miércoles, 14 de diciembre de 2022

FELICITACIÓN


 

Esta es mi felicitación de Navidad. Pero una vez hecha, compruebo que se queda corta dado mi agradecimiento por todo lo que he recibido de vosotros.

Ando en un  proyecto de video, (ya casi terminado),  en el que recreo con mi imaginación y las técnicas de edición aprendidas, a los artistas pictóricos que me han impresionado.

Independiente de ese video, he pensado que lo mejor sería regalaros a cada uno de mis demostrados amigos, uno de los cuadros de ese video.

Para lo cual deberéis fijaros en el frontispicio de mi entrada, ya que cada día aparecerá uno de mis intentos pictóricos, que irá dedicado a uno de vosotros.

Podéis bajaros ese “trabajo” y conservarlo o hacer con él lo que os venga en gana.

El orden será aleatorio y es posible que falten algunos amigos, pero debéis entender que mi escaso “caletre” no da para más.

Con cada uno recibir mi admiración y mi agradecimiento y la certeza segura de mi amistad.

Gracias por todo.


jueves, 8 de diciembre de 2022

!!!VAMOS A ENTERARNOS!!!


 

Hay noticias que apenas tienen cabida en la prensa escrita o en los telediarios, ocupados como están con otras variopintas vaciedades.

 Pero ha habido una que me ha llevado a plantearme algunas preguntas.

 

Los componentes de las reuniones de redacción de los periódicos o los telediarios, al analizar las noticias a resaltar en sus primeras, ¿no se han enterado de que 2,8 millones de niños mueren de hambre cada año?

 

Los que siguen gastando vidas humanas y montones de dineros en guerras personales sin sentido y sin apenas soluciones, ¿no se han enterado de que 2,8 millones de niños, mueren de hambre cada año?

 

Los que organizan carísimos conciertos y recepciones multitudinarias, para festejar que alguien ha cumplido con su obligación, ¿no se han enterado de que 2,8 millones de niños, mueren de hambre cada año?

 

Los que se arrimas a la política, para conseguir "pelotazos" urbanísticos, tarjetas de todos los colores y futuros provechosos sillones en consejos de administración, ¿no se han enterado de que 2,8 millones de niños, mueren de hambre cada año?

 

Los donantes anónimos y los bancos "perdona deudas" que financian a los partidos políticos, pensando en sus exclusivos intereses, ¿no se han enterado de que 2,8 millones de niños, mueren de hambre cada año?

 

Los que engalanan las calles, las fachadas y los escaparates, escondiendo tras la falacia de celebrar la navidad, sus ansias de ventas, ¿no se han enterado de que 2,8  millones de niños, mueren de hambre cada año?

 

Los alcaldes “rumbosos” con  el dinero que no les pertenece, que se dedican a demostrar quien la tiene más grande, (la bombilla), y quien ilumina más y no precisamente con sus ideas, ¿no se han enterado de que 2,8 millones de niños, mueren de hambre cada año?

 

Y yo, que ya estoy pensando en el menú de Nochebuena, en los regalos de mis nietas, en los adornos del árbol, en el cava, en los dulces, en los vinos, en los décimos de lotería, en las tarjetas de felicitación y mil gastos más, ¿es que no me he enterado de que 2,8 millones de niños, mueren de hambre cada año?

 

Deberíamos enterarnos.



miércoles, 30 de noviembre de 2022

AMANECER


 

Sin estar contaminado de noticias y nocturnas verborreas hábilmente cocinadas, cada mañana se vestía de tristeza dispuesto a iniciar su cotidiano viaje que, como siempre, lo llevaba hasta la nada.

Solo el sol podía responder a sus preguntas, pero sus ojos estaban dañados de reflejos y ahíto de oscuridades.

Además este otoño en vez de hojas livianas y doradas, nos trae cada mañana un rimero de hojarasca y desamparos.

 Después de toda una vida desbrozando porqués, ahora al llegar al final, todas las oraciones se mezclan con ceniza y las bellas canciones que hablaban de promesas, se acallan con el fogoso grito de una humanidad encallecida.

