sábado, 28 de noviembre de 2015

LA MENTIRA ES HOY


Edición del autor de una foto de la Agencia EFE,



Poema sugerido por el amigo VALAF
en su comentario a mi anterior entrada.



La mentira es hoy.

No acaban de despertarse las margaritas
y se respira melancolía.
Las redacciones se llenan de blasfemias.
Y la paz cotiza a cero en el mercado de futuros.
Los altares de sacrificio salen a las calles
y hasta las religiones se apuntan a la guerra.
El miedo se hace carne dolorida
y habita entre nosotros.

Mientras,
los que, entre mármoles y oro
 se hastían de las huríes
y se aburren con las repetidas guerras de la Play,
reparten dividendos en las mezquitas
para que la sangre no sea de mentiras
y las velas terminen por lucir en todas las esquinas.

Una jauría de fáciles esclavos
con la mente bien desamueblada,
se disponen a matar muriendo – extraña paradoja-
para ocupar la plaza que un desalmado
le reservó en el paraíso.

Por los caminos del frío y de las lágrimas,
un dios indiferente, ante la olvidada esperanza,
permite que hombres agonicen, sin hogar ni destino,
en un tremendo abismo de soledad y ceniza.
En tierra de nadie,
entre las arterias sin corazón de los mapas,
en un descampado de lágrimas y barro,
los niños de los ojos tristes
corren tras una pelota de soledad y trapo.

La mentira es hoy.

En este siglo, a pesar de renacidas primaveras,
que solo resultaron utopías,
hemos vuelto a las andadas.

Mientras escribo,
las calles se iluminan con colores
y empiezan a sonar los villancicos.


sábado, 21 de noviembre de 2015

VERSOS QUE NO SIRVEN


Foto montaje del autor.


VERSOS QUE NO SIRVEN

Escribo estos versos
para los que no tienen nada.

Par los que rompen, con rabia,
el fondo de los bolsillos.
Para los que ven pasar las nubes
como interrogaciones sin respuesta.
Para los sonámbulos tristes
manoteando en las auroras.

Escribo estos versos
para los que  desangran su tristeza en la mirada.
Para los que tienen perdida la esperanza.
Para los obligados sumisos
por el dolor y la rabia.

Escribo estos versos,
con la tristeza de saber
que sin pan y sin sonrisas,

la poesía no sirve para nada.



sábado, 14 de noviembre de 2015

ESTAMPA DE OTOÑO


Edición del autor.


Esta tarde de otoño,
la lluvia deja de ser disciplinada.
 Eolo pierde los papeles
y hacen que rompan filas
las hojas de los árboles.

A las palomas,
no les sirve el chubasquero de sus plumas
y tiritan de frío en los aleros de las ruinas.

En el mar,
una multitud de fieras se desperezan
escondidas en el oscuro de las olas.

Bajo los paraguas,
solo los enamorados acompasan los latidos
y con los soles de sus besos
consiguen el milagro
de nuevos  arcos iris.






domingo, 8 de noviembre de 2015

SI VOLVEMOS A ENCONTRANOS



SI VOLVEMOS A ENCONTRARNOS 

Si en otra vida volvemos a encontrarnos
andaré mi camino
siguiendo el rastro que dejan tus pisadas.
Dejaré señales de besos entre las flores
para estar seguro
de poder enredarme con tus pasos.

Si volvemos a encontramos
y mi corazón está gastado,
guardará para quererte
sus últimos latidos
y el contador de los suspiros
volverá a ponerse a cero.

Si volvemos a encontrarnos,
solo escribiré sobre tu piel,
los versos que me manden los deseos,
tratando de encontrar la rima
que existe entre tus labios y mis besos.

Si volvemos a encontramos,
 volveremos donde el mar,
para nutrirnos de amor en sus arenas,
para reconocernos en el espejo de sus aguas,
para tiritar, mojados de deseos y ternura.
Y cogidos de la mano,
a cielo abierto, caminando al horizonte,
ofrecerle nuestro amor al infinito.