jueves, 29 de diciembre de 2022
miércoles, 28 de diciembre de 2022
martes, 27 de diciembre de 2022
lunes, 26 de diciembre de 2022
sábado, 24 de diciembre de 2022
miércoles, 21 de diciembre de 2022
martes, 20 de diciembre de 2022
lunes, 19 de diciembre de 2022
domingo, 18 de diciembre de 2022
sábado, 17 de diciembre de 2022
viernes, 16 de diciembre de 2022
jueves, 15 de diciembre de 2022
miércoles, 14 de diciembre de 2022
FELICITACIÓN
Esta es mi
felicitación de Navidad. Pero una vez hecha, compruebo que se queda corta dado
mi agradecimiento por todo lo que he recibido de vosotros.
Ando en un proyecto de video, (ya casi terminado), en el que recreo con mi imaginación y las técnicas
de edición aprendidas, a los artistas pictóricos que me han impresionado.
Independiente de ese
video, he pensado que lo mejor sería regalaros a cada uno de mis demostrados
amigos, uno de los cuadros de ese video.
Para lo cual deberéis
fijaros en el frontispicio de mi entrada, ya que cada día aparecerá uno de mis
intentos pictóricos, que irá dedicado a uno de vosotros.
Podéis bajaros ese “trabajo”
y conservarlo o hacer con él lo que os venga en gana.
El orden será
aleatorio y es posible que falten algunos amigos, pero debéis entender que mi escaso
“caletre” no da para más.
Con cada uno recibir
mi admiración y mi agradecimiento y la certeza segura de mi amistad.
Gracias por todo.
jueves, 8 de diciembre de 2022
!!!VAMOS A ENTERARNOS!!!
Hay noticias que
apenas tienen cabida en la prensa escrita o en los telediarios, ocupados como
están con otras variopintas vaciedades.
Pero ha habido una que me ha llevado a
plantearme algunas preguntas.
Los componentes de las
reuniones de redacción de los periódicos o los telediarios, al analizar las
noticias a resaltar en sus primeras, ¿no se han enterado de que 2,8 millones de
niños mueren de hambre cada año?
Los que siguen
gastando vidas humanas y montones de dineros en guerras personales sin sentido
y sin apenas soluciones, ¿no se han enterado de que 2,8 millones de niños,
mueren de hambre cada año?
Los que organizan
carísimos conciertos y recepciones multitudinarias, para festejar que alguien
ha cumplido con su obligación, ¿no se han enterado de que 2,8 millones de
niños, mueren de hambre cada año?
Los que se arrimas a la
política, para conseguir "pelotazos" urbanísticos, tarjetas de todos
los colores y futuros provechosos sillones en consejos de administración, ¿no
se han enterado de que 2,8 millones de niños, mueren de hambre cada año?
Los donantes anónimos
y los bancos "perdona deudas" que financian a los partidos políticos,
pensando en sus exclusivos intereses, ¿no se han enterado de que 2,8 millones
de niños, mueren de hambre cada año?
Los que engalanan las
calles, las fachadas y los escaparates, escondiendo tras la falacia de celebrar
la navidad, sus ansias de ventas, ¿no se han enterado de que 2,8 millones de niños, mueren de hambre cada año?
Los alcaldes
“rumbosos” con el dinero que no les
pertenece, que se dedican a demostrar quien la tiene más grande, (la bombilla),
y quien ilumina más y no precisamente con sus ideas, ¿no se han enterado de que
2,8 millones de niños, mueren de hambre cada año?
Y yo, que ya estoy
pensando en el menú de Nochebuena, en los regalos de mis nietas, en los adornos
del árbol, en el cava, en los dulces, en los vinos, en los décimos de lotería,
en las tarjetas de felicitación y mil gastos más, ¿es que no me he enterado de
que 2,8 millones de niños, mueren de hambre cada año?
Deberíamos enterarnos.
miércoles, 30 de noviembre de 2022
AMANECER
Sin estar contaminado
de noticias y nocturnas verborreas hábilmente cocinadas, cada mañana se vestía
de tristeza dispuesto a iniciar su cotidiano viaje que, como siempre, lo
llevaba hasta la nada.
Solo el sol podía
responder a sus preguntas, pero sus ojos estaban dañados de reflejos y ahíto de
oscuridades.
