EL FANDANGO

El “fandango”, es un baile popular introducido en Cádiz, en el año 1735, por los que han estado en el reino de las Indias, que se acompaña al son de un tañido alegre y festivo.

Antecesor de las “jácaras”, a finales del siglo XVIII, se hace cantable en Huelva con el “fandango de Huelva” y en Málaga con “la malagueña” y “la taranta”.

El “fandanguillo” nace por la necesidad de crear letras para el baile del “fandango”, naciendo este palo flamenco que conforma una gran variedad de cantes que toman nombre de cada región, cada pueblo o cada intérprete.

Tal como se conocen en la actualidad el “fandango”  es un cante para escuchar.

La mayoría son quintillas, en las que se repite la primera estrofa en la tercera, para completar los seis tercios:

De la hermosa Andalucía

Huelva es rica capital

De la hermosa Andalucía

Que guapas son sus mujeres

Y qué bonita es su bahía

Y que buen fandanguillo tiene.

Sería imposible que en este espacio tratara de compendiar todo lo que se sabe sobre el “fandanguillo”, pero al menos trataré de marcar una línea, que defina la enorme variedad de este “palo”:

Regionales: Fandangos de Huelva, de Almería, “granainas”, “malagueñas”, “cantes de Levante”.

Y una gran cantidad de cantes que tienen su raíz en este palo del flamenco, como son “las livianas”,” el martinete”, “la milonga”, “la petenera”, “el polo”, “la minera”, “la serrana” y alguna más que seguro se queda en el tintero.

Por intérpretes: Vallejo, el Gloria, Cepero, Juan Breva y una interminable lista de viejos y nuevos "cantaores".

He citado a Juan Breva, que partiendo de un baile de Málaga, llamado “verdial”  crea un fandango “verdial”  flamenco y de aquí se genera lo que se conoce como “malagueña”:

Creyendo que ya eras buena

en ti puse mi querer

pero yo me equivoqué

y tú sigues siendo quien eras

 Dios te lo pague mujer

Y me respondió al momento

a un sabio le pregunté

y me respondió al momento

yo también me enamoré

y aunque me sobra el talento

lloro por una mujer.

Me imagino unos cuantos amigos alrededor de una mesa, cuando empieza a lucir las estrellas dentro de la copa de vino,  uno de ellos “se echa palante” y entre sus latidos y los nudillos en el tablero, inicia el “compas” y  se arranca con un “fandanguillo”, a sabiendas que la guitarra, su sempiterna compañera, pronto estará su lado, para arroparlo con cariño, para llenar, con sus rasgueos de luz, los espacios vivos del cante.

No se por cual decidir

con dos mujeres me entiendo

no se por cual decidir

a las dos estoy queriendo

las dos me quieren a mi

los tres estamos sufriendo.

Es el introito, el comienzo del milagro. Seguro que la noche se despierta, se hace joven y se ocupa por poner “falsetas”  a todos los corazones y un ángel flamenco termina por revolotear por la estancia, con sus alas de sabiduría popular y su sonido antiguo de metal y campana.

LA BULERÍA

Este es uno de los palos más jóvenes de la inmensa baraja del flamenco, aunque debo aclarar para neófitos, que a pesar de todo, es  bastante anterior a David Bisbal.

Con el nombre de “bulería”, aparece por vez primera en el año 1910, en una grabación de Pastora Pavón.

Esto no quiere decir que la gracia gitana no tenía cabida en el flamenco, solo que a la demostración cantada y bailada de esta alegría, se le llamaba “chuflas”, “fiestas” o “jaleos”.

Como suele ocurrir con los estudiosos, no terminan de ponerse de acuerdo al tratar de encontrar la etimología de “bulería”, mientras unos defienden que proviene de “bullería” (bulla), otros de “burlería” (burla), “bulero ” (engaño) e incluso “fulero” , fulería.

No pretendáis que un no preparado como yo, entre en estas disquisiciones, que cuentan poco a la hora de los sentires.

Aunque el antecedente primero de la gracia, como no puede ser de otra manera, proviene de Cádiz y sus “chuflas”.

