CARTA ABIERTA A LOS QUE AÑORAN TIEMPOS PASADOS.- CONCLUSIÓN.

 

Esto lo publiqué el 23 de abril de 2019. Parece que no iba muy descaminado.

Aunque ya han pasado más de 40 años, veo que nuestra democracia no está  todavía hecha para resistir las irresponsables embestidas de aquellos que están el deber de cuidar para que su vida sea fructífera y libre de sobresaltos.

Temo que la anterior alegre creencia, de que nuestra libertad estaba a salvo y que nada nos podría acercar siquiera, a los pasados y oscuros tiempos de oprobio y mordaza, se va convirtiendo en temerosa tristeza, ante los acontecimientos que día a día se vienen sucediendo.

Se empieza a notar en el ambiente, como un resurgir de antiguas situaciones, palabras tristemente recordadas, símbolos arramblados en el desván de lo inservible, que vuelven a desempolvarse, consignas cargadas de explosivos que creíamos felizmente desactivados.

Y sobre todo patéticos personajes, faltos de la más elemental consistencia intelectual y moral, que han irrumpido en la cosa pública, como si de un reality-show se tratara.

Lo que me preocupa es que, el ruido que son capaces de hacer con su soez y barriobajero vocabulario, amplificado por los mamporreros de las palabras, sean capaces de convencer a la gente que solo entiende y atiende a los que más gritan, sin pararse a leer la letra pequeña.

A estas alturas del siglo XXI, hay quien nos pide que desempolvemos el escudo, el casco, la alabarda y si algún adelantado la tiene, también la espingarda, que se nos invoca de nuevo a luchar por una España donde nunca se ponga el sol.

Les pongamos el candado de castidad a nuestras mujeres, (esos seres inferiores que pretenden salir de donde deben), y nos vayamos a Asturias a comenzar la reconquista de esta España, que no  merece agua en las acequias, ni sol entre los arrayanes, ni Granada.

Esa España a la que le sobra la Giralda, Córdoba, Valencia y todo aquello despreciable que nos trajeron esos “desarrapados” del otro lado del estrecho.

Recrear esa España de Don Pelayo, recia, seca y polvorienta, llena de plazas de toros, cortijos de unos pocos y fincas de caza, y donde el verdadero currículo consista en haber matado al menos dos novillos, 100 perdices, algún caballo reventado y un venado de al menos 8 puntas, que naturalmente luzca disecado en los salones y se maten los galgos que ya no sirvan para la caza.

Una España de zurrón y escopeta, de alpargata, de bota de vino peleón, pero con bastantes catavinos de fino con la bandera tallada, para unos pocos en los casinos y los sitios de alterne.

Una España de cristianos viejos añorantes de la Inquisición, de misa diaria, plena de hermanos mayores, de bulas y misiones, de golpes de pecho, para comprobar que sigue engrosando la billetera.

Los que hemos vivido el anochecer del miedo y la tristeza de la mordaza, vemos con horror que la democracia y la libertad, que tanto nos costó, nos pueda ser arrebatada por la irresponsabilidad de unos pocos iluminados y quien los jalea, que solo saben quererse a ellos mismos y que suelen tener la mentira como segura compañera.

Está en nuestra mano.

!!! No volvamos a las andadas!!!

CARTA ABIERTA A LOS QUE AÑORAN TIEMPOS PASADOS.- LA LIBERTAD

                                                                 La libertad es como un cometa, vuela porque

está atada a la responsabilidad del que la maneja.

(José Luis Sampedro)

Antes que me olvide, (cosa que con mi edad, suele pasar a menudo) quiero dejar constancia de algo que viví siendo un muchacho.

Había en mi pueblo, un médico que era conocido por todos.

Tuvo un hermano, que por decirlo amablemente, amaba de forma diferente.

Hubo en aquellos tiempos una redada por parte de la Guardia Civil de homosexuales.

El hermano del médico, fué cogido en aquella redada.

Ni siquiera la amistad con el alcalde, de su hermano médico, pudo salvarle de que lo raparan al cero, como a todos los demás.

Lo que si consiguió, fué salvarle y salvarlos, de que los mandaran a la Colonia Agricola Penitenciaria de Tejía en Lanzarote.

