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Me gustaría descifrar
la sonora voz del aire.
Conjugar el tiempo de los vientos.
Saber de la etimología de las nubes.
Escribir con tinta de luceros,
para rubricar con ansias
de blancas claridades,
el definitivo poema
que nos lleve a la esperanza.
A MI MAESTRO JUAN ALCAIDE
Te declaro maestro porque fuiste
una quimera que salvó mi vida,
una pasión que nace estremecida
en esos verso de luz, que repartiste.
Una lección de amor, la que me diste
encontrando del luto la salida,
mostrando la mañana prometida,
con brasas de esa paz que me encendiste.
Fuiste Alcaide de todos los anhelos,
recuerdo tu legado cada día
y un San Borce jovial, que me encadena
al amor, escribir y sus desvelos.
Tu supiste enseñarnos la serena
y lúcida verdad de tu poesía.
San Borce: Tertulia semanal en la que nos reuníamos, en casa del
poeta, unos cuantos jóvenes. Leíamos poemas de su extensa
biblioteca, sus últimas creaciones y nos guiaba de la mano en
nuestros primerizos trabajos literarios.
El San Borce, no es un santo real.Se trata de una invención
popular manchega, utilizada por los gañanes cuando tenían que
dejar el trabajo, por la lluvia o las malas condiciones
climatológicas.
Un poeta que cuida sus renglones
nos habla de amor y sentimiento,
escoge las palabras con acento
para hablar del color y sus pasiones.
Tu paleta, certera de ilusiones,
no pueden acabarse con el viento.
Que una rosa de luz, en movimiento,
te marque un camino de emociones.
Como un vuelo tenaz de golondrina,
-que fuera tu constante compañera-
termines por domar este soneto.
Olvida para siempre la rutina
y ponte en la mañana como un reto,
que sea cada día Primavera.
Tratando de reconocerme
he vuelto a mirarme en el espejo
que me ha devuelto,
una extraña fotografía
envuelta en vaho de tristeza.
Una pegajosa angustia,
evita que pueda pintar los corazones
que el empañado cristal me obliga.
A esa mirada que veo reflejada
en un azogue de silencios,
es como un crepúsculo negro y sin estrellas
que empieza a tener color de olvido.
Hay trozos de vacío,
en esa desconocida cara hastiada de imposibles,
donde el tiempo, inmisericorde,
anota sus razones,
esas que irremediablemente nos llevan al olvido.
Tendré que acostumbrarme,
a esta penúltima mascara que me observa,
o definitivamente, dejar de mirar a los espejos,
para evitarme mayores sufrimientos.
Volveré a mírame, cuando la luz
borre las arrugas que impone la tristeza.
