lunes, 18 de junio de 2012

SONETO A LA MANCHA


Figuras en el pueblo, oleo de Cirilo Martinez Novillo

A LA MANCHA

Molinos, piedras, pámpanos, llanura
tierra por el Quijote redimida,
con la ayuda de Sancho. Concebida
a golpe de trabajo y aventura.

Añoro tu total arquitectura
y respiro añoranza por la herida
de no pisar tu suelo. Dolorida,
la distancia me apena y me tortura.

Pero estás en mí, como un Guadiana
que se hace borbotón en mis adentros
con el rumor de un verso presentido.

Te vivo entre mi ayer y tu mañana,
poniendo a la intemperie sentimientos
de vivir al compas de tu latido.




lunes, 11 de junio de 2012

VOY A GUARDAR EL SONIDO DE TU RISA


Fulfillment de Gustav Klint


VOY A GUARDAR EL SONIDO DE TU RISA

Voy a guardar el sonido de tu risa,
en la caja donde guardo
latidos y emociones.

Lo pondré,
junto a aquel poema
escrito sorbiéndome las lágrimas
y temblando las metáforas.

En la misma caja donde guardo
el brillo de la estrella solitaria
que iluminó el primer beso.
La espuma de aquella ola
que se adelantó a mi caricia.
El hechizo hecho lágrima
de los primeros balbuceos de las hijas.
Un rizo de tu cabellera
que acabó ensortijado en nubes.

Voy a guardar la alegría de tu risa,
ahora que con el acoso del otoño,
se repiten los días de ceniza.

Pretendo encontrarla,
como un tesoro rescatado,
cuando los heraldos de la noche
anuncien un linaje de perros rabiosos
y un silencio de tinieblas negras
guillotine el cantar de los jilgueros.

…voy a guardar el sonido de tu risa.


lunes, 4 de junio de 2012

NO SE LO QUE PIENSAS



Mixta sobre tela de Porta Missé.




NO SE LO QUE PIENSAS

No  sé lo que piensas,
pero sería bueno
que una llama distinta
alumbrara en tu cerebro.

Una cálida llama,
que caliente la fría realidad
de lo que se va enmoheciendo
en los sótanos del alma.

Una llama que abrase
el odiado egoísmo
que como un dictador
pretende mandar en las conciencias.

No se lo que piensas,
pero sería bueno
que aprendieras a salir de ti,
a hacerte ración que dar a los demás,
como un óbolo de ternura.

Hacerte canción y lágrima,
pañuelo y suspiro,
mano tendida y consejo,
abrazo y risa.

Letanía de bellas palabras
y música de sonoras sinfonías
donde solo el amor sonase en demasía.


No se lo que piensas.
Pero sería bueno
que muy de pronto en pronto
también pensases en los otros.


lunes, 28 de mayo de 2012

ASÍ QUIERO VIVIR



Fotografía del autor



Como ese tronco de olivo,
herido de fatigas y de lunas,
retorcido y amputado,
pero clavado a la tierra,
con raíces de primitiva tersura.
¡Así quiero estar el tiempo que me quede!.

Con esas arrugas de vejez,
que no me hacen sentir decrepito.
Con esta jubilación a cuestas
que no significa que sea inservible.
Con esa maltrecha esbeltez
que ya siquiera
le es apetecible a las tormentas,
pero que sirve de soporte
a la rabiosa juventud
de rojas flores nuevas.
¡Así quiero vivir el tiempo que me quede!



lunes, 21 de mayo de 2012

MI INDIGNACIÓN


Juntos caminan el desastre y los sueños.- Oleo de Ángel Planells



Si alguna vez alguien tiene que encontrarme que no me busque por los caminos que llevan a la tristeza. Si algo me queda claro de los muchos años que he vivido, es que el mejor antídoto para ser feliz son unas dosis diarias de alegría.
A pesar de los achaques que cada vez más se refocilan con mi cuerpo, aún me quedan fuerzas para ponerle complicidad a los deseos.
Sigo siendo adepto a la risa y trato por todos los medios que los sueños sean definibles.
Pretendo que las palabras devengan en talismanes que aclaren laberintos, lirica soldadura para las desavenencias, llave maestra para las mordazas.