De aquella redada, recuerdo algo que no puedo asegurar que fuera cierto o un chiste: A un conocido "mariquita", con mucha gracia y poca preparación, le preguntó el Capitan de la Guardía Civil, que cuantos cree que había de su misma condición en el pueblo.

La constentación fué:

.- Semos, bastantes.

.- No se dice semos, se dice somos.

.-Hay mi capitan, ¿tambien es usted de los nuestros?

Durante el "franquismo" fueron abolidas todas las libertades.

Las "lesbianas" eran igualmente peladas, y tras confesar su predisposición amorosa, torturadas en manicomios.

La censura impuesta en 1938, podía cambiar o suprimir cualquier idea escrita, cantada o representada.

La huelga no estaba permitida, como no podía ser de otra manera, según escribia un cura conocido:

"El hombre ha nacido para el trabajo, como el ave para volar"  y el el Fuero del Trabajo, se involucraba a Dios, con la grandeza de la patria.

Las huelgas, estarían prohibidas. Y cualquier empresa constructora, podía beneficiarse de los presos políticos, que con pan y agua , tenían suficiente.

No me explico la añoranza de algunos partidos politicos actuales al franquismo, cuando en  aquella triste época, no hubiesen existido.

Los derechos humanos fueron abolidos en su practica totalidad.

Y aquello duró mucho tiempo, hasta 1.978, donde en la Constitución, establece la justicia, la libertad y el pluralimo, de una sociedad que no merecía aquellos años de oscuridad, asesinatos indiscriminados y odios al que pensaba diferente.

Nota al margen:

Mientras escribo esto recuerdo que dentro de unos días será el día 1 de Abril.

En aquellos tiempos se celebraba el día de la Victoria. Con ese motivo en la plaza de mi pueblo se hacía una fiesta de marcado corte militar, donde los mayores con pantalon largo, camisa azul y boina roja, cuidaban de los "flechas" que obligatoriamente, teniamos que asistir desde el colegio o el instituto.

A mi lado algunos pequeños jugaban entre los bancos y los arreates de la plaza.

Yo pude ver como un jefe de escuadra le daba una bofetada a un pequeño, que no había levantado el brazo al empezar el Cara al Sol.

De verdad ¿añoramos esos tiempos?

CARTA ABIERTA A LOS QUE AÑORAN EL PASADO.-LA MUJER

   

Comienzo con una palabras de Pilar Primo de Rivera,(hermana del fundador de La Falange), y Delegada de la Sección Femenina, que se comentan con su solo enunciado:

"Las mujeres núnca descubre nada; les falta, desde luego, el talento creador reservado por Dios para inteligencias varoniles; nosotras no podemos hacer más que interpretar, mejor o peor, lo que los hombres nos dan hecho."

Juro por ese Dios que abomina de las mujeres, que no me lo he inventado, lo dijo en un acto en  noviembre de 1.943.

Ya podeís entender como se trataba a la mujer en aquellos tiempos, ahora añorados por algunos.

La mujer que recuerdo de aquellos años, me trae a la memoria un color negro de tristeza.

Muchas enlutadas, con medias y velos negros, como las quería el nacional catolicismo, serviles, acomodaticias, con la única salida, de dar con un falangista de pro, al ser posible cercano al poder, que asegurara su porvenir y el de sus hijos.

Hasta 1975, la llamada Licencia Marital, estuvo vigente y hasta la Costitución de 1.978.

A partir de esta última fecha, la mujer pudo ser medianamente libre, que bastante le costó lo que ahora tiene.

Recuerdo ahora, que mi padre, después de comer, todos los días se iba al casino a tomar café y jugar la partida.

Mi madre, solo podía acceder, en los días de  feria, acompañada por su marido y yó, cogidito de su mano.

A las que iban solas a los bares,eran consideradas como mujeres con "el honor averiado", por no querer utilizar el vocablo "putas", muy usado en aquellos tiempos.

Para hacer un viaje, estudiar el bachillerato, la mujer tenía que hacer un Servicio Social.

Costura, cocina, atención al marido, charlas sobre el Espíritu Nacional.

