jueves, 29 de noviembre de 2018

SOLEARES PARA CANTAR EN EL DÍA DE MI MUERTE






No diréis que no soy previsor. De manera que ahorraros las palabras balsámicas que seguro me vais a dedicar, que esto que escribo es un ejercicio de humor y no tienen ningún motivo de urgencia.

Pienso seguir dándoos la tabarra durante mucho tiempo, tanto como las meninges me lo permitan.

De manera que leerlos, guardarlos entre algún libro que penséis releer y lo mismo os lo encontráis cuando ya no esté.

Escuchar ese día un retazo de música que os guste. Esa es la mejor oración que me podéis dedicar.

¡Ah! Y que pase mucho tiempo, que me queda bastante que aprender de vosotros.




¡Que tristes son las campanas!
El día que yo me muera
que os avisen con guitarras.


¡Que no me llore la gente!
Bastante he llorado yo
y creo que inútilmente.


No me llevéis un clavel,
que un muerto no le hace caso
y sí una guapa mujer.


Quiero volverme ceniza
y servir para abonar
“arriates” de sonrisas.


Ahorraros vuestro dolor.
En la hora de mi muerte
os sigo pidiendo amor.


No digáis que no lo aviso:
si en el día de mi muerte,
tenéis ganas de reír:
!!! A mí no me pidáis permiso!!!


martes, 27 de noviembre de 2018

CON TANTO ELOGIO





CON TANTO ELOGIO
                                                                  (microrrelato)

Antes de morirse, seguía sin saber quién de verdad le amaba.
Ante la duda, cambió su testamento y dejó escrito, que toda su fortuna era para los gusanos, que solo se alimentaban de verdades.





domingo, 25 de noviembre de 2018

JAZZ SESIÓN 4- LOUIS ARMSTRONG




El gran Duke Ellington, dijo en alguna ocasión, que si había un auténtico Mr. Jazz, este era Louis Armstrong.

Y no le faltaba razón. Este nieto de esclava, abandonado por su padre, e hijo de una prostituta de Storville, estaba predestinado a la cárcel, en esa Nueva Orleans del 1900, donde la miseria de los negros, abocaba a los jóvenes a toda clase de vivencias, naturalmente fuera de la ley.

Unos disparos al aire durante una algarada, fue el motivo de que Louis ingresara en la cárcel-reformatorio.

Y esa fue su salvación; el maestro de música de la institución, le enseñó a tocar el clarinete, la corneta y la trompeta.

Al salir de la cárcel - reformatorio, trato de devolverle al alcaide de la misma, la trompeta que le había comprado. Respondiéndole este, que como estaba seguro de que haría mucho dinero con su arte y podría comprarse muchas y muy buenas trompetas, solo le pedía que, cuando esto fuera así, le devolviera la vieja trompeta que él le había comprado.

No se equivocó. Fue el primero, que llevó hasta el gran público, la tremenda hermosura y dureza del jazz.

El gran Satchmo, como se le conocía, (por cierto ese apodo de Satchmo,  viene de la palabra Satchelmounth, boca de bolsa), fue el primero que llevó el “jazz” a los grandes salones y teatros, teniendo el respeto de todos, fuese cual fuese el color de su piel.

Nada mejor para entrar en el misterio de su trompeta y de su voz ronca y luminosa que estos versos de Gabriel Celaya.


               Ciertas voces negras, roncas,
               calientes, cancerosas, trastornadas
               por algo muy de dentro, más hondo que el  
                                                                           [amor, 
               tan de la vida perra que no admite ese lujo
               del sentimentalismo: y el  You y el yo,
               rompen a veces ,
               rompen,
               desgarran más que rompen,
               cogen
               el alma por los pelos y la arrastran,
               y sacuden
               la vida por su nada,
               le quitan polvo y paja,
               les raspan sus cascarrias,
               le dejan en su amor irreductible y pequeñito
               y en su áspero dolor,
               y en la verdad
               de lo que ya no cabe llamar solo canción.
               Entonces uno entiende lo real del milagro
               Porque todo es sencillo y a la vez es muy raro
               Entonces…
               No voy a explicarlo.
              Recuerden a Louis Armstrong. 



