La muerte, es solo un resquicio desconocido de la vida.
Un poema inventado, del que no conocemos el último verso.
Solo echaré de menos, los besos que me faltan,
las manos que me ayudan,
la brisa y los luceros.
La última caricia de mi madre...
Y después de todo lo aprendido,
me quedaré a solas,
sin poder rimar el último estrambote.
Buen día, Juan.
ResponderEliminarUn poema sentido. Un relato de ausencias...
Una apertura de alma. ¡Bienvenida sea!
Abrazos.
La imagen, el colorido, el significado de lo que hoy preside tu espacio, original.
ResponderEliminarAl hilo de lo expresado!
Por una vez, déjame ser crudo: Creo firmemente que no echarás de menos, absolutamente nada. Esta posibilidad, para algunos es algo insufrible; para mí, no lo es. Sin embargo, la belleza que esa esperanza (que yo no tengo) es capaz de generar, es realmente hermosa como lo demuestran tus versos.
ResponderEliminarNo te veo yo quedándote sin poder rimar algo queriendo hacerlo.
ResponderEliminarEntro de tarde en tarde y me alegra verte por aquí y pienso que no echarás de menos nada. Un abrazo
ResponderEliminarBuenos días!
ResponderEliminarNo necesitas rimar ese estrambote, claro y diáfono queda.
Un abrazo.
Así es... el último suspiro, el último verso de vida se quedará sin rima.
ResponderEliminarSaludos.
El que llega antes, espera al otro. Que esa sea la consigna!
ResponderEliminarAbrazos cálidos
Cervantes decía que "los estrambotes cantados encantan y escritos suspenden". Son como una pildorilla risueña a cualquier poema. Yo espero que el estrambote a los versos de mi vida lo escriban mis hijos. Y que sea algo divertido que se lea con una sonrisa :)
ResponderEliminarUn abrazo, querido Juan.
Triste y lleno de vida y esperanza a la vez. Precioso.
ResponderEliminarNunca se dice "el último", porque los genios de la poesía nunca mueren, y tú eres uno de ellos
ResponderEliminar