Harto de días vacíos de sueños y lleno de soledades, viajaba hasta la segura y acogedora patria del mar, donde comprobar que las gaviotas se miraban en los cristales rotos de la noche, ante la mirada penetrante de un cielo que no sabe de rituales y magnánimo, ofrece su eterno despertar de latidos y de vida.



martes, 22 de noviembre de 2022

MÚSICA, POESÍA Y FLAMENCO


 

Dejadme que en esta ocasión me permita juntar la pasada bella efemérides del cante flamenco, con la festividad del día.

Y permitirme también que lo dedique a los que aman la música, (seguro que no hay excepciones), los amantes más dispersos del flamenco y a los/as que hoy celebran Santa Cecilia, patrona de la música que como  bien dijo el escritor alemán Jean Paul Richter, “es la poesía del aire”.

Porque a pesar de un desprecio de siglos, mucho ha tenido que decirse y blanquearse para dar el brillo necesario a ese flamenco vilipendiado por la Generación del 98, y felizmente redimida por la  Generación del 27.

Hay un libro definitivo escrito por los hermanos Antonio y David Hurtado Torres, musicólogos y compositores, que nos demuestra que la oscuridad con la que se pretendía desmerecer este arte definitorio de lo español, está muy lejos de la belleza intrínseca del flamenco.

El cante flamenco hace música arriesgada de sentimientos, creando sensaciones, improvisando emociones. Música alegre y doliente. Amorosa y apenada. Directa y reivindicativa. Pellizco y caricia. Consuelo y vinagre. Flor y espina.

Pero mejor que os deje unas cuantas letras que sirvan para justificar esta entrada de hoy y que vienen a demostrar, que la poesía flota en el aire cuando, sin poner adjetivos y sin pedir “papeles”, el sentimiento nace teñido de belleza:

 

En la torre está el reló

El mochuelo en el olivo

En mi corazón la pena

...cada cosa está en su sitio.

+++

Desperté y la vi

por si estaba soñando conmigo

la dejé dormir.

+++

No te quiero por la ropa

te quiero por ese lunar

que tienes junto a la boca.

+++

Duérmete gitanito

rey de los soles

te voy a hacer una cunita

de caracoles.

+++

Cómo quieres que en las olas

no haya perlas a millares

si en la orillita del mar

te vi llorando una tarde.

 

Merecido el reconocimiento al flamenco, por su música, por su baile y por hacer posible esa poesía que nace de las hondas raíces de un pueblo que siente y se desespera.




jueves, 17 de noviembre de 2022

MÚSICA EN LA NOCHE


 

MÚSICA EN LA NOCHE

 

Una vela se derrite en nostalgia

mientras la música suena,

la tristeza se espesa

y la noche llama con voces de horas heridas.

 

El saxo,

ese dios extraño y lúcido,

va llenando ese vacío de silencios

con su voz grave, sencilla y solidaria,

mientras me fuerza a mirar la otra cara de la luna.

 

Mientras yo garabateo sentimientos

y busco en mis entrañas la palabra necesaria,

le agradezco a la música

que me enseñe a hilar el tejido de los sueños,

a llenar de latidos e ilusiones

las desesperadas horas negras,

en la que a veces nos regodeamos con la pena.

 


miércoles, 9 de noviembre de 2022

UNA BARCA


 

UNA BARCA

 

Yo que vengo de tierras pardas y resecas,

aprendí a abrir las carreteras

y contando leyendas a los vientos,

me instalé en este sol

que es el pan mío de cada día.

 

Y luego el milagro del mar.

Esa paradoja del regreso eterno,

esa trascendencia encontrada,

ese baile de gaviotas

que hace que olvide los vencejos,

ese corolario de espumas

regalando frescura en puntos suspensivos.

