Para las que me
hacéis feliz, cada día, con vuestras letras, para las que tenéis la paciencia de
seguirme y comentarme, os ofrezco este humilde ramo de flores, que por no
tener, no tiene ni aroma ni tersura.
Gracias por
regalarme cada día, el incunable regalo de vuestra amistad.
Sin ningún Medici
que me patrocine y ningún Savanarola conocido, que me mande a la hoguera de las
vanidades, me he convertido en un Botticelli de pacotilla y con la inestimable
ayuda de la A.I. y Photoshop, he osado retocar el cuadro de "La
Primavera", sustituyendo a Venus por una pizpireta chica de hoy y otras
arriesgadas elucubraciones.
Perdón por mi
sacrílega postura.
Mirad hacia arriba
y entender mi arriesgada inconsciencia.
Seguro que me lo
perdonarán esas muchachas cansadas de tanta algarabía, tanto sudor y tanto
dolor en los pies.
Me agradecerán ese
caldito con hierbabuena, esa siestecita a la fresca, mientras los vestidos se
orean en los “burros”, esperando al próximo año.
Seguro, que a pesar
de su cansancio, ya sueñan con unas nuevas “sevillanas”, un refrescante
“rebujito” y esa gracia que les nace, cuando pintan de colores las sonrisas.
Una feria de
Sevilla que, desgraciadamente, de seguir así puede morir de éxito.
¡Basta de prisas!
Ahora que me faltan
energías, cuando se vislumbra la estación término, de este viaje llamado vida, quiero
recordar que aún existo.
Que siguen
acompasados los latidos, aunque haga acopio de cenizas.
Por eso es bueno
recordar, aquellas veces que siendo niño, la primavera era eterna y los latidos
rimaban con la amistad, en las largas tardes umbrosas de los patios.
Cuando la inocencia
era nuestra mejor armadura, ante un mundo regido por consignas y mandamientos.
Cuando solo los
juegos eran noticia interesante. Cuando casi todo, “era la primera vez”.
Por eso, ¡basta de
prisas!
Ahora es mejor
sentarse al socaire de esta primavera primeriza, y recordar aromas invocados,
mariposas multicolores, azules escondidos entre los verdes de la parra, el
frescor del atardecer, con el empedrado oliendo a tierra fresca.
Cuando he pasado de
mirlo a milano, dejad que busque los aires necesarios, elija las ramas
adecuadas y codifique las distancias de mis vuelos.
Ya me sé casi todos
los destinos y ando ligero de equipaje.
Y sobre todo, ya no tengo prisas por llegar a
donde sea.
Ahora solo tengo
urgencias de colores, de verdades, de agradecidos abrazos, de sonrisas
redentoras.
Le perdí el miedo a
los mandamientos y ya no me conmueven las consignas, por repetidas que sean.
Por eso, ahora que
anochece, y la penumbra repinta los adentros, repaso lo vivido.
Quiero andar el
camino que lleva hasta la noche y sus presagios y debería preguntar a quién examine, cuál es
la nota de mi existencia.
Me fastidia pensar,
que después de tanta palabra, alguien me dijera, que nadie va a acordarse de mi
firma.
FERIA DE ABRIL
Una luz de primavera
serpentea entre los árboles
y farolillos alegres
se van pintando en la tarde.
Entre el albero y la sombra,
el corazón se hace arte
y claveles reventones
se olvidan de soledades.
Unas sevillanas suenan,
hechas de gracia y de sangre,
que palpitan en las notas
que de las entrañas nacen.
Con torbellinos de gracia,
entre vinos y cantares
y eso que enseña Sevilla:
a olvidarse los pesares.
A aquel que la
pueda ver,
le pido que me
prepare,
una caseta de
luces,
donde poder
asomarme.
Que no bailo
sevillanas,
ni estoy ducho en
el cante,
me conformo con la
gracia
de los que viven y
saben.
SEVILLA
Cuando digo emoción, digo
Sevilla,
si nombro la gracia, digo
Triana,
que el puente se convierte en
filigrana
y todo en una eterna
maravilla.
Abril, se hace rosal y
primavera
y los patios, perfume y
colorido,
que por siempre he dado por
sabido,
que la luz siempre fue su compañera.
Guadalquivir de brisa y
esmeralda
que añora la aridez de mi
molino,
quiero llenar la copa con mi
vino
y brindar con amor, por la
Giralda.
Venía, hecha de mar y sus aromas,
con algas en sus pies y en carne viva,
con la gracia ondulante de la espiga
movida por un vuelo de palomas.
El cielo tiene envidia, cuando asomas
como nota que suena fugitiva,
en esta playa de otoño, ahora esquiva,
sin la luz y la
gracia, con que tomas
ese sol necesario en tu existencia.
Esa brisa, fundida con el viento,
se aureola de luz con tu presencia.
