domingo, 27 de abril de 2014

AYUDA

Destrucción y esperanza.- Paul Klee


Hoy os quiero pedir ayuda.

Noto que he gastado
casi todo el capital en mí pasado
y solo me queda calderilla de futuro.

Os pido ayuda a vosotros,
compañeros, amigos,
hermanos del deseo,
muñidores de utopías,
vigilantes de la palabra digna.

Amigos que me habéis enseñado
a reparar parte de los sueños
que con el tiempo
se habían ido enmoheciendo
en el húmedo muladar de la desidia.

Os pido que seáis
todo aquello que yo no supe ser.

Que me recordéis
como alguien que se esforzó
en bruñir con sonrisas la tristeza.

El que pretendió
poner esquejes de rosas nuevas
en los añosos troncos retorcidos.

El que peleó con la palabra,
contra el abuso de los que
cuando cuentan,
nunca tienen suficiente.

Os pido ayuda,
para cuando las tardes son tristes
y las canciones suenan a salmodia repetida.

Para los días aciagos
en que duelen las articulaciones
y los sueños no cumplidos.

Si me veis flaquear
dadme el empujón que necesito,
refrescarme con un pañuelo de estrellas,
secar el sudor de mis dudas
y tratar de llevarme al camino
que marca vuestros pasos juveniles.





viernes, 25 de abril de 2014

¿ SE PUEDE?

Macondo.- Imagen de internet


Se acabaron los días de holganza dentro de este asueto perpetuo de viejo jubilado.
Han pasado los días antiguamente santos y  de penitencia, que a la vera de este mar luminoso y azul, se transforman en una fiesta constante de color y alegría y donde, apagado por el suave susurro de las olas, se oye un eco lejano y apenas perceptible de oraciones, redobles y trompetas.

Uno, que ya no está para muchos trotes, los ha disfrutado viendo jugar al sol a aquellos que todavía les quedan sonrisas que gastar y olvidando viejas, interesadas y  anacrónicas bulas eclesiales y los más reales y peligrosos marcadores de colesteroles y trigliceridos, adentrándose en los placeres de una gastronomía mediterránea que seguro habrá puesto alguna muesca más en mi cinturón.

Lecturas, paseos al sol y música han llenado las horas de estos días, otra forma de dar gracias a la naturaleza y rezar por los dioses que hacen que los hombres seamos un poco mejores, a pesar de la insistencia de algunos en poner notas de odio en la suave sinfonía de la felicidad.

En los días de Pascua, hemos conseguido un puesto de trabajo, en ese oficio tan en boga de abuelos canguros.

Hacía tiempo que no tenía un trabajo mejor remunerado: una nueva pulsera de colorines, los arrumacos y “achuchones” de mi nieta y los besos nacidos sin venir a cuento, cuando el abuelo contaba cualquier historia. Y sobre todo el caliente tacto de su pequeña mano, cuando se cogía a mí, para “ayudarme” a cruzar un paso de peatones, seguramente preocupada por mis pausados andares, comprobando con alegría que se cambiaban los papeles.


En estos días, una triste noticia ha llenado las ondas y encomiables panegíricos han vuelto a sacar a la luz la inmensa calidad artística de un pleclaro escritor que ha muerto.

Gabriel García Márquez ya no está físicamente y en Macondo, mariposas amarillas le dan luz al triste otoño de todos los patriarcas.

Yo me quedo con toda la tristeza con la que acaba su portentosa “Cien años de soledad” y que , desgraciadamente, sigue siendo una triste realidad:

“Sin embargo, antes de llegar al verso final ya había comprendido que no saldría jamás de ese cuarto, pues estaba previsto que la ciudad de los espejos (o los espejismos) sería arrasada por el viento y desterrada de la memoria de los hombres en el instante en que Aureliano Babilonia acabara de descifrar los pergaminos, y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre, porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra”.




domingo, 13 de abril de 2014

EXPLICACIÓN NECESARIA PARA MI ÚLTIMO APORTE JUEVERO



Es de todo sabido que lo se escribe en internet puede leerse al momento en cualquier parte del mundo. y tener el rápido comentario de los que favorecen con su atención. Eso es una de sus grandes virtudes.