Además este otoño en
vez de hojas livianas y doradas, nos trae cada mañana un rimero de hojarasca y
desamparos.
Después de toda una vida desbrozando porqués,
ahora al llegar al final, todas las oraciones se mezclan con ceniza y las
bellas canciones que hablaban de promesas, se acallan con el fogoso grito de
una humanidad encallecida.
Harto de días vacíos
de sueños y lleno de soledades, viajaba hasta la segura y acogedora patria del
mar, donde comprobar que las gaviotas se miraban en los cristales rotos de la
noche, ante la mirada penetrante de un cielo que no sabe de rituales y
magnánimo, ofrece su eterno despertar de latidos y de vida.
martes, 22 de noviembre de 2022
MÚSICA, POESÍA Y FLAMENCO
Dejadme que en esta
ocasión me permita juntar la pasada bella efemérides del cante flamenco, con la
festividad del día.
Y permitirme también
que lo dedique a los que aman la música, (seguro que no hay excepciones), los
amantes más dispersos del flamenco y a los/as que hoy celebran Santa Cecilia,
patrona de la música que como bien dijo
el escritor alemán Jean Paul Richter, “es
la poesía del aire”.
Porque
a pesar de un desprecio de siglos, mucho ha tenido que decirse y blanquearse para
dar el brillo necesario a ese flamenco vilipendiado por la Generación del 98, y
felizmente redimida por la Generación
del 27.
Hay
un libro definitivo escrito por los hermanos Antonio y David Hurtado Torres,
musicólogos y compositores, que nos demuestra que la oscuridad con la que se
pretendía desmerecer este arte definitorio de lo español, está muy lejos de la
belleza intrínseca del flamenco.
El
cante flamenco hace música arriesgada de sentimientos, creando sensaciones,
improvisando emociones. Música alegre y doliente. Amorosa y apenada. Directa y
reivindicativa. Pellizco y caricia. Consuelo y vinagre. Flor y espina.
Pero
mejor que os deje unas cuantas letras que sirvan para justificar esta entrada
de hoy y que vienen a demostrar, que la poesía flota en el aire cuando, sin
poner adjetivos y sin pedir “papeles”, el sentimiento nace teñido de belleza:
En la torre está el reló
El mochuelo en el olivo
En mi corazón la pena
...cada cosa está en su
sitio.
+++
Desperté y la vi
por si estaba soñando
conmigo
la dejé dormir.
+++
No te quiero por la ropa
te quiero por ese lunar
que tienes junto a la boca.
+++
Duérmete gitanito
rey de los soles
te voy a hacer una cunita
de caracoles.
+++
Cómo quieres que en las olas
no haya perlas a millares
si en la orillita del mar
te vi llorando una tarde.
Merecido
el reconocimiento al flamenco, por su música, por su baile y por hacer posible
esa poesía que nace de las hondas raíces de un pueblo que siente y se desespera.
jueves, 17 de noviembre de 2022
MÚSICA EN LA NOCHE
MÚSICA
EN LA NOCHE
Una
vela se derrite en nostalgia
mientras
la música suena,
la
tristeza se espesa
y
la noche llama con voces de horas heridas.
El
saxo,
ese
dios extraño y lúcido,
va
llenando ese vacío de silencios
con
su voz grave, sencilla y solidaria,
mientras
me fuerza a mirar la otra cara de la luna.
Mientras
yo garabateo sentimientos
y
busco en mis entrañas la palabra necesaria,
le
agradezco a la música
que
me enseñe a hilar el tejido de los sueños,
a
llenar de latidos e ilusiones
las
desesperadas horas negras,
en
la que a veces nos regodeamos con la pena.
miércoles, 9 de noviembre de 2022
UNA BARCA
UNA
BARCA
Yo
que vengo de tierras pardas y resecas,
aprendí
a abrir las carreteras
y
contando leyendas a los vientos,
me
instalé en este sol
que
es el pan mío de cada día.
Y
luego el milagro del mar.
Esa
paradoja del regreso eterno,
esa
trascendencia encontrada,
ese
baile de gaviotas
que
hace que olvide los vencejos,
ese
corolario de espumas
regalando
frescura en puntos suspensivos.
