CARTA ABIERTA A LOS QUE AÑORAN EL PASADO.-(HAMBRE)

 

 Antes de que lo olvide, quiero escribir lo que leí en una tapia, en aquellos días que algunos añoran.

 Decía así: “Menos Franco y más pan blanco.” El tipo debía ser un valiente y seguro que no era daltónico.

 El pan de aquellos tiempos, estaba hecho de centeno, avena, castañas, maíz o dios sabe de que extrañas mezclas.

Había pan blanco, pero era para los jefes.Lo que antiguamente era la maquila, (la porción de lo molido que le correspondía al molinero), terminó por ser total para el estado, ya que era lo previsible en  una autarquía. 

 Los que no tenían posibles, o si tuvieron, pero fueron esquilmados, por sus ideas republicanas, o simplemente por las envidias de cualquier “camisa azul”, a su situación boyante, solo podían malvivir con la “cartilla de racionamiento”.

 Franco , la rescató de la hambruna de la primera y la segunda guerra europea y la instauró hasta 1.952. Con la salvedad de que los hombres podían acceder al 100% de los alimentos y las mujeres solo recibían el 60%, ¡que siempre hubo clases!

 Habitualmente, los alimentos dados eran patatas,arroz, aceite, pan, (desde luego no candeal), leche y tabaco. De vez en cuando, daban sosa caustica, con la que se podía hacer jabón, con lo que salía por los albañales de las fabricas de aceite y en algunos casos, con ceniza.

 Aquello que no podía conseguirse, ya se sabía: “al estraperlo”. En los pueblos, funcionaba el trueque, cambiándose alguna gallina por harina, huevos por aceite, incluso algo de la matanza del cerdo, por los últimos pendientes de la abuela.

   Y los desposeídos por sus ideas, tanto en casa como en las cárceles, engañaban su hambre con caldos sin sustancia y cualquier variedad de matojo que hubiese en el campo.

Aún recuerdo las noche en la mesa camilla, con el hule y el brasero de "picón" , limpiando las lentejas de bichitos y pidrecillas, que dejaban en la mitad, lo que te correspondía con el cupón de la cartilla de racionamiento.

Entonces no había " brunch", "tardeo" ni "after". Se comía lo que se podía y doy fé de que, en la mayoría de los casos y las casas, esas cuatro comidas actuales, se reducían a dos y en contadas ocasiones a tres.

... y se de lo que hablo.

Un dato: la Coca Cola, se fundó en el año 1886. Yo  pude tomar la primera con 19 años.(31 años despues de su creación).

Y pude, por ser mi padre dueño un bar.

Los hijos de unos pocos potentados, con un trozo de hielo mojado en zarzaparrilla, tenían suficiente.

El resto, a pan (o algo parecido) y agua.

CARTA ABIERTA A LOS QUE AÑORAN EL PASADO

 

Bandidos con aviones y con moros,

 bandidos con sortijas y duquesas,

 bandidos con frailes negros bendiciendo

 venían por el cielo a matar niños,

 y por las calles la sangre de los niños corría simplemente,

 como sangre de niños.

 (Pablo Neruda)

 Los horrores de la guerra no los sufrí, nací en el año 1936, y no tengo recuerdos de aquella horrible contienda entre hermanos. Otros, muy cercanos, si que la sufrieron y como sé sus dolorosas historias y sus trágicas consecuencias, mejor es que no hable de ellas.

 No quisiera parecer resentido, aunque mis cartas serán siempre dictadas por esa verdad que, desgraciadamente tuve que vivir.

 Aunque sé, que a esos jóvenes de ahora, pocos propicios a leer lo que no se le ofrezca en TikTok o Instagram, no serán mis lectores, quiero al menos que quede constancia de que, al menos yo, no me callo y en sucesivas entradas contaré lo vivido.

 Al menos ahora puedo. Tengo la libertad, que tanto costó, de poder hacerlo. Siempre agradeceré a quien me dio alas, para que no siguiera arrastrandome. 

Aunque al paso que llevamos, me daré prisa - y no por mi edad,-  no sea que cualquier voz distorsionada, vieja y resentida, me lo prohíba.