Alguna compañera de bachiller tuve, que sacando un 10 en Matemáticas, tenía miedo de suspender por no saber freír un huevo o hacer un canesú.

Y vuelvo al principio:

Uno de las cosas que también creó la hermana del fundador de la falange, fué el Patronato de Protección a la Mujer.

Hubo una mujer con las Iniciales M.L.G.M., se fugó 5 veces de los mal llamados Colégios, que no eran más que reformatorios.

¿Será que no se sentía suficientemente protegida?

CARTA ABIERTA A LOS QUE AÑORAN EL PASADO (TRABAJO)

 

Si consideramos que la riqueza y la propiedad fue para los ganadores de la contienda fratricida y para los que ya la tenían, es fácil de entender que la mayoría de los españoles eran pobres de solemnidad y aquí, (en la pobreza), no había distinción entre ganadores y vencidos.

 El único trabajo asegurado, era el de los encarcelados por motivos políticos y religiosos. Los demás tenían que buscarse las habichuelas, como buenamente podían.

 El ingenio hizo que, ante la pobreza, surgieran oficios hasta entonces desconocidos, pero que eran suficientes para ganar unas perras gordas, que una peseta era mucho dinero.

 Los limpiabotas, que podías encontrarte en cada esquina.

 El lañador, un fontanero venido a menos, que con lañas y raras habilidades, podía arreglar platos, lebrillos, botijos y cualquier cosa de barro que no estuviera hecha añicos.

 El vareador, que lo mismo valía para varear los olivos en época de recolección, que para varear el colchón de borra, en cualquier patio, cuando se apelmazaba.

 Pero había alguno que se ganaba la vida de una manera rara y seguramente poco ética.

 Me refiero al sustanciero, que con un hueso de vaca o de jamón atado a una cuerda, se ofrecía para darle sustancia a los caldos que solo tenían algunas hiervas y pocas lentejas.

 Cobraba 1 peseta por cada 15 minutos, que se usara su hueso. Lo que solamente el sabía, era cuando cambiaba su hueso, si lo cambiaba.

 Para las grandes obras, con los habitantes de las cárceles, había suficiente. 

 Os contaré una historia, de la que fui testigo de primera linea. Yo estudiaba 2º o 3º de Bachiller lo cual significa que el hecho se produjo en los años 1.946 o 1.947. 

 Teníamos un profesor de latín, gallego y represaliado, que tenía 6 hijos y con su menguado sueldo, en su casa se pasaba hambre. Este profesor tenía la costumbre de dar las notas finales del curso, antes de que se transcribieran al libro de calificaciones.

 A un compañero, del cual podía dar nombre y apellidos, pero por respeto a sus familiares no lo haré, le cantó un orondo 0, o lo que es lo mismo, suspenso total.

 El interfecto en cuestión, se levantó de su silla y en una interpretación merecedora de un Goya, le dijo: “ A pesar de esa nota, mi padre quiere agradecerle su paciencia y sus conocimientos para con nosotros y quiere hacerle este regalo".

 El regalo consistía en un vale de maquila de 5 kilos de pan. En su libro de calificaciones mi amigo y compañero, que ya no existe, la asignatura de latín, la aprobó con un 5.

Un día me atrevi a prerguntarle a Don Manuel, que así se llamaba el prefesor, que porque rezaba en las diarias izadas y arriadas de banderas y que decía, brazo en alto, cuando cantaba el Cara al sol.

Trujillo, si supíeran lo que rezo y canto, seguro que mañana no daba clase. Pero no se lo digas a nadie, que mis hijos se quedan sin comer.

Seguro que aquella confidencia, tambien sirvió para subir mi nota.

                                       +     +     +

Sobre los trabajos a los que eran forzados los presos para una mal llamada Reinserción por el Trabajo, se le puede preguntar a empresas que todavía existen:

ACCIONA antes ENTRECANALES Y TAVORA

ACS antes DRAGADOS Y CONSTRUCCIONES

OHL  antes Juan Miguel Villar Mir

BABCOCK WILCOX

Estas empresas y otras que no recuerdo, controlaban mas del 80% del capital que existía y no por ello pagaban o daban de comer a los presos.

De pensiones, no hablemos....