Carpintero, carpintero

Arregle usted la cunita

Para que no quede muy grande

Ni tampoco demasiao chequetita

Hay señor, José con el tracatra

Que ganas que ganas me dan de bailar.

Se cree que, como tal, nació en Jerez gracias a un “cantaor” que remató su “soleá”, digamos que aceleradamente.

El cante por “bulerías” no sabe de medidas y fagotiza toda letra que se le acerque, desde “tangos” a fandangos”, “siguiriyas”, “boleros cubanos” y hasta la lista de la compra , si fuese preciso, que ya la guitarra, las palmas y el jaleo se pondrán de acuerdo, para acabar el monumento sonoro de la gracia y el ritmo.

De la huerta del chorrito

traigo rabanitos tiernos

pero pican un poquito.

Mal fin tenga este cartero

que no me trae cartitas

de la persona que yo más quiero.

Dinero, mal fin tenga los dineros

que tengo que aborrecerte

tanto como yo te quiero.

Es junto a los tanguillos el cante festero por excelencia, por su ligereza en el compás por su “jaleo” y su acompañamiento con palmas, guitarra y cajón.

Suele ser el remate final de una juerga, la espumita que queda después de la tremenda verdad de los cantes grandes y no tiene nada de extraño que alguien se arranque a bailar ante tanta abigarrada y barroca belleza.

Luna que brillas los mares, los mares oscuros

ay luna tu no estas cansá

de girar al mismo mundo?

Ay luna quédate conmigo y aun no te vayas!

pq dicen que veces, se tarda el alba, se tarda el alba

ya no viste la luna su velo de seda negro

ya no baja a mirarse en su azul espejo

el sol le dio a la luna un beso eterno.

Son muchos los interpretes señeros de esta modalidad de cante, pero he elegido a la Fernanda y la Bernarda de Utrera, para justificar aquello que más arriba decía de que la bulería  fagotiza lo que se le acerque: mientras Fernanda canta bulerías “clásicas”, la Bernarda lo hace agarrándose a canciones que nada tienen que ver con el flamenco, pero que con su “pellizco” y su arte, suenan geniales.

CASA DE CITAS (LXVII)

LA SEGUIRIYA

No pretendo intentar en este corto espacio, todo lo que se conoce y se ha estudiado sobre el nacimiento de “la seguiriya”, es palo del cante que junto a “la solea” y la “bulería”, forman el entramado sobre el que se sustenta todo el bello edificio del cante flamenco.

Os diré, que la “seguriya” es un cante de desgarro, de solemnidad, de “quejío” y donde el melisma se hace pena y nos conmueve el alma. También su cante es la expresión social del hombre, todo aquello por lo que se siente sometido:

Yo no sé por donde

ni por donde no,

se me ha “liao” esta soguita al cuerpo

sin saberlo yo.

Al comienzo del siglo XIX, a este cante se le llamó “Playera”, pero su etimología no viene de playa, si no de plañidera, pues en el principio eran cantes que se ofrecían en el velatorio, para mostrar el dolor por la pérdida.

Os habrá extrañado el que no se sepa de la seguiriya hasta finales del XVIII y principios del XIX.

Al ser la seguiriya el cante “caló” por excelencia, algunos historiadores entienden que hasta que Carlos III concede libertad de movimientos a los gitanos marginados y ocultos, estos empiezan a hacerse sentir y lo hacen cantando las penas de su mal vivir pasado.

“Siempre por los rincones

te encuentro llorando

que yo no tenga libertad en mi vida

si te doy mal pago”

Como con “la solea”, el arco vital de sus comienzos se centra entre Cádiz, Jerez y Triana.

Se necesitaría mucho empeño, tiempo y dedicación a poder establecer un mínimo común denominador de la métrica de la “seguiriya”. Quiero pensar que cuando los sentimientos nacen en el corazón y suben a la garganta, las medidas sobran y se hacen portento de voz y melodía, aunque la pena ahogue.

