sábado, 19 de diciembre de 2015
sábado, 12 de diciembre de 2015
MELANCOLÍA
Composición del autor con una foto del portal Pixabay.
No puedo evitar respirar melancolía.
Odio esta calma, este extraño no decir,
cuando un vacío de silencio
regurgita en las entrañas.
Empiezan a fermentarse las palabras
y la esperanza,
tristemente se difumina en negro.
La hoja blanca se trasmuta
en una triste oscuridad sin luna
y una madrugada de desasosiegos
viene a corroborar
el triste silencio de los pájaros
y esta niebla sucia
que se aferra a mi ventana.
Y vuelvo a la prosa,
vuelvo a escuchar la vida.
Esa vida que nos rodea
sin saber de sueños y metáforas.
sábado, 5 de diciembre de 2015
sábado, 28 de noviembre de 2015
LA MENTIRA ES HOY
Edición del autor de una foto de la Agencia EFE,
Poema sugerido por el amigo VALAF
en su comentario a mi anterior entrada.
La
mentira es hoy.
No
acaban de despertarse las margaritas
y
se respira melancolía.
Las
redacciones se llenan de blasfemias.
Y
la paz cotiza a cero en el mercado de futuros.
Los
altares de sacrificio salen a las calles
y
hasta las religiones se apuntan a la guerra.
El
miedo se hace carne dolorida
y
habita entre nosotros.
Mientras,
los
que, entre mármoles y oro
se hastían de las huríes
y
se aburren con las repetidas guerras de la Play,
reparten
dividendos en las mezquitas
para
que la sangre no sea de mentiras
y
las velas terminen por lucir en todas las esquinas.
Una
jauría de fáciles esclavos
con
la mente bien desamueblada,
se
disponen a matar muriendo – extraña paradoja-
para
ocupar la plaza que un desalmado
le
reservó en el paraíso.
Por
los caminos del frío y de las lágrimas,
un
dios indiferente, ante la olvidada esperanza,
permite
que hombres agonicen, sin hogar ni destino,
en
un tremendo abismo de soledad y ceniza.
En
tierra de nadie,
entre
las arterias sin corazón de los mapas,
en
un descampado de lágrimas y barro,
los
niños de los ojos tristes
corren
tras una pelota de soledad y trapo.
La
mentira es hoy.
En
este siglo, a pesar de renacidas primaveras,
que
solo resultaron utopías,
hemos
vuelto a las andadas.
Mientras
escribo,
las
calles se iluminan con colores
y
empiezan a sonar los villancicos.
sábado, 21 de noviembre de 2015
VERSOS QUE NO SIRVEN
Foto montaje del autor.
VERSOS
QUE NO SIRVEN
Escribo
estos versos
para
los que no tienen nada.
Par
los que rompen, con rabia,
el
fondo de los bolsillos.
Para
los que ven pasar las nubes
como
interrogaciones sin respuesta.
Para
los sonámbulos tristes
manoteando
en las auroras.
Escribo
estos versos
para
los que desangran su tristeza en la
mirada.
Para
los que tienen perdida la esperanza.
Para
los obligados sumisos
por
el dolor y la rabia.
Escribo
estos versos,
con
la tristeza de saber
que
sin pan y sin sonrisas,
la
poesía no sirve para nada.
sábado, 14 de noviembre de 2015
ESTAMPA DE OTOÑO
Edición del autor.
Esta
tarde de otoño,
la
lluvia deja de ser disciplinada.
Eolo pierde los papeles
y
hacen que rompan filas
las
hojas de los árboles.
A
las palomas,
no
les sirve el chubasquero de sus plumas
y
tiritan de frío en los aleros de las ruinas.
En
el mar,
una
multitud de fieras se desperezan
escondidas
en el oscuro de las olas.
Bajo
los paraguas,
solo
los enamorados acompasan los latidos
y
con los soles de sus besos
consiguen
el milagro
de
nuevos arcos iris.
domingo, 8 de noviembre de 2015
SI VOLVEMOS A ENCONTRANOS
SI VOLVEMOS A ENCONTRARNOS
Si
en otra vida volvemos a encontrarnos
andaré
mi camino
siguiendo
el rastro que dejan tus pisadas.
Dejaré
señales de besos entre las flores
para
estar seguro
de
poder enredarme con tus pasos.
Si
volvemos a encontramos
y
mi corazón está gastado,
guardará
para quererte
sus
últimos latidos
y
el contador de los suspiros
volverá
a ponerse a cero.
Si
volvemos a encontrarnos,
solo
escribiré sobre tu piel,
los
versos que me manden los deseos,
tratando
de encontrar la rima
que
existe entre tus labios y mis besos.
Si
volvemos a encontramos,
volveremos donde el mar,
para
nutrirnos de amor en sus arenas,
para
reconocernos en el espejo de sus aguas,
para
tiritar, mojados de deseos y ternura.
Y
cogidos de la mano,
a
cielo abierto, caminando al horizonte,
ofrecerle
nuestro amor al infinito.
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