Recobra su importancia, lo vivido,
renace a flor de piel el sentimiento,
con un temblor de amor, estremecido.
Cuando el mar es tu vecino,
hay que estar atento a los naufragios,
hay que saber conjugar los vaticinios de los vientos
y descifrar el monocorde lenguaje de las gaviotas.
Yo, que vengo de la parda y reseca historia,
de una tierra parca de azules,
vibrante de cigarras insoladas,
una tierra que deshace sus terrones
a golpe de sudor y soledades,
tuve que acostumbrarme
a leer en el mar de cada día
una nueva lección de vida y de latidos.
Tuve que encontrar palabras
para renombrar
el ambulante relato de las olas.
Y acostumbrar mis ojos
a ese despertar de sueños
ahíto de nuevas claridades.
Este mar me enseñó,
(en su encerado de azules),
que lo de los panes y los peces,
solo se consigue, si uno se olvida
de que son posibles los milagros.
Me enseñó,
que no existen cerraduras,
para esa quietud lejana
que cada atardecer sedimenta,
en quien sabe delinear los horizontes.
Entre el molino y el faro,
me quedo con la luz que nos arropa y nos dirige.
Y con las piruetas del aire,
que hacen posible esa alegre rebeldía blanca
de aspas que molturan ilusiones.
Añoro sirenas en los “majuelos”
y pámpanos y racimos,
en las crestas de las olas.
Dejadme que en esta noche de verano,
cuando los torsos y los sentimientos se desnudan,
le doy las gracias a los exilios,
que hacen posible que las risas,
como enredaderas verdes,
den fe de vida,
aferrándose a los muros de los viejos caserones.
Cuando amanece gris en primavera,
se trastocan pulsos y canciones.
La alondra,
desafina su canto de madrugada
y se llenan de ceniza los estanques.
Los pájaros,
olvidan todos los trayectos,
aparcando sus alas en las ramas.
La brisa,
desordena el pelo de las olas
y un amago de tristeza
pone freno a las nuevas singladuras.
Cuando amanece gris en primavera,
los sueños se resecan en la arena
y nadie responde a las sonrisas.
Un silencio de niebla,
aplaca los juegos de los niños
y un rocío de desidia
enmohece el color de las violetas.
Cuando amanece gris en primavera,
se oxidan las coronas de los dioses
y los laureles se marchitan con el tedio.
Cuando amanece gris en primavera,
solo un beso de sol,
vuelve a darle sentido a todos los perfumes,
devolviendo los latidos necesarios
a los aletargados corazones.
La verdad es que no
es esto lo que yo pretendía al iniciar, hace muchos años, mi andadura por estos
blogs, en los que he encontrado lectores, amigos y personas de bien que me han
ido enseñando a manejarme por este intrincado mundo que no conocía.
En contra de mis
principios de libertad, he decidido moderar los comentarios para evitar casos
como el que os explicaba y publicaré cuando algo que merezca la pena se me
ocurra, (lo que significa que será de tarde en tarde).
Me mueve a no
cerrar el blog, vuestros comentarios que agradezco y el comprobar que la interfecta
en cuestión, no me tiene una particular inquina, ya que sus víctimas, son
variadas y numerosas. Por lo que barrunto que es su sistema, para ganar
lectores, lo que seguramente consigue con esas argucias propias de
politicastros de medio pelo, de las "fake news" y otras
mentiras.
Me había hecho el
propósito de mantener el blog, hasta los 90 años. Aunque se hace difícil; que
la imaginación se cansa y lo que es peor, es muy posible que me repita y a eso
sí que le temo.
Además las palabras
cada vez se me esconden más hondo, en los extraños recovecos de la memoria y la
poesía se basa en la palabra justa y sin tapujos.
A pesar de todo
ello, vuestros comentarios, además de balsámicos, me han convencido y no
abandono.
Vuestro afecto, ha
podido más que las taimadas argucias de alguien que, sinceramente, me da pena.
No se puede llegar tan bajo, por conseguir un seguidor.
Lo que no logro
entender, (y bastantes más, conmigo), es cómo podemos estar tan desprotegidos,
ante los insultos, las mentiras y las descerebradas ocurrencias de alguien cuya
moralidad y decencia está bajo mínimos.
A pesar de todo, tras
este invierno que me pesa en las entrañas, me dispongo a recibir, como merece,
a una vivificadora primavera.
Sinceramente:
¡¡¡Gracias, amigos!!!
Ahora, cuando los
sueños palidecen, cuando el desencanto amanece en frías madrugadas, cuando las
palabras se desmoronan y pierden su sentido.
Cuando la indiferencia se hace la costumbre
que marca las alertas. Cuando el verso se hace bola, dañando los adentros, sin
merecer siquiera el premio de un latido, ni el calor de un abrazo.