Escuchen esta versión de“La vie en Rose” y disfruten con su voz y su trompeta.                 




jueves, 22 de noviembre de 2018

LE ROBAN AL SONETO LA HERMOSURA





Le roban al soneto la hermosura,
olvidando su ritmo y su medida,
no sé que pensarán, si hay otra vida,
aquellos que le dieron su estructura.

Pretenden derribar su arquitectura,
sin importar la herencia recibida.
No hay peor escritor que aquel que olvida
que el verso es algo más que floritura.

No ponerle corsés al sentimiento,
dar el compás que el verso necesita
encontrarle metáforas al viento,

recoger de la espiga solo el grano,
buscar en todo aquello que palpita.
!!!Y que un ángel te lleve de la mano!!!



martes, 20 de noviembre de 2018

¿EN QUÉ REINO ENTRARÁ?








¿EN QUÉ REINO ENTRARÁ?
                                    (Microrrelato)

Hoy Día Universal del Niño, esto es lo que se me ocurre

Por más que lo pensaba, no podía entender, como aquel sacerdote joven que lo catequizó, no había conseguido desbrozar, el mensaje del Evangelio según San Marcos, capítulo 10, versículo 13-16, ese que habla del acercamiento de los niños a la felicidad.

Su propia soledad y el diario drama de saberse roto por dentro y por fuera, era la consecuencia de una vida que nunca acababa de cuajar.

A pesar del tiempo pasado, no pudo evitar ese temblor de entre rabia y vergüenza, que siempre sentía al pasar junto a la iglesia, donde aquel sacerdote, ahora párroco, seguía ejerciendo su ministerio.



domingo, 18 de noviembre de 2018

JAZZ SESIÓN 3- GÓSPEL






Escribía Julián Ruesga Bono en su introducción a “In-fusiones de jazz”, “que la historia del jazz está llena de intersecciones, encuentros y polinizaciones cruzadas con otras músicas. Desde su mismo origen, ha estado marcado por el cruce y el mestizaje con las sonoridades y estilos más homogéneos.”

Uno de esos encuentros, seguramente el primigenio, es el “góspel” que nace en los campos de algodón de Mississippi, como un canto liberador, pero triste, del cansancio del trabajo y del doloroso lamento, que nace del alma, rogando a su Dios para que los redima de una esclavitud que les anula ante la vida deseada.

Este canto pasa a las iglesias,(negro spirituals), se cuela en las músicas callejeras de Nueva Orleans, para terminar, junto con el “ragtime”  y “el blues”, en cualquier lugar donde el negro muestre sus sentimientos con la música.

No puedo resistirme a la tentación de transcribir una parte del poema de Félix Grande, “Por los barrios del mundo viene sonando un lento saxofón”

               De Charlie Parker a Ediht Piaf
               un diluvio de negro espirituals
               y de blanco espirituals llueve
               sobre la civilización;
               llueve piaf, llueve parker, llueven
               Manolo Caracol, Louis Armstrong,
               Discépolo, John Coltrane, Billie Holliday.
               Es un agua que se introduce
               en la fisura de los Parlamentos,
               por las rendijas de los programas,
               por los agujeros de la ONU,
               empapa a la estrategia, moja
               a la inmortalidad y la encoge,
               hincha las oscuras maderas
               de los ataúdes y congela
               todo el grandioso juego de vivir.
               Llueve toda la tarde, llueve
               toda la noche: y tras la ventana
               en que repiquetea la lluvia
               ese diluvio es observado
               por un blanco o un negro
               mientras que suena un saxofón
                                                                       y llueve.



Os dejo con “Hold On” , canción del álbum del grupo “The Gospel Keynotes”, grabado en 1973.
Disfrutadlo.



jueves, 15 de noviembre de 2018

Aunque al principio no fué posible, al final hubo milagro...





Decía Charles Bukowski en su poema “¿Quieres ser escritor?”, que “si no te sale ardiendo de dentro,] a pesar de todo,] no lo hagas.] A no ser que salga espontáneamente de tu corazón] y de tu mente y de tu boca] y de tus tripas] no lo hagas.]”