 ¡Que en eso andamos!

                                                              (Continuará)

LA ESPADA Y LA PLUMA

 (Publicado en el año 2022. Parece que la historia se repite)

Hubo un tiempo

en el que la vida parecía,

tener valor en todos los mercados.

 

Hasta que alguien,

maestro en cenizas y ataúdes,

asesino de azules y eficaz con la hoz

de espigas y de vidas,

decidió

que las noches fueran sombrías,

los latidos desolados

y los llantos como truenos de tormenta.

 

La vida y los pájaros,

en loca desbandada,

anunciaron al mundo,

que las bolsas se cerraban y

se multiplicaban los infiernos.

 

Mientras,

se van llenando de sangre las antiguas pantallas

de la despreocupación en colores,

y el odio y la mentira sustenta

el único argumento de un enfermo solitario

que llena sus vacíos,

con la ingrata misión de creerse importante,

entre la latente y peligrosa raza de Caínes.

Quiero ser la llama que grita 

ante tanta ceniza

y tanta flor decapitada.

Soy el que sufre recontando niños

huyendo como hormigas asustadas,

 

También soy el que no es nadie,

el que será eco, olvido, nada.

Mi espada es la pluma.

Solo “malescribo” versos,

¡pero no tengo la conciencia acanallada!

 

 

OFICIO DE POETA

 

Un poeta debe:

Olvidar las estadísticas.

No esperar resurrecciones.

Gritarle a la vida con palabras de lluvia.

Descerrajar las mordazas.

Saber que la sangre siempre es roja, sea cual sea el color de los rostros.

Estar al tanto del murmullo de la brisa.

Ser portador de libertad.

Usar palabras que despierten a los dioses.

Que el ruido no sea capaz de llenar el silencio.

No olvidar el mar y su memoria.

Poner trinos en los nidos de la tristeza.

Hacer vivir a los sueños muertos de los espejos.

Hacer lo posible para que la poesía sea latido, luz, eternidad, sosiego, esperanza.

El eco que se espera en todos los abismos.

Mostrar sin pudor, las cicatrices del alma, que siguen doliendo.

Hacerse experto en madrugadas y en los cantos de los pájaros.

Y sobre todo, levantar sobre las ruinas que nos acechan, un mundo mas justo y mejor.

ESTRAMBOTE

 

 La muerte, es solo un resquicio desconocido de la vida.

 Un poema inventado, del que no conocemos el último verso.

 Solo echaré de menos, los besos que me faltan,

 las manos que me ayudan,

 la brisa y los luceros.

 La última caricia de mi madre...

 Y después de todo lo aprendido,

 me quedaré a solas,

 sin poder rimar el último estrambote.

 

Aquella infancia, marcada por nubes azules,

   surcos verdeando a pesar de los terrones,

 pájaros jugando al escondite en la tarde preñada de ilusiones.

 Aquellos días, en el que el tiempo sobraba,

 mientras las horas somnolientas caían del campanario,

 haciendo que los perros olvidaran los silencios.

 Aquellos amigos, licenciados en nidos y lagartijas,

 faltos de juguetes y sobrados de golondrinas,

 que al trascacho de las parvas en las eras,

 coleccionaban deseos y soñaban esperanzas.

 Aquel primer amor,

 desvanecido como una sombra,

 entre nubes de tiza y peroratas magistrales.

 Unos rizos dorados donde se ahorcaban los deseos

 con ansias y ternuras primerizas.

 Aquel yo,

 que buscaba en el descanso de la noche,

 alguna estrella fugaz

que iluminase la tristeza gris de la existencia

 y le diera luz y latidos a un caminar sin metas,

 a un penetrante olor a odios y cenizas.

 Hoy ha crecido el tiempo

- tanto que comienza a acabarse-

 y no todos los sueños se cumplieron.

 Las luces de las farolas enmudecen,

 las noches se acortan tanto,

 que acabaré siendo perito en madrugadas

 y a falta de soñadas estrellas fugaces,

tendré que acostumbrarme

al seguro brillo de la luna.

 

POR SAN VALENTIN

Permitidme que siga amparándome en los recuerdos...