Dice González Climent, que tanto por la quejumbre de su línea sonora como por el contenido agonista de sus coplas, la seguiriya es el cante más extremo: "no hay nada más allá de las siguiriyas. Son el salto al vacío, donde la razón humildemente tiene que atreverse a no ver, a no explicar, solamente a gritar. Tras las siguiriyas sólo cabe Dios o la Nada".

Muchos flamencólogos tienen por cierto, las similares características de las “seguidillas manchegas con las “seguiriyas flamencas”.

Es posible que en aquel tiempo, un “bato” *“calorró” *y sus “chavós”*, abandonados por “Undebel”*, fuesen a vendimiar a mi tierra, para “alachar”* “jamar”*, oyesen una seguidilla manchega, que después cantiñearon a su aire y de ese modo nació la “seguirilla flamenca”.

No pierdas la esperanza,

que aunque el pocito era jondo

la soguita alcanza.

Pero no decirlo a nadie, las manchegas me pueden hacer sonreír, pero con la seguiriya flamenca, siento que se rompen las normas y como por dentro se opera la originalidad de lo primerizo, porque el cante flamenco nunca es el mismo, se debe siempre al intérprete y a ese ángel que siempre termina por visitarle y hace posible el milagro.

En la torre está el reló

y el mochuelo en el olivo,

en mi corazón la pena:

cada cosa está en su sitio.

La “seguiriya” es un “quejío” del alma que no espera consuelo, la flagelación del sentimiento.

Y de nuevo los recuerdos. Siempre escuche de los aficionados antiguos, que Manuel Torres era el mejor cantaor por “siguirillas” conocido. No entraré en vanas disquisiciones, pero debo decir que su garganta es un portento de sensibilidad y su melisma, posteriormente copiado por grandes maestros, adorna sus cantes hasta hacerlos únicos.

Pero mejor es escucharlo, aun con los problemas del tiempo.

Del habla del caló:

*BATO.- Padre
*CALORRÓ.- Gitano
*CHAVOS.-Hijos
*UNDEBEL.- Dios
*ALACHAR.- Conseguir
* JAMAR.- Comer

MARTES PARA PENSAR Y REÍR

CASA DE CITAS (LXVI)

LA SOLEA

Soy un convencido de que el flamenco, como cualquier modalidad de arte del sentimiento, no puede explicarse, se siente o no, te alegra o te tortura como un primer amor, no nos deja indiferentes.

Como bien dijo Manuel Machado, “es el saber popular,/que encierra todo el saber:/ que es saber sufrir, amar,/morirse y aborrecer.

Por tanto solo daré unos pequeños datos sobre este “palo” del flamenco.

Me atrevo a decir y coincido con  bastantes estudiosos que la “solea” es la piedra fundamental del flamenco.

Son cantes de tres o cuatros versos. Los de tres versos se conocen por “soleá chica”, con rima consonante o asonante, entre la primera y la tercera estrofa.

Yo sembré en una maceta

la semilla del encanto

y me salió la violeta.

Los de cuatro versos, (“soleá grande”), con rima entres las estrofas pares.

Que salga el sol o que no salga

¿Eso que me importa a mí?

si la luz que a mí me alumbra

es cuando te veo a ti.

Hay bastantes variantes de la soleá, tantas como lugares y cantaores, pero hay una línea inequívoca sobre el nacimiento y crecimiento de este cante, que se inicia en Cádiz, para seguir por Jerez y terminar en Triana.

La de Cádiz, llamadas en principio “jaleos”, tienen sabor a sal y a gracia, mientras que las de Jerez y Triana se hacen mayores con el tiempo y terminan por aceptar un serio compromiso que atiende a lo melódico y tonal.

Esa soleá ya está hecha con mimbres de dolor, desesperado sacrificio y ronco sentimiento.

Muchos han sido los poetas que han querido y logrado escribir “soleares”. Hasta yo mismo que apenas sé juntar palabras con sentido, lo he intentado. Craso error: las letras flamencas no les pertenecen a nadie, están en el aire, están en el hondo decir de los que no saben gramática y si saben de padeceres.

Corre y dile a tu maestro

el que te enseñó a querer

que te devuelva el dinero

que no te ha enseñado bien.

