre y a obviar todas las preguntas que puedan incomodarle. Sin debate no hay posibilidad de democracia y la manipulación mediática va en contra de la sagrada libertad de expresión. Con la mentira ninguna sociedad puede ser solida y libre.

Deberán aprender que la política y sus servidores, no pueden estar a la orden de banqueros, obispos, militares o grupos mediáticos. Solo se deben al ciudadano que les dio el beneplácito para guiar su destino.

Estos jóvenes reunidos en las plazas de España vienen a recordárselo, blandiendo las armas de la palabra y el hartazgo. Vienen a decirle que no puede salir gratis, el tomarnos por borregos, o lo que es peor, por idiotas.

Vienen a recordar aquello que ya hace tiempo dijo Silvio Rodríguez:

“ La era está pariendo un corazón,

no puede más, se muere de dolor

y hay que acudir corriendo

pues se cae el porvenir

en cualquier selva del mundo,

en cualquier calle”.

O escucháis estas gargantas llenas de paz y sensatez, o corréis el peligro de que la indignación tome otros derroteros.

DIGO TU NOMBRE

2011-05-15T03:37:00.000-07:00

DIGO TU NOMBRE

Digo tu nombre

y peces de colores saltan en la orilla.

Digo tu nombre

y me nacen canciones con olor a rosas nuevas.

Digo tu nombre

y en el firmamento palidecen las estrellas.

Digo tu nombre

y cambian de sentido las rosas de los vientos.

Beso tu nombre,

mordiendo el perfume de tus labios

y un rimero de estrella fugaces

estallan en mis ojos.

Te nombro

y las nueve letras de tu nombre,

son como la espuma de esa ola

que me hace naufragar

en un mar de calentura.

Digo tu nombre

y se visten de luto las metáforas.

Cartel de Adrianne Amadeus

EL HUERTO DEL ABUELO

2011-05-05T09:05:00.001-07:00

Cuando los hijos, que ya habían conseguido trabajo en una fábrica, le escribieron diciendo, “que con lo que te den por la huerta, aquí podrás tener una casita en la ciudad y hasta un espacio donde poder plantar y podremos vivir todos juntos”, no pudo decir que no.

Le costó trabajo dejar la tierra que siempre había pisado y sobre la que se encontraba seguro, pero no quería seguir viviendo solo y sin ver crecer a sus nietos.

Lo que no le dijeron sus hijos, es que las mañanas eran iguales que las tardes, que la casa estaba encalada con un tizne perenne de negra suciedad.

No le dijeron que el sol nunca aparecía, que los árboles eran como retorcidos maniquíes, que nunca estaban vestidos con el verdor de las hojas.

No le dijeron, que para despertar, en vez del canto de la alondra, tendría que escuchar el penetrante sonido de una sirena.

No le dijeron que no volvería a escuchar el monótono y refrescante rumor del agua por los regueros de tierra mojada.

No le dijeron que los pimientos nacían ya enjutos y con arrugas y los tomates, antes tripudos, rojos y brillantes, ahora parecían desinflarse al abrirlos, como si sus entrañas estuvieran enfermas.

No le dijeron que desde donde iba a vivir, no se veía el horizonte, ni que la tierra que iba a pisar era una tierra movediza y árida, sin el calor protector de los terrones de su campo, que siempre se habían sabido amoldarse a sus abarcas.

No le dijeron que no tendría atardeceres para sentarse en una silla de enea, liar un cigarrillo y comprobar con ojos entornados, como el sol jugaba al escondite con las mieses, escondiendo sus rayos entre los riscos.

No se lo dijeron y todas esas ausencias, todo lo que había perdido, se fueron haciendo hondo rumor en su pecho, pesada carga en sus piernas, sequedad en sus ojos, peso en su espalda y silencio en sus oídos.

Hasta que un día, cuando el monstruo de al lado vociferaba con un sonido metálico y sin alma y lanzaba densas bocanadas de odio hecho humo, se encontraron al abuelo sentado junto al árbol y agarrado a su tronco.

Ya no había ruido en su pecho, pero en sus ojos abiertos con enormidad de muerte, se podía entrever un paisaje lejano donde el sol daba brillo a las espigas, los pájaros picoteaban en las brevas y una noria volteaba cangilones de luces, haciendo compás con las campanas de la vieja ermita.

En una rama del árbol, último apoyo del abuelo, nacía, tímida, una pequeña hoja verde, como un brote de esperanza ante la tristeza del suburbio.