Esta mañana, por más que quisiera, no encontraba nada que me doliera dentro, ni ningún verso que quisiera ser arco iris, ni nada que fuese capaz de removerme los entresijos, por tanto he decidido que como ni soy funcionario que tenga que fichar, ni tengo una factoría para fabricar historias recosiendo retales, mejor sería que me dedicara a algo más provechoso, en vez de dejarme mis cansados ojos sobre la cuartilla en blanco, tratando de dar forma a lo imposible, rogándoles favores a la esquiva belleza.

He cubierto parte de mi tiempo, en el video del Concierto de Rosalía Live, El Mal Querer, en Madrid. Una buena y trabajada manera de que el compás, la música y el flamenco, pueda llegar a los jóvenes.

Vais a salir ganando con mi ineptitud. Para no dejaros sin un poema, permitirme que os muestre esta joyita que encontré hace poco, del dramaturgo español, exiliado a México y Argentina, por su condición de republicano, Alejandro Casona.


EL MILAGRO PEQUEÑO

Aquella pobre niña
que aún no tenía senos...

Y la niña lloraba:
Yo quiero tener senos.
Señor, haz un milagro:
un milagro pequeño.

Pero Dios no la oía,
allá arriba, tan lejos...

Y cogió dos palomas,
se las puso en el pecho...
Pero las dos palomas
levantaron el vuelo.

Y cogió dos estrellas,
se la puso en el pecho...
Las estrellas temblaron
y se apagaron luego.

Y cogió dos magnolias,
se las puso en el pecho...
Las dos magnolias blancas
deshojaron sus pétalos.

Y cogió dos panales,
se los puso en el pecho...
Y la miel y la cera
se helaron en el viento.

¡Un milagro, Señor,
un milagro pequeño!

Pero Dios no la oía,
allá arriba, tan lejos.

Y un día fue el amor;
se le entró pecho adentro
¡y se sintió florida!
Le nacieron dos senos
con pico de paloma,
con temblor de luceros,
como magnolias, blancos;
como panales, llenos.

¡Igual que dos milagros...
pequeños!



martes, 13 de noviembre de 2018

CAEN LAS HOJAS




Caen las hojas
y el poeta envejece,
mientras sus palabras,
ya sin alas ,
no vienen de las nubes.

Vuelan golondrinas
y el poeta envejece,
tratando de encontrar
la posible metáfora,
que pueda colorear la tristeza.

Ahora no son tiempos
de buscar soluciones
con un paquete de rubio
y el primer alcohol a mano.

Ahora la mente
le cierra todos los caminos
y tiene que enfrentarse al poema
a pecho abierto y sin alondras.

El poeta envejece
y esta realidad que duele,
hace que el papel
se despueble de letras
y ese páramo de blancura
hiere los ojos, mientras
el pájaro y la espuma,
el dolor y la rabia,
el amor y el abrazo
y todo lo que grita o duele
o se amansa en la noche,
enmudece de luces
y se hace un triste esbozo
de lo que quiso ser poesía
y no llegó siquiera
a una triste frase
amasada con lágrimas.

El poeta se hace viejo
y la lluvia y las hojas
ensucian las plazuelas donde antaño,
las niños jugaban a la comba
y el amor florecía
entre el poeta y su musa.




domingo, 11 de noviembre de 2018

JAZZ SESIÓN 2- BULERÍA (PEDRO ITURRALDE y PACO DE LUCÍA)





En la Jazz Sesión de hoy, se juntan el duende y el soul,  o lo que es lo mismo, dos maneras iguales de expresar el sentimiento.

El flamenco y el jazz nacen del dolor y la alegría y es la misma forma de grito y ansias de vida del negro y el gitano.

Decía el cantaor flamenco Manuel Torres, después de escuchar a Manuel de Falla: “la música que no tiene “sonidos negros”, no tiene “pellizco”.

Al presentaros mi entrada de hoy “Bulería”, con el cuarteto de Pedro Iturralde y la guitarra de un joven Paco de Lucía, permitidme que os evoque mis recuerdos.

A mediados de los años 60 del pasado siglo, el que escribe pudo conocer, en varias ocasiones, el “Whisky Jazz” de la calle Villamagna de Madrid.

