Fuera de la música, solo el olvido
y el rumor de un vacío silencioso,
un vivir a la espera, temeroso,
de perder el compás de lo vivido.
Entre tanta pasión y tanto ruido
y el devenir de un tiempo caprichoso,
solo queda el recado tembloroso
del milagro que suena estremecido.
Escuchar una alegre letanía
de un coro acompasado de violines
y un piano que rima con su verso.
Regar con su sonido los jardines.
Encontrar la batuta que pondría,
resplandores de luz al Universo.
Recuerdo
de niño,
cuando
vivir y soñar,
era
la única asignatura
y
sonreír la mueca que siempre redimía.
Cuando
corríamos contra el viento
para
ahondar en sus secretos
y
robarle sus historias.
Cuando
éramos
como inquietas lagartijas al sol,
inseguras,
paro siempre en movimiento.
Cuando
los dioses nos eran desconocidos,
pero
velaban por nosotros,
sin
necesidad de oraciones y largas letanías.
Cuando
nos obligaban a memorizar vidas ajenas,
mientras
balbuceábamos el lenguaje
que habitaba en los adentros.
Cuando
cada palabra nueva
podía seducirnos
con
la promesa de futuras utopías.
Ahora
que soy hombre
con
la fecha de caducidad más próxima,
me
acecha un sopor de tristeza,
cada
vez que abro los armarios.
No
encuentro las raídas alpargatas de esparto,
el
pantalón remendado,
herencia en vida de mi padre,
la
camisa de todos los veranos.
Y
sobre todo,
añoro,
algo que tiene mucho de metáfora:
mi
inseparable tirachinas de gomas,
con el que nunca maté ningún pájaro.
El
pintor acaricia con soles
las
quimeras que le nacen
en
los aleteos de los sueños.
Su
paleta eyacula colores
mientras
los pinceles se afanan
en
fecundar ese lienzo
necesitado
de amores.
Un
universo de lunas,
y
de mariposas soñadas,
se
suman en la esperanza
de
soles y madrugadas.
El
pintor, como el poeta,
apresura
sus latidos
desangrándose
en colores,
para
germinar una rosa
que
nace en el lugar exacto
donde
el corazón calienta
y
los latidos se apasionan.
Como todas las noches
se puso a buscar, desde el mar como la luna se hacía grande, para poder
mandarle besos azules.
Cuando el día se
suicidaba entre acantilados y el sol perdía su calor y su fiereza, desde la
playa aquella mujer se hacía ola para poder comulgar con el mar, buscando
siempre las corrientes plateadas que presagiaban horizontes.
En esta brillante y
diaria puesta en escena, recordaba, mientras la espuma le ponía anillos a sus
dedos de los pies, aquellos amores que le dejaron huella, los que nunca se
realizaron y sobre todo, el amor a su madre.
Un día, de vuelta a
casa, revoloteando en el “portátil”, se encontró con el poema titulado, “Palabras a mi madre”, de la poeta
argentina Alfonsina Storni:
No las grandes verdades, yo te pregunto, que
no las contestarías; solamente
investigo
si, cuando me gestaste, fue la luna testigo,
por los oscuros patios en flor, paseándose.
Y si, cuando en tu seno de fervores latinos
yo escuchando dormía, un ronco
mar sonoro
te adormeció las noches,
y miraste, en el oro
del crepúsculo,
hundirse los pájaros
marinos.
Porque mi alma es toda fantástica,
viajera,
y la envuelve una nube de locura ligera
cuando la luna nueva sube al cielo azulino.
Y gusta, si el mar abre sus fuertes pebeteros.
arrullada en un claro cantar de marineros
mirar las grandes aves que pasan sin destino.
Desde
aquel día, tal como escribió Cesar Vallejo:
“poesía fue la
carta moral que acompaña a su corazón” y
comenzó a buscar palabras que quemasen como brasas, frases que tuvieran
cadencia de ternura y versos que condensan belleza e inquietudes.
Quizás,
alguien le dijo que escribir poesía era lo mismo que escribir en la arena de la
playa, cerca de donde el mar se desvanece.
Pero
se acordó de su felicidad de niña, haciendo castillos junto al mar y desoyendo a
ese alguien, siguió escribiendo poesía.
Lo
que sí recordó, fue un soneto leído en alguna parte:
Un soneto es soñar la tesitura
que el poeta le va poniendo al cielo.
Catorce golondrinas que en su vuelo
picotean en jardines de hermosura.
Armar con una bella arquitectura
la frágil consecuencia de un anhelo,
poner en las palabras terciopelo
y que suene a compás la partitura.
Enmarcar con estrellas la tristeza
y soñar con aquello que no fuimos,
pintando de color el alfabeto.
Encontrarle a lo feo la belleza,
poner a flor de piel lo que sentimos.
¡Enseñar del latido su secreto!
Desde aquel momento,
tuvo la certeza de que escribir poesía era una de las mejores y menos problemática
manera, de sentir amor.
Volvemos a empezar. Después de más de 15 años entre esta bitácora y la recordada y ya desaparecida, La Coctelera.
Después de más de 3.000 entradas y más de 15.000 comentarios respondidos, decidí tomarme un descanso, cerrando la posibilidad de la comunicación con vosotros.
Contestar a esos comentarios era un deber de gratitud, para todos aquellos que me honrabais con vuestro tiempo y me prestabais una atención no siempre merecida.
Durante este pasado verano, mientras recapacitaba de la playa y sus encantos, mientras añoraba el murmullo de las olas, el frescor de las espumas, (esto es una licencia poética, que de frescor, nada) y el brillo de las gotas de agua de mar, en las pieles morenas.
Una vez conformado con la brisa programada del aire acondicionado, después de la “modorra” en el sillón, y de mis incursiones en la Inteligencia Artificial, (sección pintura), me dio por pensar en todos aquellos buenos amigos que en verdad sintieron no tener un método de comentar sus sensaciones a mis escritos e intentaron ponerse en contacto conmigo por otros derroteros.
Pensando en ellos y aun sabiendo que mis capacidades han dejado de ser las que eran y mi tiempo debo compartirlo en otras cuestiones domésticas y de convivencia, he decidido abrir los comentarios.
Dudaba en la manera de que esta comunicación podía iniciarse. Afortunadamente, vino en mi ayuda Ricard de Noxeus, otro veterano, con conocimientos telúricos, en su acepción de subterráneos, de todo lo concerniente a este enrevesado mundo de Internet, maestro de muchas cosas, siempre sensible a la amistad y artista en todo lo que hace.
Espero que sepa perdonarme este "pega y copia", pero sus palabras me vienen pintiparadas:
Serán bien recibidos todos los comentarios, se acepta la crítica, sea positiva o negativa, los anónimos no son bien recibidos, los comentarios no se moderan, pero huiré de toda controversia, que a estas alturas ya no estoy para "batallitas".
Lo que si os aseguro, es que todo aquel que se acerque por estos lares, será bien recibido y contará con mi agradecimiento.
“”Pa Santiago y
Santa Ana pintan las uvas, pa la Virgen de Agosto ya están maduras”
En
el recuerdo,
las
calles de mi pueblo
huelen
a mosto y “chilanco”.
En
los portales,
con
la sombra de la siesta,
mi
niñez se hace oscura
y
mi juventud fermenta en realidades,
con
la primera levadura de los sueños.
Esta
cosecha que ahora soy,
tras
el lento macerar de las barricas,
ha
perdido la acidez agresiva de los años
y
al menos le queda la solera,
de
ese vino que nació para el abrazo
y
con un buqué de claridades.