Malo es el escritor que no cuenta sus historias, pensando que deben ser entendidas por toda clase de lectores, sean de donde sea su procedencia. Y si algún giro, frase, o palabra es susceptible de ser desconocida o mal interpretada por parte de ese  posible lector, es norma de buen discernir que se adjunte en algún aparte el significado de dichas palabras, con el fin de que la historia contada no quede vacía de sentido.

Y precisamente eso es lo que yo no he hecho, en  mi entrada del último jueves sobre el ¡Que arte, mi arma!.

La mayoría de vuestros comentarios, me han dado a entender que los propósitos de mi relato no eran entendidos por la mayoría, excepción hecha de aquellos que han nacido en Andalucía o sus proximidades.

Esos “latigazos” últimos, por falta de concreción, no ha servido para desmitificar esa pasión de la Semana Santa andaluza.

Porque lejos de arrancar una sonrisa y disipar de nieblas el ambiente del club londinense, han servido para dramatizar aun más el relato.

Os cuento: esos “darnos dos latigazos”, con los que se pone fin a mi historia, También significan en Andalucía y en gran parte de mi tierra manchega “tomarse dos copas de alguna bebida fuerte”.
Eso es otras de las maneras con las que hay que ver en Andalucía la Semana Santa: pasión, dolor,  pero también teatro, drama representado, cante flamenco hecho oración y una taberna esperando a la vuelta de la esquina, para reponer fuerzas.

De eso quería hablaros y no he sabido concretar. Me merezco dos latigazo y me los voy a dar ahora mismo.
Aunque creo que puedo purgar mi culpa con un simple gin-tonic.

Mejor lo dejo para esta tarde, !que estas no son horas!


P/D.- Hablando de Semana Santa. Durante esta semana dejaré las teclas y me tomaré un descanso. ¡Hasta la vuelta!




viernes, 11 de abril de 2014

QUE ARTE !MI ARMA! .- Con cierto retraso.



En el más reputado club de la City, el antiguo carillón anunciaba solemne las seis de la tarde.
El ambiente olía a cuero viejo, humo de habanos y güisqui de malta. La niebla ensuciaba el paisaje exterior y en los grandes salones del club, la vida dormitaba entre noticias entrecortadas por el sopor, del diario The Times y el suave ronroneo de educadas conversaciones.

Algo se animó en la mesa del ventanal principal, cuando hizo su aparición Sir Wolstenholme.

Tras los saludos protocolarios y la petición al venerable camarero de pelo blanco, de un Old 15 years, su sola presencia pareció espabilar a los ocupantes de los espaciosos sillones.

.- ¿Qué tal su viaje por España, Sir?

.- De todo ha habido, pero me ha maravillado, sobre todas las cosas, la Semana Santa sevillana.

.- Cuenta, cuenta.

La tarde pareció desperezarse del todo, con la llegada de este personaje, que al menos traía noticias que se salían del diario devenir de los asociados.

.- La noche del jueves al viernes de esa semana de pasión, la llaman en Sevilla, y no me preguntéis por qué, la “madruga”. En ese largo espacio de tiempo, es cuando salen a la calle las mas importantes procesiones.

.- Yo tuve la suerte de encontrar un buen sitio cerca del puente, para ver la salida de la Esperanza de Triana.

.-Debo haceros mención aquí del gran espíritu cristiano, del afán de sufrimiento de los costaleros y nazarenos, del profundo amor a la tradición de los sevillanos y por extensión de los andaluces.

.-Os pondré un ejemplo: imaginaos una fría noche del mes de marzo, las aguas del Guadalquivir, enfrían aun mas los destemplados cuerpos de los sufridos penitentes.