CARTA ABIERTA A LOS QUE AÑORAN EL PASADO.-(HAMBRE)

 

 Antes de que lo olvide, quiero escribir lo que leí en una tapia, en aquellos días que algunos añoran.

 Decía así: “Menos Franco y más pan blanco.” El tipo debía ser un valiente y seguro que no era daltónico.

 El pan de aquellos tiempos, estaba hecho de centeno, avena, castañas, maíz o dios sabe de que extrañas mezclas.

Había pan blanco, pero era para los jefes.Lo que antiguamente era la maquila, (la porción de lo molido que le correspondía al molinero), terminó por ser total para el estado, ya que era lo previsible en  una autarquía. 

 Los que no tenían posibles, o si tuvieron, pero fueron esquilmados, por sus ideas republicanas, o simplemente por las envidias de cualquier “camisa azul”, a su situación boyante, solo podían malvivir con la “cartilla de racionamiento”.

 Franco , la rescató de la hambruna de la primera y la segunda guerra europea y la instauró hasta 1.952. Con la salvedad de que los hombres podían acceder al 100% de los alimentos y las mujeres solo recibían el 60%, ¡que siempre hubo clases!

 Habitualmente, los alimentos dados eran patatas,arroz, aceite, pan, (desde luego no candeal), leche y tabaco. De vez en cuando, daban sosa caustica, con la que se podía hacer jabón, con lo que salía por los albañales de las fabricas de aceite y en algunos casos, con ceniza.

 Aquello que no podía conseguirse, ya se sabía: “al estraperlo”. En los pueblos, funcionaba el trueque, cambiándose alguna gallina por harina, huevos por aceite, incluso algo de la matanza del cerdo, por los últimos pendientes de la abuela.

   Y los desposeídos por sus ideas, tanto en casa como en las cárceles, engañaban su hambre con caldos sin sustancia y cualquier variedad de matojo que hubiese en el campo.

Aún recuerdo las noche en la mesa camilla, con el hule y el brasero de "picón" , limpiando las lentejas de bichitos y pidrecillas, que dejaban en la mitad, lo que te correspondía con el cupón de la cartilla de racionamiento.

Entonces no había " brunch", "tardeo" ni "after". Se comía lo que se podía y doy fé de que, en la mayoría de los casos y las casas, esas cuatro comidas actuales, se reducían a dos y en contadas ocasiones a tres.

... y se de lo que hablo.

Un dato: la Coca Cola, se fundó en el año 1886. Yo  pude tomar la primera con 19 años.(31 años despues de su creación).

Y pude, por ser mi padre dueño un bar.

Los hijos de unos pocos potentados, con un trozo de hielo mojado en zarzaparrilla, tenían suficiente.

El resto, a pan (o algo parecido) y agua.

CARTA ABIERTA A LOS QUE AÑORAN EL PASADO

 

Bandidos con aviones y con moros,

 bandidos con sortijas y duquesas,

 bandidos con frailes negros bendiciendo

 venían por el cielo a matar niños,

 y por las calles la sangre de los niños corría simplemente,

 como sangre de niños.

 (Pablo Neruda)

 Los horrores de la guerra no los sufrí, nací en el año 1936, y no tengo recuerdos de aquella horrible contienda entre hermanos. Otros, muy cercanos, si que la sufrieron y como sé sus dolorosas historias y sus trágicas consecuencias, mejor es que no hable de ellas.

 No quisiera parecer resentido, aunque mis cartas serán siempre dictadas por esa verdad que, desgraciadamente tuve que vivir.

 Aunque sé, que a esos jóvenes de ahora, pocos propicios a leer lo que no se le ofrezca en TikTok o Instagram, no serán mis lectores, quiero al menos que quede constancia de que, al menos yo, no me callo y en sucesivas entradas contaré lo vivido.

 Al menos ahora puedo. Tengo la libertad, que tanto costó, de poder hacerlo. Siempre agradeceré a quien me dio alas, para que no siguiera arrastrandome. 

Aunque al paso que llevamos, me daré prisa - y no por mi edad,-  no sea que cualquier voz distorsionada, vieja y resentida, me lo prohíba.

 ¡Que en eso andamos!