Allí tuve la suerte de disfrutar del saxo prodigioso de Pedro Iturralde, cuyas notas retumbaban sobre las paredes , devolviéndonos sonidos mágicos en aquellas noches nacidas para el swing, el alcohol y el humo de los cigarrillos.

Allí pude escuchar a Tete Montoliú, a una jovencísima Donna Hayhtower y a un prodigioso batería nacido en Alcoy, Regolí, que de haber nacido negro, hubiese eclipsado al mismísimo Art Blakey y a otros que se han ido perdiendo entre las costuras de esta mi pobre memoria de hoy.
Aquellas noches que se hacían madrugadas, cuando todavía la vida trataba de enseñarnos algo más que doctrinas oficiales e imponernos bulas y preceptos.

Perdón por la nostalgia y sin más batallitas, escuchar esta “Bulería” que seguro os llegará a los más hondos entresijos de la sensibilidad.






jueves, 8 de noviembre de 2018

LA MÚSICA DEL SILENCIO






Dicen que hay música también en el silencio.
En esa extraña soledad,
con la que la mente, a veces, se obsesiona.

En el pentagrama de ese triste concierto,
las notas no gritan vibraciones,
mejor se anulan y enmudecen
en un triste pozo de desgarro.

El metal y la cuerda se suicidan
y solo la percusión duele hacia adentro,
con sonidos roncos y precisos.

Son los latidos,
que añoran su cadencia,
esperando que la frescura de la música,
nos vuelva a la esperanza
de una sonora claridad de primaveras.




lunes, 5 de noviembre de 2018

CURRICOLO (Microrrelato)




Como era preceptivo presentó su C.V., cuando optó a aquel puesto de trabajo.

En el mismo enumeró su vida laboral pasada:

.- Bruñidor en palabras en desuso.
.- Perito en burbujas de playa.
.- Sexador de tertulianos.
.- Notario de blasfemias e injusticias.
.- Domador de utopías y delfines.
.- Zahorí de sueños e inquietudes.
.- Analista de mentiras repetidas.
.- Vigilante de metáforas y evangelios.
.- Defensor de la poesía sin engaños ni tapujos.

A falta de ocupaciones de más enjundia, le informaron que no pudo optar a la plaza, ya que había sido concedida a un opositor que demostraba “saber engañar en cuatro idiomas”.  

          

domingo, 4 de noviembre de 2018

JAZZ SESIÓN




He cerrado mi Casa de Citas. Son noventa y dos semanas y me parece que ya son suficientes.

Como además cada vez se me hace más difícil su enumeración con números romanos, he decidido cerrar hasta tanto encuentre nuevos pecios poéticos, donde pescar bellas y enjundiosas frases.

A cambio inicio un espacio que pienso llamar Jazz Sesión.

Algunos de vosotros, podéis ser aficionados y lo disfrutaréis, para los que no, solo os pido, que en las horas vacías de esos domingos interminables del otoño-invierno, dediquéis unos minutos al jazz, del que alguien dijo que “es una música acrobática de los negros que ríen”  y que lloran, añado yo.

Hago mías las palabras del poeta surrealista Juan Larrea, sobre el jazz: “no intentéis comprender, procurad emocionaros”.

Para empezar este “It`s On”  en vivo, del Java Jazz Festival 2010, de George Duke Trio.


jueves, 1 de noviembre de 2018

HAY COSAS QUE NO MERECEN UN POEMA






Hay cosas que no merecen un poema

y personas que son alérgicas

 a la suave caricia de los versos.

Son:

Los que no saben de anhelos y metáforas.

Los que no son capaces de vivir
 con la ternura que puede esconder una palabra
                                                       

Los que niegan que en el mar nadan sirenas.

Los que usan los ojales para mostrar rosas degolladas.

Los que no saben viajar al borde de una nube.

Los que se dedican a sujetar con alfileres
 el sutil vuelo de la mariposa.
                                                                

Los que no saben disfrutar de la luz que nace,
 en los claros ojos de los niños. 

                                                                         
Los que olvidan que los vinos y la vida,
 deben beberse a cortos y paladeados tragos.

                                                                     
Los que desoyen la perentoria orden que nos manda la alegría.


Aquellos que se aferran a la vida,
escribiéndola con ripios, mentiras y tachones.