12 DE ENERO

Hoy es día  doce de enero y sigo siendo el mismo que era solo que con el peso añadido de ochenta y cuatro achacosos, aunque recién cumplidos años.

Han sido tantas veces las que he escrito para dar esta noticia, que ahora no sé qué decir. Y bien sabéis que no soy parco en palabras.

Decía Pío Baroja que en la vejez no se hace más que repetirse y no quisiera caer en los mismos argumentos que haya podido daros en otras fechas como esta.

En este bello libro para leer cada día, que es la vida, lo malo es que siempre se sabe el final, de modo que mientras queden páginas seguiré contento y procuraré no ocuparme con los detalles de ese desenlace inexorable.

Me iré a los agradecimientos, que ese libro de la existencia, afortunadamente, no se escribe en soledad y necesita de muchas colaboraciones.

En primer lugar, naturalmente a mis padres, sin los cuales no hubiese sido.

A mi mujer que siempre ha estado a mi lado desde que cumplí los veinticinco y que me ha enseñado lo que es el amor y la convivencia.

A mis hijas y mis nietas, resultado de ese amor y esa convivencia, y motor para poder escribir con rectitud y alegría las páginas de ese libro.

A los pocos amigos que me quedan, que no todos han tenido la suerte mía y ya cerraron para siempre su devenir por las páginas de esa vida que aún me queda, desgraciadamente  sin sus enseñanzas y afectos.

Y por último, a vosotros mis amigos lectores que habéis sustituido a los anteriores y sin conocerme, me enseñáis cada día que no estoy añadiendo años a mi vida, sino que con vuestra amistad y vuestro afecto, le dais vida a mis años, que no es lo  mismo.

No sé los capítulos que le quedan a mi libro, pero mientras vosotros estéis y las fuerzas me lo permitan, seguiré adelante y seguiré buscando posibilidades para que la vida digna sea posible.

Total, ochenta y cuatro años no son nada y hay que acostumbrarse a que cada día que pase, sea una nueva  entrada  digna de ser leída.

Alzar las copas,

en años y cenizas,

soñar burbujas.