BUENA MANO

 

Antes que nada, pediros una disculpa. Unas manos desconocidas, seguro que sin proponerlo, han sido las culpables de mi inasistencia a vuestros escritos.

He estado tres días sin internet, debido a una desconexión en el cuadro eléctrico del edificio donde vivo.

Hay manos para todo, aunque yo os deseo que solo las utilicéis para acariciar.

Se evitan problemas.

 

BUENA MANO

 

Aquella mujer tenía buena mano para las plantas. Las cuidaba con mimo, les daba agua cuando la necesitaban y les hablaba con ternura. Sus macetas eran lo más parecido a un jardín, dentro de su minúsculo piso.

Aquel leve perfume y la bella sinfonía de sus colores, eran la mejor medicina para su soledad.

Un mal día aquellos colores empezaron a difuminarse, un olor a tristeza se adueñó de la pequeña estancia y las plantas parecían llorar su abandono.

El temblor de las manos de aquella mujer, a causa del Parkinson, habían acabado con el milagro.

Pensó en enterrar cada flor marchita, cada verdor amarillento, cada brote no nacido, pero razonó con lucidez, que eso sería como enterrase a sí misma.

Desde entonces se apagó el sol de su ventana, gotas de lluvia lloraron en la tarde y las macetas descubrieron, que también la vida estaba hecha con barro.