Compañera del alma:

 Creo recordar que hace más de sesenta años que no te escribo una carta.  Unos deberes para la patria, que nunca entendí, fueron los motivos de una larga separación de dos años, que traté de llenar con incendiarias y temblorosas palabras, escritas en largos y  suplicantes envíos, ansiosos de tus rápidas contestaciones.

Ha pasado mucho tiempo y no hubo necesidad de más palabras escritas. Solo algún poema, cuando la musa de siempre, se calzaba tus zapatos y con pisadas de luces paseaba por mi  verso.

Observarás en mi encabezamiento, que han desaparecido los fogosos y egoístas adjetivos que en mis ardientes misivas, acompañaban a tu nombre.

Entonces todo era deseo y posesión, presente insatisfecho y palabras bañadas de miel que escondían noches preñadas de sudores y madrugadas con el mal sabor de boca de lo ni siquiera iniciado.

Ahora hay más sosiego en mis palabras. A los circuitos de las ansias, la edad le ha puesto inmisericordes relés, que modifican las sensaciones y acompasan los tiempos y eres ahora mas yo, mas cuerpo mío.

Por eso solo después de tu nombre pongo “del alma”. Alma que no sé si existe, pero  que doy por hecho, que de existir, la mía la has modelado tú.

No en vano, con el paso de los años, has sabido diseñar la cabal arquitectura de todos mis sentidos.

Y es que, aunque la piel ya lleve escritas mil caricias, aunque los latidos suenen con otra música de entrega más calmada, pero más plena de certidumbres, aunque los besos terminen por ser solo oraciones a ese dios del amor que representas, aunque nuestros corazones hayan recorrido largas distancias, sabiendo siempre curar las rozaduras de los aprietos de la vida, aunque las rosas rojas de los 14 de Febrero, hayan terminado por secarse, aunque hayan palidecido los almanaques, aunque ocurra todo eso, todavía hay una plenitud de escalofríos, cuando digo tu nombre y lo acaricio.

Hubo un tiempo en el que recitaba las letras que te nombran, mientras contaba estrellas en el cielo. Hasta que comprendí que costaba menos tiempo llegar hasta tus labios, alumbrándome con las luces de tus ojos.

Llegamos juntos desde tierra dentro al mar, este mar que nos acuna y que todo lo sabe y fue a vuestro lado cuando aprendí de sortilegios.

Aprendimos a mirar juntos esa línea del horizonte que nos separa de otros mares y otras vidas que seguro merecen ser vividas y añoradas.

Aprendimos a rebujarnos en los colores de ardientes madrugadas llegadas del nacimiento de la vida y la esperanza.

Aprendimos que el sol y la luna se sirven del mar para poder acariciar con otras manos.

Y empezamos a poner sosiego a los latidos, a poner remite a nuestros besos, con los nombres de nuestras hijas y nuestras nietas. A multiplicar por cuatro, nuestros desvelos y nuestros sueños.

Siempre cogidos de la mano. Siempre acompasando le ritmo de nuestros corazones. Siempre con tu sonrisa ante la vida, con la proa de tu verdad a mar abierto, siempre buscando la ceñida al viento que te acercaba al cabo de la esperanza. Timonel y grumete del feliz galeón de mi existencia.

Seguramente, esta será mi última carta, pero deja que escriba un TE QUIERO con mayúsculas, para que se tiñan de rojo todas las hojas del calendario, para que el agua se haga música en las fuentes y se organice un baile de estatuas en cada plazoleta, para que una bandada de gaviotas te traiga desde el mar una guirnalda de espuma con tu nombre.

Podía darte en mano esta carta, pero he preferido ponerla en el buzón, para que se avergüencen las consignas de los políticos, para que pierdan dividendos las propagandas de los bancos, para que se achiquen los grandes almacenes.

No te digo adiós, compañera del alma. Te digo, hasta ahora.

Los besos nerviosos que pintábamos en nuestras cartas juveniles, con círculos y cruces de colores, van a ser realidad vibrante, tan pronto como ponga punto final con mi firma, a esta carta.

                                                                               Juan.