                                                              (Continuará)

LA ESPADA Y LA PLUMA

 (Publicado en el año 2022. Parece que la historia se repite)

Hubo un tiempo

en el que la vida parecía,

tener valor en todos los mercados.

 

Hasta que alguien,

maestro en cenizas y ataúdes,

asesino de azules y eficaz con la hoz

de espigas y de vidas,

decidió

que las noches fueran sombrías,

los latidos desolados

y los llantos como truenos de tormenta.

 

La vida y los pájaros,

en loca desbandada,

anunciaron al mundo,

que las bolsas se cerraban y

se multiplicaban los infiernos.

 

Mientras,

se van llenando de sangre las antiguas pantallas

de la despreocupación en colores,

y el odio y la mentira sustenta

el único argumento de un enfermo solitario

que llena sus vacíos,

con la ingrata misión de creerse importante,

entre la latente y peligrosa raza de Caínes.

Quiero ser la llama que grita 

ante tanta ceniza

y tanta flor decapitada.

Soy el que sufre recontando niños

huyendo como hormigas asustadas,

 

También soy el que no es nadie,

el que será eco, olvido, nada.

Mi espada es la pluma.

Solo “malescribo” versos,

¡pero no tengo la conciencia acanallada!

 

 

OFICIO DE POETA

 

Un poeta debe:

Olvidar las estadísticas.

No esperar resurrecciones.

Gritarle a la vida con palabras de lluvia.

Descerrajar las mordazas.

Saber que la sangre siempre es roja, sea cual sea el color de los rostros.

Estar al tanto del murmullo de la brisa.

Ser portador de libertad.

Usar palabras que despierten a los dioses.

Que el ruido no sea capaz de llenar el silencio.

No olvidar el mar y su memoria.

Poner trinos en los nidos de la tristeza.

Hacer vivir a los sueños muertos de los espejos.

Hacer lo posible para que la poesía sea latido, luz, eternidad, sosiego, esperanza.

El eco que se espera en todos los abismos.

Mostrar sin pudor, las cicatrices del alma, que siguen doliendo.

Hacerse experto en madrugadas y en los cantos de los pájaros.

Y sobre todo, levantar sobre las ruinas que nos acechan, un mundo mas justo y mejor.

ESTRAMBOTE

 

 La muerte, es solo un resquicio desconocido de la vida.

 Un poema inventado, del que no conocemos el último verso.

 Solo echaré de menos, los besos que me faltan,

 las manos que me ayudan,

 la brisa y los luceros.

 La última caricia de mi madre...

 Y después de todo lo aprendido,

 me quedaré a solas,

 sin poder rimar el último estrambote.

 

Aquella infancia, marcada por nubes azules,

   surcos verdeando a pesar de los terrones,

 pájaros jugando al escondite en la tarde preñada de ilusiones.

 Aquellos días, en el que el tiempo sobraba,

 mientras las horas somnolientas caían del campanario,

 haciendo que los perros olvidaran los silencios.

 Aquellos amigos, licenciados en nidos y lagartijas,

 faltos de juguetes y sobrados de golondrinas,

 que al trascacho de las parvas en las eras,

 coleccionaban deseos y soñaban esperanzas.

 Aquel primer amor,

 desvanecido como una sombra,

 entre nubes de tiza y peroratas magistrales.

 Unos rizos dorados donde se ahorcaban los deseos

 con ansias y ternuras primerizas.

 Aquel yo,

 que buscaba en el descanso de la noche,

 alguna estrella fugaz

que iluminase la tristeza gris de la existencia

 y le diera luz y latidos a un caminar sin metas,

 a un penetrante olor a odios y cenizas.

 Hoy ha crecido el tiempo

- tanto que comienza a acabarse-

 y no todos los sueños se cumplieron.

 Las luces de las farolas enmudecen,

 las noches se acortan tanto,

 que acabaré siendo perito en madrugadas

 y a falta de soñadas estrellas fugaces,

tendré que acostumbrarme

al seguro brillo de la luna.

 

POR SAN VALENTIN

Permitidme que siga amparándome en los recuerdos...