La soleá, no sería posible sin el acompañamiento, unas veces claro y otras sombrío que vibra y nos hace vibrar con los arpegios de una guitarra.

La guitarra, esa guapa moza que nos acompaña, mientras el “cantaor” intenta domar su pena.

Con su falseta el guitarrista comenta y enaltece lo que el cantaor añora o sufre.

Pero basta de palabras, os quería dejar un video y buscando he encontrado el que os ofrezco. Y os contaré una cosa: ese vídeo me ha hecho llorar.

Os doy la explicación, buscaba una  “solea”  que en su poesía dijera todo lo que el sentimiento ordena y encontré esta de Pastora Pavón “La Niña de los Peines”. Unas “soleares” que yo había oído cantar muchas veces a mí padre.

Esta “solea”, que forma parte del repertorio de la emoción y el recuerdo, ha podido con el sosiego y no he sido capaz de domeñar los entresijos del sentimiento y mis lágrimas han sido también arpegios de guitarra, acompañando a la verdad del cante.

EL DUENDE

Fotografía de Internet retocada con photoshop por el autor.

El flamenco no puede entenderse sin la magia del “duende”.

En su segunda acepción de esta palabra en el diccionario de la RAE, podéis encontrar:

Duende: encanto misterioso e inefable.

Por mucho que lo tratara, nunca podría mejorar la explicación  de este misterio, comparando a como lo hizo el poeta García Lorca en su conferencia “Teoría y juego del duende”. Pero no os preocupéis, solo copiaré una pequeña parte de esa conferencia que seguro os hará entender este misterio.

“Una vez, la “cantaora” Pastora Pavón, la Niña de los Peines, sombrío genio hispánico, equivalente en capacidad de fantasía a Goya o a Rafael el Gallo, cantaba en un a tabernilla de Cádiz. Jugaba con su voz de sombra, con su voz de estaño fundido, con su voz cubierta de musgo y se le enredaba la cabellera o la mojaba en manzanilla o la perdía por unos jarales oscuros y lejanísimos. Pero nada: era inútil. Los oyentes permanecían callados.

(……) La acompañaban gente importante y entendida.

Pastora, terminó de cantar en medio del silencio. Sólo y con sarcasmo, un hombre pequeñito, de esos hombrines bailarines que salen, de pronto, de las botellas de aguardiente, dijo con voz muy baja: “! Viva Paris!” , como diciendo: “Aquí no nos importan las facultades, ni la técnica, ni la maestría. Nos importa otra cosa.”

Entonces La Niña de los Peines se levantó como una loca, tronchada como una llorona medieval, y se bebió de un trago un gran vaso de cazalla como fuego, y se sentó a cantar sin voz, sin aliento, sin matices, con la garganta abrasada, pero con duende. Había logrado matar todo el andamiaje de la canción para dejar paso a un duende furioso y abrasador, amigo de vientos cargados de arena, que hacía que los oyentes se rasgaran los trajes casi con el mismo ritmo con que se los rompen los negros antillanos del rito, apelotonados ante la imagen de Santa Barbara.

Tuvo que desgarrar su voz porque sabía que no valían las formas, solo valía el tuétano de las formas, música pura con el cuerpo sucinto para poder mantenerse en el aire. Se tuvo que empobrecer de facultades y de seguridades; es decir, tuvo que alejar a su musa y quedarse desamparada, que su “duende” viniera y se dignara abrazo partido. ¡Y cómo cantó!. Su voz ya no jugaba, su voz era un chorro de sangre digna por su dolor y su sinceridad, y se abría como una mano de diez dedos por los pies clavados, pero llenos de borrasca, de un Cristo de San Juan de Juni.(….)

Permitid ahora mi vivencia personal: yo he sentido en mi piel y mis entrañas esa inolvidable vivencia del duende.