Pero debo reconoceros, esforzados amigos que seguís leyéndome, que cada día me cuesta más trabajo ponerle color a la existencia
Todo se mixtifica y tal parece que estemos en manos de desahogados chamarileros sin escrúpulos. Tahúres de cuello blanco, siempre con la carta necesaria para el maneje manipulador, bajo la manga.
Ni las palabras, siempre ecuánimes, significan aquello que dicen los diccionarios.
Aquello que nos presentan no deja de ser tristes fotocopias de lo que sucede.
Los días están plenos de burdas mentiras, de promesas tan falsas, como las monedas que acuñan los poderosos, de consignas solo entendidas por conmilitones agradecidos.
Hombres que deberían ser preclaros, se ciscan en sus promesas, entrelazando sonoras y rimbombantes palabras para fabricar la frase oportuna y enigmática con la que ocultar, como vulgares trileros, las evidentes infamias.
Mientras, en un desconocido Olimpo de impostores, aplauden y sonríen los orondos diosecillos del dinero, pensando en el nuevo golpe de tuerca que les permita ser más poderosos, aunque estemos más indefensos y pobres  los simples mortales a los que solo nos dejan a la deriva sin la  leve esperanza de una Ítaca en el horizonte.
Y lo más triste de todo: una sociedad temerosa y anestesiada, que permite regalías y ditirambos, a los que acostumbran a mentirnos con la facilidad de actores consumados.

Por eso dejadme que me siente al sol de esta plaza de inquietudes y levante mis dos manos ya nudosas y casi artríticas, pero limpias y blancas, para unirme a los que con su voz más diáfana se oponen a los marcados designios de los que solo piensan en su sillón y su faltriquera.
Estoy con los trasparentes, con los que están dispuestos a descerrajar las herrumbrosas cerraduras que guardan los espacios en los que se prohíbe la entrada.
Estoy con los insumisos que no están dispuestos a ese “amén” cotidiano que nos exigen desde los pulpitos, los despachos enmoquetados y las poltronas.
Estoy con los humillados por las leyes y las clausulas. Por los concernidos por la letra pequeña de los contratos corroídos por la usura.
Estoy con los que sufren la inmisericorde crueldad de una justicia que a pesar de su ceguera, solo ve el lado por donde transitan  los poderosos.
Estoy con los que se atienen al significado exacto de los evangelios, aunque no participe de costosas parafernalias ni falsos golpes de pecho.
Estoy con las madres que sufren, con los padres cansados de soportar colas interminables en una busca infructuosa de su humano derecho a vivir dignamente.
Estoy con los jóvenes que se rebelan a las injusticias, con los que luchan por aclarar ese futuro que les es tan incierto. 

Me siento aquí y levanto mi mano blanca y mi grito, al lado de los dignos, de los honrados, de los decentes, de los nobles que no necesitan título para serlo, de los honorables a pesar de su rabia.
Y grito con el coraje de los insubordinados, porque cada vez son menos los otoños que me esperan y no es esta la vida por la luché, dejando girones de esperanza, anhelos y trabajos.
Grito por mí y por mis nietas, por todas las nietas y nietos que miran con limpieza al horizonte del futuro,
Un futuro donde los sueños puedan hacerse realidades, usando solo la honradez, el trabajo y la imaginación que cada uno le ponga a la resolución diaria de todas las incógnitas.
Solo deseo que se haga realidad el bello pensamiento de Eleonor Roosevelt: " El futuro pertenece a quienes creen en la belleza de los sueños"

!! No permitamos que nadie nos usurpe la alegre rebeldía de soñar con un mundo mejor y mas justo!! 












lunes, 7 de mayo de 2012

EL TIEMPO DE LOS BUITRES



Llegará un tiempo,
en el que se habrán realizado todos los ajustes,
y  ya no serán necesarios cinturones.

Llegará un tiempo,
en el que Harvard, Deusto y Wall Street
dictarán los evangelios
y el dios de los mercados
enseñará sus mandamientos
sobre un Sinaí de parados macilentos.

Llegará un tiempo,
donde volverán a relucir las doradas leontinas
que adornan los chalecos anti-parias,
 engrasándose con barato sebo de peón,
los difíciles artilugios que controlan las cajas de caudales.

Cuando todo esto ocurra
y dentro del redil puedan contarse los borregos,
sin que un balido de rabia
altere la expectante avaricia de los lobos,
será necesario volver a las andadas.

Ser de nuevo la carcoma que corroe
tribunas y despachos.
El grito que se escucha
tras el amén de las oraciones
y la mentira de los discursos.

