A MIS AMIGOS LECTORES

Si no publico con la frecuencia debida y si no comento vuestros escritos, que no cunda el desasosiego.A pesar de encontarme en la edad del riesgo, al que le hacen un PCR es al ordenador. Espero que no sea sintomatico y pronto pueda disfrutar del plcer de escribir y sobre todo el de comentaros, con la facilidad que me da la costumbre y no conlas dificultades que encuentro al redactar este simple aviso. Cuidaros y has pronto. Besos y abrazos para todos aquellos que los quieran recoger.

DE DOMINGO A DOMINGO... (XV)

 LLUVIA

 

 

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,

algo de soñolencia resignada y amable.

Una música humilde se despierta con ella

que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

 

Es un besar azul que recibe la Tierra,

el mito primitivo que vuelve a realizarse.

El contacto ya frío de cielo y tierra viejos

con una mansedumbre de atardecer constante.

 

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores

y nos unge de espíritu santo de los mares.

La que derrama vida sobre las sementeras

y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

 

La nostalgia terrible de una vida perdida,

el fatal sentimiento de haber nacido tarde,

o la ilusión inquieta de una mañana imposible

con la inquietud cercana del dolor de la carne.

 

El amor se despierta en el gris de su ritmo,

nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,

pero nuestro optimismo se convierte en tristeza

al contemplar las gotas muertas en los cristales.

 

Y son las gotas: ojos de infinito que miran

al infinito blanco que les sirvió de madre.

 

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio

y le dejan divinas heridas de diamante.

Son poetas del agua que han visto y que meditan

lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

 

¡Oh lluvia silenciosa sin tormentas ni vientos,

lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,

lluvia buena y pacífica que eres la verdadera,

la que amorosa y triste sobre las cosas caes!

 

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas

almas de fuentes claras y humildes manantiales!

Cuando sobre los campos desciendes lentamente

las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

 

El canto primitivo que dices al silencio

y la historia sonora que cuentas al ramaje

los comenta llorando mi corazón desierto

en un negro y profundo pentágrama sin clave.

 

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,

tristeza resignada de cosas irrealizables,

tengo en el horizonte un lucero encendido

y el corazón me impide que corra a contemplarle.

 

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman

y eres sobre el piano dulzura emocionante,

das al alma las mismas nieblas y resonancias

                             que pones en el alma dormida del paisaje!                      

 

                                          (Federico García Lorca)

He elegido esta versión de "Los paraguas de Cherburgo", de la cantante francesa Danielle Licari, para poder disfrutar también de las bellas imágenes del pintor ruso-americano Andre Kohn.

¿QUE ERA UN HOMBRE?

 

¿QUE ERA UN HOMBRE?

 

 

Alguna vez de pequeño,

pregunté que era un hombre.

 Me dieron tantas respuestas,

que, o no las recuerdo

o no hice mucho caso.

 

Miro mi agenda

que está llena de despedidas

y me quedo a solas con la pena

y un blanco desvaído de fantasmas.

 

No hay libro de reclamaciones

donde anotar  la incongruencia

de una mañana sin canciones.

De tanto pájaro disecado en una jaula,

añorando las ramas desnudas del otoño.

De tanta estrella que se apaga,

en ese cielo gris que se vislumbra

a través del humo y los cristales.

De tanta flor que se marchita,

pensando,

en un ramo de novia enamorada.

 

Hasta las musas de un poeta sin historia,

vagan aturdidas, por un paisaje

de miedos y de ausencias,

donde están prohibidos los abrazos.

 

Alguna vez de pequeño,

pregunte que era un hombre.

Ahora se la respuesta:

Un hombre es,

el que ama mientras sufre,

el que le reza al dios de la constancia

y el esfuerzo.

El que sabe sonreír

con la extraña lucidez

de los locos y los sabios.

 

Un hombre es, ese árbol sin hojas

que veo tras la ventana,

tiritando de lluvia,

ovado de tristeza,

pero en pie todavía

esperando claridades

que lo engalanen de esperanzas.

