CASA DE CITAS (XLI)

UN POZO

Detén tu paso, caminante. Sosiega un poco tu andadura y abandona por un momento ese camino enrevesado y difícil, que has cogido, o te han hecho coger en la vida.

Deja que los demás sigan afanosos con su marcha, que seguro, no saben donde les lleva.

Tú, apártate por un momento del asfalto y del polvo, de los empujones y las zancadillas, de los gritos y de los ruidos. Serena tus latidos y acercarte por un momento a la frescura ancestral y vicaria de este pozo.

Aflójate la corbata, quítate las sortijas, olvídate del reloj y del smartphone, descalza tus zapatos y que los pies sientan la caricia fresca de la hierba.

Deja que la tranquilidad de este campo le ponga un nuevo y distinto vestido a tu cuerpo polucionado.

Olvídate de costosos tarros con nombres impronunciables y disfruta de este perfume de flor y brisa, de lavanda y espliego.

Siente en tu cuerpo ese brocal de piedras con ribetes de musgo y adéntrate en el secreto insondable que esconde en su negra hondura.

Y después que el cubo, buscador de luceros, haya llevado hasta ti, el mensaje fresco y riente de la tierra, refresca tus sienes, llena tu boca de estrellas subterráneas y dale gracias a la naturaleza por ese pequeño oasis en medio de la prisa.

Los demás, que sigan. Sin fijarse en el paisaje. Con la vista buscando anhelantes una meta que nunca es llegada. Y si tienen sed, que paren solo un segundo, ante una maquina que,  por unas monedas, les dé cualquier extraño liquido envasado, que para eso ellos son hijos de progreso.

CASA DE CITAS (XL)

PRETENDÍA

CASA DE CITAS (XXXIX)

Foto Pixabay

LLUVIA CONTRA PRONOSTICO

Esta tarde llueve

y solo tengo ganas de los sonidos guturales

del ronco saxo de Coltrane.

Llueve en las ventanas,

mientras gotas de llanto emborronan las cuartillas,

haciendo que los versos zozobren de tristeza.

Los relojes desafinan

rotos por las negras aristas de la música.

La lluvia echa en falta un mar que la recoja

y con nudillos de prisa les pide a los cristales

que abran las compuertas.

Necesitan de su sal para transmutarse en lágrimas.

Esta tarde llueve,

dejando en papel mojado los pronósticos.

El blues, como una serpiente de luto,

se arrastra en la tarde,

mientras la noche afila sus cuchillos

y solitarios perros vagabundos

pordiosean caricias por las esquinas.

Dan ganas de apagar la luz,

acurrucarse en la música caliente de un bolero

y esperar a que la mañana escampe

con un  blanco vuelo de gaviotas.

CASA DE CITAS (XXXVIII)