Compañera del alma:

 Creo recordar que hace más de sesenta años que no te escribo una carta.  Unos deberes para la patria, que nunca entendí, fueron los motivos de una larga separación de dos años, que traté de llenar con incendiarias y temblorosas palabras, escritas en largos y  suplicantes envíos, ansiosos de tus rápidas contestaciones.

Ha pasado mucho tiempo y no hubo necesidad de más palabras escritas. Solo algún poema, cuando la musa de siempre, se calzaba tus zapatos y con pisadas de luces paseaba por mi  verso.

Observarás en mi encabezamiento, que han desaparecido los fogosos y egoístas adjetivos que en mis ardientes misivas, acompañaban a tu nombre.

Entonces todo era deseo y posesión, presente insatisfecho y palabras bañadas de miel que escondían noches preñadas de sudores y madrugadas con el mal sabor de boca de lo ni siquiera iniciado.

Ahora hay más sosiego en mis palabras. A los circuitos de las ansias, la edad le ha puesto inmisericordes relés, que modifican las sensaciones y acompasan los tiempos y eres ahora mas yo, mas cuerpo mío.

Por eso solo después de tu nombre pongo “del alma”. Alma que no sé si existe, pero  que doy por hecho, que de existir, la mía la has modelado tú.

No en vano, con el paso de los años, has sabido diseñar la cabal arquitectura de todos mis sentidos.

Y es que, aunque la piel ya lleve escritas mil caricias, aunque los latidos suenen con otra música de entrega más calmada, pero más plena de certidumbres, aunque los besos terminen por ser solo oraciones a ese dios del amor que representas, aunque nuestros corazones hayan recorrido largas distancias, sabiendo siempre curar las rozaduras de los aprietos de la vida, aunque las rosas rojas de los 14 de Febrero, hayan terminado por secarse, aunque hayan palidecido los almanaques, aunque ocurra todo eso, todavía hay una plenitud de escalofríos, cuando digo tu nombre y lo acaricio.

Hubo un tiempo en el que recitaba las letras que te nombran, mientras contaba estrellas en el cielo. Hasta que comprendí que costaba menos tiempo llegar hasta tus labios, alumbrándome con las luces de tus ojos.

Llegamos juntos desde tierra dentro al mar, este mar que nos acuna y que todo lo sabe y fue a vuestro lado cuando aprendí de sortilegios.

Aprendimos a mirar juntos esa línea del horizonte que nos separa de otros mares y otras vidas que seguro merecen ser vividas y añoradas.

Aprendimos a rebujarnos en los colores de ardientes madrugadas llegadas del nacimiento de la vida y la esperanza.

Aprendimos que el sol y la luna se sirven del mar para poder acariciar con otras manos.

Y empezamos a poner sosiego a los latidos, a poner remite a nuestros besos, con los nombres de nuestras hijas y nuestras nietas. A multiplicar por cuatro, nuestros desvelos y nuestros sueños.

Siempre cogidos de la mano. Siempre acompasando le ritmo de nuestros corazones. Siempre con tu sonrisa ante la vida, con la proa de tu verdad a mar abierto, siempre buscando la ceñida al viento que te acercaba al cabo de la esperanza. Timonel y grumete del feliz galeón de mi existencia.

Seguramente, esta será mi última carta, pero deja que escriba un TE QUIERO con mayúsculas, para que se tiñan de rojo todas las hojas del calendario, para que el agua se haga música en las fuentes y se organice un baile de estatuas en cada plazoleta, para que una bandada de gaviotas te traiga desde el mar una guirnalda de espuma con tu nombre.

Podía darte en mano esta carta, pero he preferido ponerla en el buzón, para que se avergüencen las consignas de los políticos, para que pierdan dividendos las propagandas de los bancos, para que se achiquen los grandes almacenes.

No te digo adiós, compañera del alma. Te digo, hasta ahora.

Los besos nerviosos que pintábamos en nuestras cartas juveniles, con círculos y cruces de colores, van a ser realidad vibrante, tan pronto como ponga punto final con mi firma, a esta carta.

                                                                               Juan.

RECORDANDO

 

Hojeando viejas entradas, me encuentro con esta, publicada en el 2014, que me retrata y parece que no ha perdido actualidad.

Perdón por la osadía.