 

 

 

ENTREVISTA AÚN VALIDA

 

ENTREVISTA AUN VALIDA

Me he topado con esta entrevista de hace cuatro años, de cuando era “juevero”, que algunos de los que me leen no conocen y he pensado que volver a publicarla sería una buena oportunidad para que ellos supieran algo más de mí.

Además, como ando un poco “turbio”, me evito de crear algo nuevo.

1.- ¿Lo del Blog, casualidad o causalidad?

Siempre me gustó escribir, aunque fuera mi único lector. Al jubilarme y ser dueño de mi tiempo, encontré la manera de seguir escribiendo y el placer de que alguien me leyera.

2.- ¿Escribir es una terapia global o sólo un tratamiento de andar por casa?

Para mi es una necesidad y una terapia más que un tratamiento.

3.- Los libros viejos huelen a rancio y los nuevos a tinta fresca... ¿A qué huele un Blog?

Los blogs huelen a amistad y ansias de mejorar

4.- ¿Es el Blog, un buen escondite para los tímidos?

No es mi caso. Como dijo Cervantes: “yo soy lo que digo”

5.- ¿Tener un Blog y publicar en él, crea nuevas expectativas sociales?

No me suena bien lo de expectativas sociales. Mejor, crea expectativas de amistad.

6.- ¿Escribir es una ciencia o un arrebato emocional?

Escribir es un pálpito maravilloso que termina por concretarse

7.- ¿A falta de lápiz y papel, bueno es un Blog?

La mayoría de las veces, empiezo por lápiz y papel para terminar en el blog.

8.- ¿La inspiración tiene fecha de caducidad?

Empiezo a pensar que sí.

9.-¿Los Blogs se alimentan de la solidaridad? «Tú me comentas, yo te comento» y así nuestras respectivas páginas van engordando...

En efecto hay solidaridad, pero creo que, para la mayoría, no piensa en   engordar las páginas.

10.- Si oyes la palabra blogodependencia, ¿qué te viene a la cabeza?

Alguien, que lamentablemente, se olvida de la vida , los libros, la música y otros placeres.

11.- ¿El Blog, como el vino, mejora con los años?

Como los vinos, los que son buenos mejoran, los malos se avinagran.

12.- ¿Es el Blog un escondite para mostrar la verdadera cara o al contrario... no te puedes fiar de lo que parece políticamente correcto?

Me imagino que como en la vida, también hay caretas e incluso carotas.

13.- ¿Un placer inconfesable sólo al amparo del Blog?

El placer de aprender y compartir y lógicamente, el que elogien la calidad de lo que haces.

14.- ¿Qué tiene de mágico inventar escenas y personajes y llevarlas al papel?

Cuando los personajes laten de verdad y las escenas son reconocibles se produce la magia de la creación.

15.- ¿Por qué ocultarse tras un seudónimo?

En particular solo oculto la L. Conocerme por Juan López, me haría irreconocible entre tantos. El Trujillo me redime.

16.- El vaso, ¿medio lleno o medio vacío?

Según que días. Aunque siempre procuro terminarlo de llenar con una sonrisa.

17.- ¿Qué lugar de tu ciudad no hay que dejar de conocer?

Han sido tantas mis ciudades que solo hablaré de mi pueblo. No hay que perderse un atardecer en la bodega, bajo la parra del porche, con una jarra de vino recién sacado de la tinaja y en compañía de unos amigos, hablar de lo divino y lo humano. Y si alguno de esos amigos se arranca por “soleares”

 

Quisiera ser como el aire

“Pa” yo tenerte a mi vera

sin que lo notara nadie.

Seguro que aplaudía la noche, invitando a una ronda  de luceros.

18.- ¿Qué lugar del Mundo no hay que dejar de conocer?

Para mi tres y por este orden: Cádiz, Córdoba y Sevilla, (los coloco por orden alfabético, para que cada cual cuelgue las medallas).

Como hablas del mudo, daré dos premios de consolación: Paris y Florencia.

19.- ¿Qué protagonista de película te gustaría ser?

No tengo ínfulas de protagonista. Mejor un secundario como Alex Angulo en España  o Karl Malden en Hollywood.