.-Detrás de la imagen que veneran, purgan sus pecados cargando con pesadas cruces, arrastrando inamovibles cadenas, con sus ateridos píes descalzos sangrando por las horas de difícil caminar, algo que no podéis imaginar si no lo habéis vivido.

.-Es el sufrimiento de la pasión, fielmente representado por estos sevillanos que aman a sus vírgenes y cristos.

:_ Pues bien: no contentos con todo ese sufrimiento, os puedo asegurar, ya que lo vi con mis propios ojos y oi con estos oídos, como uno de estos penitentes se dirigió a los que también sufrían a su lado y les dijo: “Quillos saliros de la fila, que vamos a soltarnos unos latigazos”

Un ¡OH! De admiración salió de todas las bocas.


Mas arte en el blog  de MATICES



miércoles, 9 de abril de 2014

HAIKUS DEL MAR EN PRIMAVERA

Foto del autor.


HAIKUS DEL MAR EN PRIMAVERA



Almacena el mar
El recado de azules
Que el cielo envía.


Cantan las olas
Una canción de cuna
Sobre la arena.


Saben salobres
Las gotas de lágrimas
Que el mar nos deja.


Yo soy el dueño
De este mar que se enrosca
Con mis pisadas.


Cuando lo manchan
Con lágrimas de brea
Llora la brisa

El mar se enfada
pinceladas de furia
pintan las olas.

El es mi amigo
Cuando grito libertad

El mar me escucha.


domingo, 6 de abril de 2014

CUBRIR AGUAS



Vuelvo a abrir el tenderete. Me ha costado más tiempo del previsto, pero tras muchas horas de trabajo a destajo, he conseguido que la casa mantenga el aspecto que siempre tuvo.

Los desperfectos eran importantes y volver a componer el rompecabezas ha sido cansado al mismo tiempo que fatigoso.

He tenido que cegar algunas ventanas que , con el terremoto no daban a ninguna parte. En otros casos, he cambiado la decoración, tratando de mantener las pautas ornamentales que anteriormente tenían.

Ante la imposibilidad de encontrar las fotografías que sustentaban y daban sentido a mis letras, he tenido que guardar estas, para ver si algún milagro me devuelve estos grabados. Afortunadamente, no han sido muchas, pero sus descartes, me han dolido, como duele el deshacerse de algo que tú has creado,

Como un paciente arqueólogo, he tenido que buscar entre las ruinas, limpiar de tierra las entradas y componer de nuevo aquello que antes tenía vida y palpitaba. También este arduo trabajo me ha servido, para volver a comprobar, que lo más valioso de este entramado que tan estrepitosamente se vino abajo, vuestros comentarios, seguían rutilantes e intactos. Gracias a ellos la labor ha sido más placentera.

Tengo que darle las gracias a ese proveedor de materiales, que es Google La mayoría de las veces ha podido servir lo que pedía, aunque para ello tuviese que “tenérmelas tiesas” con un viejo dictador dominicano que, mal que me pese, también tenía el Trujillo como apellido.

Lo que no pude encontrar, lo sustituí, lo mejor que pude, dejando la misma apariencia que tenía. Sigo pensando que aquel material que guardo y que no puedo utilizar, por falta de algún elemento, podré volver a darle vida, si la suerte me acompaña y en el tiempo me encuentro con la pieza que me falta.

De lo que escribí, todo estaba guardado y bien guardado, nada falta. Lamentablemente no puedo publicar aquello que versaba sobre fotografías concretas.

Que no os extrañe, si algún día volvéis a leer algo que ya os resulta conocido, será la alegre noticia de que el hijo prodigo ha vuelto.

Ya sé que no es trascendente, pero me gustaría que todo aquello que con tanto cariño ideé, pueda estar reunido en mi casa.

Os diré algo por si os sirve de consejo, en el caso de que os ocurra lo que a mí (no lo quieran los duendes malignos de internet): tener, a buen recaudo las fotografías que adornan vuestros trabajos.
Todo os resultará más sencillo.

A partir de mañana mismo os empezaré a visitar como solía. Un abrazo.