Ahora, quizás sea
el momento de bajar el diapasón de las palabras, abandonar el Paraíso, donde la
felicidad fue posible y huir del escrutinio que hace la costumbre.
Vendrá otro a
renovar los sueños o quizás me sustituya un nuevo algoritmo que mida los
afectos.
Ya no habrá mañanas
con cuartillas en blanco, ni temblores a saber a qué tecla quedarse.
Esto,
irremediablemente se acaba y me quedo con la felicidad recobrada, el tiempo
ganado, la fidelidad de los nuevos amigos encontrados y ese deber que me impuse,
(me impusisteis), de buscar poesía en cada mañana que nace.
Fue bonito mientras
duró, pero todo tiene su fin.
Estaba escribiendo esta
entrada, que pensaba dejar para una cercana despedida, cuando un comentario ha
venido a precipitar los acontecimientos y a no dejar para un futuro próximo,
aquello que era un pensamiento que irremediablemente, tenía que ocurrir.
Ese comentario a mi última
entrada, venía firmado por Recomenzar y seguro que alguno de
vosotros lo habréis leído.
Ese “sesudo” comentario al
maniquí que había ideado, comenzaba diciendo que le faltaban tetas, lo que le
permitía sacar la consecuencia, dada su reconocido prestigio en detectar
virilidades, de que el autor, (es decir, yo), era un viejo marica, al que “no
se la para”,
Lo de viejo, no paso a
discutirlo, que los almanaques dan fe de ello.
Lo de marica, es seguro
que lo sería, si todas las mujeres fueran como la autora del comentario. Pero
afortunadamente, esto no es así.
Lo del enderezamiento, es
ley de vida, pero puedo asegurar que si alguna vez en sueños me ocurre, puedo
asegurar que no es pensando en ella.
Después me retaba a no
borrar el comentario. Y en principio, pensé en dejarlo, para mostrar su calidad
humana y literaria, ante todos los que me leen.
Desistí de ello, por algo
tan elemental como es que mis nietas me leen y lógicamente, podrían pensar mal
de la personalidad de la autora y lo que es peor, de cómo podía su abuelo, a
sus 88 años, soportar una lectora así.
Ya sé que podría poner en
cuarentena los comentarios, pero mi concepto de la libertad no es ese.
No quiero dar consejos,
que no me sean pedidos, pero debería hacérselo mirar: ese inusitado odio a todo
lo español, sus mentiras, sus falsas noticias, su aterradora moto sierra, para
cercenar ideas y personas…
Terminará mal… o quizás
sea presidenta de su país de origen.
Debería reconsiderar su
postura, aunque solo sea por parecerse un poco a aquella “Mucha” de antaño,
menos buscadora de seguidores y más comprometida con la verdad.
Pasados unos días, este
blog desaparecerá. Pero no por ese comentario, que sería darle un triunfo en
bandeja a la que tanto odia.
Ya lo tenía pensado.
Aquel viejo maniquí
medio desvalido, con desconchones, brazos desarticulados, sin color en la cara
y con las cuencas de los ojos vacías, ya no da para más. El encargado de la
tienda, ordena que sea retirado y escondido en un rincón del polvoriento
almacén de las cosas inútiles.
No lo cambiará por
otro. En la soledad de su despacho, ha pensado que lo sustituirá por una dependienta, joven y lozana, cuya mirada esté plena de luces y guiños y su
cuerpo joven pueda lucir por tiempo en cualquier escaparate o lugar de la
tienda.
Además, tiene
decidido que dependienta será la elegida.
Lleva mucho tiempo admirándola,
por su juventud, la rotundidad de sus formas y su eterna sonrisa, sin que la joven
haya detectado ese interés, ocupada por su trabajo y conseguir méritos que le
hagan mejorar el precario sueldo por el que fue contratada.
Llamándola a su
despacho, le hace el ofrecimiento que tiene pensado para ella y lo justifica
con brillantes argumentos y un esplendoroso futuro, pleno de luces, desfiles
por multicolores alfombras, playas paradisiacas y demás relumbrones.
La joven
dependienta, anclada a la triste realidad del día a día, le pregunta si este nuevo
trabajo, va a verse correspondido con una subida en su escuálida nómina.
Con argumentos
evasivos, el encargado le sigue ofreciendo utopías, a sabiendas de que los sueldos
no pueden ser tocados, según órdenes de la dirección.
La muchacha que
duda, mientras observa la mirada lasciva de su jefe, responde que lo debe
consultar con su familia.
Lo que no sabe es
que esa mirada rijosa, también esconde un presagio: terminará arrumbada en el almacén
de las cosas inútiles, como el viejo maniquí, al que quieren que sustituya.
Me han contado que la
muchacha de esta historia ya no trabaja en la tienda. El encargado ha
ascendido, ocupando un cargo importante, dentro del Consejo de Administración
de la firma.
