¿ SE PUEDE?

Macondo.- Imagen de internet

Se acabaron los días de holganza dentro de este asueto perpetuo de viejo jubilado.

Han pasado los días antiguamente santos y  de penitencia, que a la vera de este mar luminoso y azul, se transforman en una fiesta constante de color y alegría y donde, apagado por el suave susurro de las olas, se oye un eco lejano y apenas perceptible de oraciones, redobles y trompetas.

Uno, que ya no está para muchos trotes, los ha disfrutado viendo jugar al sol a aquellos que todavía les quedan sonrisas que gastar y olvidando viejas, interesadas y  anacrónicas bulas eclesiales y los más reales y peligrosos marcadores de colesteroles y trigliceridos, adentrándose en los placeres de una gastronomía mediterránea que seguro habrá puesto alguna muesca más en mi cinturón.

Lecturas, paseos al sol y música han llenado las horas de estos días, otra forma de dar gracias a la naturaleza y rezar por los dioses que hacen que los hombres seamos un poco mejores, a pesar de la insistencia de algunos en poner notas de odio en la suave sinfonía de la felicidad.

En los días de Pascua, hemos conseguido un puesto de trabajo, en ese oficio tan en boga de abuelos canguros.

Hacía tiempo que no tenía un trabajo mejor remunerado: una nueva pulsera de colorines, los arrumacos y “achuchones” de mi nieta y los besos nacidos sin venir a cuento, cuando el abuelo contaba cualquier historia. Y sobre todo el caliente tacto de su pequeña mano, cuando se cogía a mí, para “ayudarme” a cruzar un paso de peatones, seguramente preocupada por mis pausados andares, comprobando con alegría que se cambiaban los papeles.

En estos días, una triste noticia ha llenado las ondas y encomiables panegíricos han vuelto a sacar a la luz la inmensa calidad artística de un pleclaro escritor que ha muerto.

Gabriel García Márquez ya no está físicamente y en Macondo, mariposas amarillas le dan luz al triste otoño de todos los patriarcas.

Yo me quedo con toda la tristeza con la que acaba su portentosa “Cien años de soledad” y que , desgraciadamente, sigue siendo una triste realidad:

“Sin embargo, antes de llegar al verso final ya había comprendido que no saldría jamás de ese cuarto, pues estaba previsto que la ciudad de los espejos (o los espejismos) sería arrasada por el viento y desterrada de la memoria de los hombres en el instante en que Aureliano Babilonia acabara de descifrar los pergaminos, y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre, porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra”.