 

Al lado de este mar, andando por la playa,

la brisa se llena de ausencias,

mientras una barca con mi nombre

sigue sorteando laberintos.



miércoles, 2 de noviembre de 2022

OBJETOS PERDIDOS


 

El poeta escribía poemas a sabiendas que ya no tendrían retorno y que sus rimas volarían como las hojas de los árboles en el otoño, sin saber siquiera donde terminarían por hacerse hojarasca.

Antes, sin apenas rechistar, había perdido amigos, recuerdos, ilusiones, creencias.

Hasta la libertad, por la que tanto había luchado, quedó enmarañada en algún recodo, manoseada por los que nunca creyeron en ella.

Supo, con ensoñadora alegría, que hubo un tiempo en el que perdió la cabeza,  lo que le obligó a tener que utilizar en su lugar un corazón que ya no le pertenecía.

A pesar de ser consciente y dolerse, de no tener amigos, de faltarle los recuerdos, de olvidarse de las rimas, de no encontrar los calendarios y de haber perdido la esperanza, nunca visitó la Oficina de Objetos Perdidos.

Hasta esta mañana que fue a preguntar por su sombra que le ha abandonado, a pesar de que la luz del sol de este otoño, que no quiere serlo, blanquea de luces los tapiales y llena de claridades la mañana.

Le han dicho que no debe preocuparse y que se habría tomado unos días de descanso.

Él sabe que no, que ya está harta de soportar tanta espalda encorvada, tanto achaque, tanta insoportable ceniza en los bolsillos, sin siquiera una rima que sirva para reconfortarla.

El poeta caminó en la tarde ahíto de tristeza, mientras la edad le tramaba un nuevo desencanto.



 


viernes, 28 de octubre de 2022

CAJA DE CARTÓN CON AGUJEROS


 

En este tiempo que pasa con textura de recuerdos.

En esta sinrazón de añoranzas

que terminan por ahogarse en lágrimas de tristeza,

siempre aparece el niño que fui,

tratando de entender el lenguaje de las mariposas,

las marejadas de la luna sobre las mieses,

el triste vals migratorio de la aves,

el monocorde canto de los grillos.

 

Ahora,

cuando llega el tiempo final de la esperanza

y los sueños duelen y se hacen sombríos,

solo deliro con una caja de cartón con agujeros 

donde hambrientos gusanos de seda

buscan otras alternativas a las hojas de morera.                                                                                                                                                                                                                                               

martes, 18 de octubre de 2022

PÁJARO HERIDO




 

Los versos, cada vez se hacían más difíciles al viejo poeta.

Un día que su nieto comprobó que ya no nacían espontáneos con la misma asiduidad de siempre y tratando de animarme a seguir “escondiéndome en las palabras, como la luna se esconde entre las nubes”, me conminó a la publicación de un poemario, con todos aquellos versos que había publicado.

Debió a cogerme en la hora tonta y le prometí que haría un expurgue de todo lo escrito y cuando acabara veríamos de la posibilidad de la publicación.

Me puse a ello buscando “palabras con sombra y luz, libertad y presagio, palabras capaces de dar vida a los sueños”.

Tratando de olvidar que sigue habiendo manos “teñidas por el negro destino del dominio y el luto”.

Olvidando lo que nos pasa, mientras “reniego del puñal de escalofríos, que busca el meollo de los huesos, de labios que se niegan a los besos y de vientos que ensucian el rocío.

Yo que era de los que “heredamos el mandato de los sueños”, de los que “supimos olvidar todas las afrentas, de los que usamos la palabra, solo para contar certezas”.

Yo, “que me trasiego en vino, para que podamos bebernos sorbo a sorbo”

Yo que “me esforcé buscando claridades y me perdí en la rosa de los vientos” mientras “pretendía fabricar un mundo de verdades, donde solo cotizara la poesía”.

Yo, “que siempre busqué la amistad en la palabra”  no entiendo “esta resaca de improperios”, “esta asonancia estruendosa de gritos”.

“Por eso no entiendo  las que nacen con filo de puñales, como ladridos de perros rabiosos, no entiendo a los que sortean verdades y edifican discursos con cimientos de mentiras.