20.- Un escritor antipático y una película imprescindible

No alcanzo a tener antipatía por nadie que es capaz de plasmar sus pensamientos y ofrecerlos a los demás.

En cuanto a las películas, es difícil elegir de entre tantas una sola. Diré “Ciudadano Kane” de Welles.

21.- Un libro, sólo uno.

El Quijote.

22.- ¿Relato corto o microrrelato?

Lo que la imaginación ordene.

23.- ¿Las penas con pan, son menos penas?

Las penas, cuando lo son de verdad, no se minoran ni con caviar beluga.

24.- ¿De risa desbordante o sonrisa cómplice?

Con la edad la risa no se desborda y la sonrisa es curativa.

25.- ¿En la soledad pides ayuda a las musas?

Siempre le pido ayuda a las musas. Aunque la mayoría de las veces me resulten casquivanas.

26.- ¿Cuántas velas iluminaron tu último pastel de cumpleaños?

Ninguna. El presupuesto no daba para comprar tantas.

27.- De 3 a 5 palabras (que no palabrotas) define el mundo actual.

Insolidaridad, ambición, egoísmos y mentiras.

28.- ¿Algún tatuaje, en tu piel, que no veamos a simple vista?

Ninguno. Muchas arrugas y alguna que otra cicatriz interna.

29.- ¿Qué no te gusta que te pregunten?

Antes, algunas cosas. Ahora me da igual. Soy completamente dueño de mis respuestas.

30.- ¿Qué faltó que te preguntara?

Siendo tan exhaustivo, no haces ninguna mención de la música, esa gimnasia tan necesaria para el espíritu.

 

 

DE DOMINGO A DOMINGO... (XlV)

 

                                                

Mi pequeño homenaje al reciente Premio Cervantes:

CUANDO AÚN SOY LA VIDA

 

 

La vida me rodea, como en aquellos años

ya perdidos, con el mismo esplendor

de un mundo eterno. La rosa cuchillada

de la mar, las derribadas luces

de los huertos, fragor de las palomas

en el aire, la vida en torno a mí,

cuando yo aún soy la vida.

Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos,

y un amor fatigado.

 

¿Cuál será la esperanza? Vivir aún;

y amar, mientras se agota el corazón,

un mundo fiel, aunque perecedero.

Amar el sueño roto de la vida

y, aunque no pudo ser, no maldecir

aquel antiguo engaño de lo eterno.

Y el pecho se consuela, porque sabe

que el mundo pudo ser una bella verdad.

 

                                               (Francisco Brines) 

SONETO DE OTOÑO

 

En el calendario, el otoño insiste

en sus días teñidos de tristeza,

con esa nostálgica sutileza

de las hojas doradas que lo viste.

 

Transidos de amargura los rosales

y a falta de la luz como asidero,

necesitan saber de los “te quiero”

nacidos sin contrato ni misales.

 

Las nubes, como algas en el aire

gotean con sus lágrimas de pena

mientras el viento ensaya sus canciones.

 

Esta triste la playa. Al socaire

de esas barcas varadas en la arena,

un sollozo de espuma en lagrimones.

 

EL PRESENTADOR

 

Aquel presentador, que había hecho un largo recorrido por toda clase de programas televisivos, que había publicado un libro, (observarán que he dicho publicado, no escrito),  se había casado tres veces y se le conocían algún/a amante más.

Aquel presentador digo, consiguió dirigir un programa río, durante  ese tiempo que ahora se dice “prime time” y que siempre se conoció como de máxima audiencia.

Durante las dos horas del programa, se hablaba de todo aquello que era actualidad.

 

En su segundo o tercer programa, cuando faltaban poco tiempo para la finalización, estaba programada la presencia de un conocido poeta que había conseguido un prestigioso premio literario.

Tras la entrevista, con sus lugares comunes en preguntas escritas,  el autor pidió permiso al famoso locutor, para recitar un soneto de su libro.

Tras algunas vacilaciones, esta fue su contestación:

.- Vamos muy mal de tiempo, pero si no es muy largo, ¡adelante!

 

Aunque quisiera, no podría describiros la mirada del poeta.