Hace muchos años, en una bodega de Valdepeñas, asistiendo “los cabales”, cuando en la noche, subió el diapasón de los sentimientos, un aficionado y buen amigo llamado Anselmo, conocedor de todos los palos del flamenco, pero parco en facultades, se rompió por dentro cantando una “seguirilla” de Fosforito

Hermano de mi alma

ven siéntate a mi vera

porque en estando

tu conmigo

quizas yo no me muera

Yo no le temo a la muerte

morir es natural

lo que le temo

son a las cuentas tan grande que

a mi Dios le he de dar

yo no le temo a la muerte

morir es natural

 Juro que la luz se hizo y habitó entre las tinajas y los empotros y sentí como esos sonidos negros del duende se posaron en mi piel, trastocando mis latidos.

CASA DE CITAS (LXV)

LA POESÍA Y EL FLAMENCO

Enrique Morente y Pepe el Habichuela. Foto de Internet retocada con Photoshop, por el autor.

Aceptando la invitación de la amiga Ester, subo este escrito de hace  años, con el deseo de que la afición por eso tan nuestro como el flamenco, siga prendiendo en la sensibilidad de los más jóvenes.

Decía el poeta José Bergamín, algo que yo comparto plenamente y que me gustaría que también fuese compartido por vosotros:

Cuando escucho una guitarra

Un cante por “soleá”

Oigo en mi alma un silencio

Que es música de verdad

Música tan de verdad

Que las estrellas se callan

Para poderla escuchar.

En el cante flamenco, sus letras son un compendio de saberes populares, que no están adscritos a ninguna corriente poética, ni sabe de academias, parnasos ni diccionarios.

Decía el gran poeta y flamencólogo Félix Grande, recientemente fallecido, que el tema flamenco es el infortunio de la vida, pero no es eso solo.

El flamenco canta a la pena, a la muerte, al amor y su contrario. Canta las ausencias, a la mina, al campo, a la prisión, a la política. En definitiva canta a la vida y a todo lo que la hace posible, aunque duela.

No existe un listado de antologías, ni vetusto sillones dan aposento a consagrados autores, pero toda la sabiduría del pueblo, se pueden resumir en una noche flamenca alegrada con la inestimable compañía de un buen vino y buenos amigos.

Es verdad, como algunos dicen, que no se hace justicia con la poesía flamenca. Pero es igual, en los anaqueles del alma de los buenos aficionados se van guardando cantes que con sus sencillos pero definitivos versos, hacen que los entresijos sensibles del organismo los aprecien como valen y los conserven como reliquias del saber.

Para los que queráis iniciaros, os dejo un ramillete de cantes que son, al menos eso creo, verdaderos dijes literarios.

Que son penas me preguntas

No te lo puedo explicar

Las penas son del que sufre

Y no son de nadie más.

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Dijo a la lengua el suspiro

Échate a buscar palabras

Que digan lo que yo digo

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Será que no se contar

Que cuando cuento mis penas

Me salen penas de más

Será que me sobran penas.

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Que yo cantar no quería

Que nadie sabe la pena

Que me cuesta esta alegría

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Las glorias de este mundo

Son transitorias

Pues duran mientras pasan

Por la memoria.

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Hay gente que va diciendo

Que es dueño de la verdad

La verdad no tiene dueño

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Que nadie se llame a engaño

Todo el que vive por dentro

Por dentro se está matando

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Desgraciao aquel que come

El pan en manita ajena

Siempre mirando a la cara

Si la ponen mala o buena.

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Mira si soy desgraciao

Que estoy deseando morirme

Pa vivir bajo techao

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El tiempo se come al tiempo

Lo bueno y lo malo alternan

Vivamos todos los días

Y lo que viniera venga.

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Y aquí acaba mi pequeña recolección. Esto, más que una cosecha es una rebusca. Ahora os toca a vosotros. Escuchar y sentir después de haber leído.

Abrir vuestros poros al sentimiento y dejad que entre dentro de vosotros la tremenda y honda belleza de estos cantes que os harán estar más cerca de los hombres y sus vivencias.

Os dejo este vídeo del gran maestro Fosforito, con esta Alegrías de Cádiz,  muy bien acompañado por el gran guitarrista cordobés Manuel Silveria. Espero que esto se un acicate para no iniciados.