No entiendo este desasosiego de palabras, yo “que me aferro a ella, la mezclo con mi sangre para que salga a borbotones al sentirme herido de poesía”.

Pero cada día me cuesta más trabajo “construir casas con palabras, en las que no entra el frío ni la usura, y me invento canciones para que la gente se abrace entre estribillos”.

Y por si esto fuera poco, un malnacido “maestro de cenizas y ataúdes, asesino de azules y eficaz con la hoz, de espigas y de vidas, decidió que las noches fueran sombrías, los latidos desolados y los llantos como truenos de tormenta”.

A pesar de tratar de ser “la llama que grita ante tanta ceniza y tanta flor decapitada, sigo siendo el que recuenta niños, huyendo como hormigas asustadas”.

 

Es triste decirlo, pero mis pobres versos, patéticos y sin brillo, no han servido para nada, “he perdido mi apuesta con los pájaros”, “ahora que estoy en un triste tiempo de cenizas”, “no me sale a cuenta lo vivido, si repaso a ley mi biografía, eran muchas las cosas que quería: crear, vivir, cambiar… y no he sabido”.

No merece la pena publicar mis versos. Mejor un libro de auto-ayuda.

 

 

 


sábado, 8 de octubre de 2022

CERTEZA


 

Cuando la luz y la oscuridad pelean,

cuando los sueños se despiertan

y los dioses se visten de calle,

sintiendo el miedo

de mirarse en los espejos.

Cuando  en las esquinas,

viejas vecindonas,

cuchichean sus enredos

y los paisajes se van decolorando.

 

Cuando  se empiezan a simular sonrisas,

tergiversar palabras,

traducir misterios,

bordear precipicios,

cocinar ideas,

avinagrar sentimientos,

cuando el mundo al fin

termina por parecer una mentira.

 

Entonces,

yo tengo la certeza

de que tú y yo respiramos

las verdades que siempre fueron.

Y que querernos sigue siendo

 la mejor manera de encontrar

los viejos paraísos,

que irremediablemente se perdieron

por el sumidero de los días.

 

 


viernes, 23 de septiembre de 2022

OTOÑO


 

 ¡No te angusties! La vida vuelve a empezar con el otoño.

(Scott Fitzgerald)

 

A los que ya nos faltan primaveras

y olvidamos los olores de las rosas

sentimos la caída de las hojas

cuando el viento utiliza las tijeras.

 

Pero la vida se hace bodeguera

poniéndole al vino mariposas,

destilando poesía de la cosas

repintando la mañana de quimeras.

 

Es una sinfonía apasionada

en las tardes de luz estremecida

que pinta el horizonte a ramalazos.

 

Es la espiga que sigue enamorada

moviéndose al viento agradecida

de sentir tanto amor en sus abrazos.



domingo, 18 de septiembre de 2022

INCENDIOS


 

INCENDIOS

En el verano

chafarrinones de luto

sin golondrinas.


Verde la vida

aunque el hombre no cese

de emborronarla.

 

En gris y negro

la nueva profecía

de la esperanza.

 

 


lunes, 12 de septiembre de 2022

LOS DÍAS SE ATASCAN


 

Los días se atascan

entre semáforos en rojo

mientras los espejos empiezan a negarme.

Por otro, lado la noche

despliega sus alas de penumbra,

que ni siquiera despiertan

las voces de tediosos locutores.

Extrañas sinfonías

se desgañitan en las sombras,

mientras versos no nacidos se suicidan

en los rugosos acantilados de la sabanas.

Los recuerdos,

tienen textura de silencio

y el triste color de la ceniza.

 

La mañana

tampoco se prodiga  en claridades

y  es cuando empiezo a saber que, irremediablemente,

he perdido mi apuesta con los pájaros

y no conseguiré la luz de los jardines.

 

Me pongo a escribir un poema de silencios.



martes, 6 de septiembre de 2022

ETERNIDAD




Me faltan las fuerzas para todo,

pero aunque sea con susurros,

invento los latidos necesarias,

por este amor que nos unió

con vocación de eternidades.