Hoy, 12 de enero del recién estrenado año 2.014, cumplo 78 años.  Si miro hacia atrás lo vivido, aparte del considerable tiempo que ha transcurrido desde mi nacimiento a hoy, debo decir  que, a pesar de los sueños incumplidos y los deseos abortados, estos 78 años han merecido la pena. Vengo de los rincones sombríos de una vida en gris y plomo, hasta la actual claridad de una libertad, no siempre bien aprovechada. Vengo desde la cartilla de racionamiento a las hamburguesas XXL, sin haber sucumbido al hambre en cupones que repartía aquella, ni a la grosera y grasienta realidad de estas. Vengo desde "gravemente peligrosa y "para mayores con reparos" a este constante, libertario y a veces pesado bombardeo de sexo que hay que ir sorteando pantalla a pantalla. Vengo del agua atemperada en barreño al sol en medio del patio, a la ducha sin necesidad de estar enfermo, el hidromasaje y el "spa", después de haber pasado por la palangana con agua calentada en un hornillo de gas. Vengo de más allá del jabón Lagarto. Vengo del jabón hecho con alpechín y sosa cáustica en un lebrillo de barro, al gel tónico, exfoliante e hidratante, fabricado con limones salvajes del Caribe. Vengo del pseudo pan milimetrado por el precio y la carencia, a los colines dietéticos de la abundancia, aunque me temo que si siguen los recortes, no tendré más remedio que volver a las andadas. Vengo de: ¿cuánta demora tiene esta conferencia, señorita?, al WhatsApp instantáneo, parco de letras y sobrado de imágenes. Vengo de una cultura deformada y contrahecha por oscuros designios de dictadores y “meapilas”, temerosos de un pueblo informado y culto, hasta esta eclosión de sabiduría e información al alcance de cualquiera.  Vengo del silencio temeroso, impregnado de miedo, de un terrible país que tenía que esconder la cabeza bajo el ala, avasallado por aquellos que no supieron digerir su victoria, a este de hoy donde existe tanto ruido que a veces es difícil escuchar lo importante y donde, desgraciadamente, empiezan a colear alevines de aquellos “peces gordos” que ya tenía olvidados. 

Pero no puedo quejarme, mi vida ha terminado por desembarcar en este mar de ahora mismo, silente y azul, que aclara, con su reflejo de cielo y su blancura de espuma, las negras tinieblas de los años que me fueron robados y que me pesan en el alma. Debo aprovechar lo que me queda, para resarcirme de lo que no me dejaron vivir. Es el consejo que me doy y os comparto: hay que aprovechar dignamente la libertad, no sea que a la vuelta de cualquier "iluminado", o de cualquier fondo de inversiones, nos vuelvan a robar las ilusiones y nos corten las alas para poder volar en busca de la felicidad.

GRACIAS

 Gracias a todos por vuestras bellas palabras. Las he recibido como el mejor regalo que puede darse.

Os seguiré leyendo, aunque a veces el comentario se me atragante de la misma manera que el lenguaje, falto de poesía y agradecimiento, que conforma esta entradilla.

Vuestros comentarios, los guardaré, para emocionarme, cuando vengan "maldadas".

Os quiero.

CUMPLEAÑOS

 Pensaba en mis momentos más eufóricos que podría seguir escribiendo hasta pasados los noventa, pero largo me lo fie.

Las palabras se esconden, las metáforas no nacen y en definitiva, visto lo visto, Calíope, me ha abandonado.

Me ha costado dios y ayuda, pergeñar, este soneto. No creo que se repita.

Perdonar el atrevimiento, pero puedo justificarme, con ese deseo, casi juvenil y estrambótico.

 

 

Escribo este soneto apasionado

que nace del amor y el sentimiento.

Sois notarios de este testamento,

que se asoma a la luz, desorientado.

Noventa años y esto se ha acabado,

por falta de pasión y agotamiento.

No quiero añadir al sufrimiento

el tener que sentirme avergonzado.

Respetarme el último latido

que se nutre del surco y de la espuma,

mientras hago castillos, sin arena.

Mi próxima estación es el olvido,

entre bellos recuerdos y la bruma,

de esta triste vejez que me condena.