Cuando todo esto ocurra,
habrá que inventarse otra Bastilla.
Poner rojas de vergüenza las banderas,
poniendo nombres y apellidos
a los buitres
que se alimentan de la carroña
que ellos mismos han inventado.



lunes, 23 de abril de 2012

DE VUELTA




El pasado día 2 de abril, os pedía permiso para ausentarme, dando a entender que en quince días no aparecería por estos lares. He faltado a mi palabra: “lo siento mucho; me he equivocado y no volverá a ocurrir”.


No vayan a creer que algún empresario saudí me ha patrocinado unos días extras en el viaje ya programado. Nada más lejos. Uno no tiene embajadoras de buena voluntad que sean capaces de conseguir lujosos eventos y compartidos aposentos. Y si así fuera, menuda es la reina de mi casa, no es que se resista a compartir almuerzo conmigo, es que me pone de patitas en la calle, con la maleta y el toisón incluido.

Ha sido mucho más simple. El viaje ha durado los días previstos, pero la otra semana, ha habido que dedicarla a poner en orden las maletas y sobre todo, los recuerdos.

Mi amiga Esillevanía, me pedía en su comentario que le gustaría que pusiera en palabras lo visto, contemplado y admirado.

Me suelen faltar palabras cuando trato de explicar mis sensaciones felices y todo el viaje ha sido un agradable rosario de felicidades.

Primero Madrid, al que he encontrarlo gris, un poco sucio y enfurruñado, pero hemos sabido encontrar la luz y la belleza, primero en el Museo del Prado, recordando y volviendo a admirar los Rembrandt, Tiziano, Rubens, Velázquez, Caravaggio,  Goya.

 Y después en el Museo Thyssen, la magnífica exposición de Marc Chagall, con los brillantes colores de su primera época, en la que pensaba que “el arte es el esfuerzo incesante de competir con la belleza de las flores…sin triunfar jamás” y las oscuras tonalidades que son como tenebrosas pesadillas, solo explicables por la muerte de su esposa.

Después el disfrute casi sensual de la primeras vanguardias, la pintura holandesa y el impresionismo, de la colección Carmen Thyssen.

Gracias a esos modernos medios de locomoción que tanto han proliferado en nuestro país y que ahora estamos pagando a un precio demasiado doloroso, en poco más de dos horas estábamos en Sevilla.

La luz ya no era el milagro de un pincel, ni la sabia mezcolanza de colores en una paleta. La luz nos recibía con su multicolor abanico de brisa, para enseñarnos que también las penas se pueden olvidar gracias al milagro de una sonrisa.

Se entreabren las puertas de la dicha dejando entrever un puñado de claridades.

Y un olor intenso a azahar es  nuestro amable compañero, el anfitrión idóneo para pasear por esas calles, donde me gustaría perderme y termino por encontrarme.

Aquí, el arte no hay que buscarlo en protegidos edificios, te lo encuentras a cada paso: en la risa de un niño, en los ojos de una mujer, en la gracia sin tapujos de quien te atiende, en los patios abiertos, en el color de las flores, en el barroco colorido de los escaparates, en la fría manzanilla que acaricia la garganta, en los  recoletos rincones de las plazas, en las nubes, como blancos girones pintados con alas de golondrinas.

Y en ese río que separa a Sevilla de Triana.

No pretendo dar envidia, pero me aflora el recuerdo de un glorioso bodegón vivido: un plato de gambas blancas de Huelva, unas tortillas de camarones, una botella de manzanilla y dos catavinos, sentados a la vera del rio en Triana, A nuestros pies, el rio y enfrente una postal de Sevilla con una real y próxima Torre del Oro y apuntando al cielo azul, el milagro de piedra de la Giralda.

Y todo ello, en lo que a mí respecta, acompañado siempre por el calor de la mano de mi compañera, por su sonrisa, por la felicidad de sus ojos.

Este no era el viaje iniciático de una vida que se empezaba a vivir a compás. De aquello han pasado 50 años. Lo que antes era atracarse de emociones, sin temor al desaliento y el cansancio, se ha tornado placer sosegado, disfrute medido y pensado, tiempo para el obligado descanso y para los recuerdos risueños de momentos ya vividos.

Pero antes y ahora, hemos estado unidos por la noticia conmovedora de un amor que sigue floreciendo en cada primavera.