Al
lado de este mar, andando por la playa,
la
brisa se llena de ausencias,
mientras
una barca con mi nombre
sigue
sorteando laberintos.
miércoles, 2 de noviembre de 2022
OBJETOS PERDIDOS
El poeta escribía
poemas a sabiendas que ya no tendrían retorno y que sus rimas volarían como las
hojas de los árboles en el otoño, sin saber siquiera donde terminarían por
hacerse hojarasca.
Antes, sin apenas
rechistar, había perdido amigos, recuerdos, ilusiones, creencias.
Hasta la libertad, por
la que tanto había luchado, quedó enmarañada en algún recodo, manoseada por los
que nunca creyeron en ella.
Supo, con ensoñadora
alegría, que hubo un tiempo en el que perdió la cabeza, lo que le obligó a tener que utilizar en su
lugar un corazón que ya no le pertenecía.
A pesar de ser
consciente y dolerse, de no tener amigos, de faltarle los recuerdos, de
olvidarse de las rimas, de no encontrar los calendarios y de haber perdido la
esperanza, nunca visitó la Oficina de Objetos Perdidos.
Hasta esta mañana que
fue a preguntar por su sombra que le ha abandonado, a pesar de que la luz del
sol de este otoño, que no quiere serlo, blanquea de luces los tapiales y llena
de claridades la mañana.
Le han dicho que no
debe preocuparse y que se habría tomado unos días de descanso.
Él sabe que no, que ya
está harta de soportar tanta espalda encorvada, tanto achaque, tanta
insoportable ceniza en los bolsillos, sin siquiera una rima que sirva para
reconfortarla.
El poeta caminó en la
tarde ahíto de tristeza, mientras la edad le tramaba un nuevo desencanto.
viernes, 28 de octubre de 2022
CAJA DE CARTÓN CON AGUJEROS
En este tiempo que
pasa con textura de recuerdos.
En esta sinrazón de
añoranzas
que terminan por
ahogarse en lágrimas de tristeza,
siempre aparece el
niño que fui,
tratando de entender
el lenguaje de las mariposas,
las marejadas de la
luna sobre las mieses,
el triste vals
migratorio de la aves,
el monocorde canto de
los grillos.
Ahora,
cuando llega el tiempo
final de la esperanza
y los sueños duelen y
se hacen sombríos,
solo deliro con una caja de cartón con agujeros
donde hambrientos gusanos de seda
buscan otras alternativas a las hojas de morera.
domingo, 23 de octubre de 2022
martes, 18 de octubre de 2022
PÁJARO HERIDO
Los versos, cada vez
se hacían más difíciles al viejo poeta.
Un día que su nieto
comprobó que ya no nacían espontáneos con la misma asiduidad de siempre y
tratando de animarme a seguir “escondiéndome
en las palabras, como la luna se esconde entre las nubes”, me conminó a la publicación de un
poemario, con todos aquellos versos que había publicado.
Debió
a cogerme en la hora tonta y le prometí que haría un expurgue de todo lo
escrito y cuando acabara veríamos de la posibilidad de la publicación.
Me
puse a ello buscando “palabras con sombra
y luz, libertad y presagio, palabras capaces de dar vida a los sueños”.
Tratando
de olvidar que sigue habiendo manos “teñidas
por el negro destino del dominio y el luto”.
Olvidando
lo que nos pasa, mientras “reniego del
puñal de escalofríos, que busca el meollo de los huesos, de labios que se
niegan a los besos y de vientos que ensucian el rocío.
Yo
que era de los que “heredamos el mandato
de los sueños”, de los que “supimos
olvidar todas las afrentas, de los que usamos la palabra, solo para contar
certezas”.
Yo,
“que me trasiego en vino, para que
podamos bebernos sorbo a sorbo”
Yo
que “me esforcé buscando claridades y me
perdí en la rosa de los vientos” mientras “pretendía fabricar un mundo de verdades, donde solo cotizara la
poesía”.
Yo, “que siempre busqué la amistad en la palabra” no entiendo “esta resaca de improperios”, “esta asonancia estruendosa de gritos”.
“Por
eso no entiendo las que nacen con filo de puñales, como
ladridos de perros rabiosos, no entiendo a los que sortean verdades y edifican
discursos con cimientos de mentiras.
No entiendo este
desasosiego de palabras, yo “que me
aferro a ella, la mezclo con mi sangre para que salga a borbotones al sentirme
herido de poesía”.
Pero cada día me
cuesta más trabajo “construir casas con
palabras, en las que no entra el frío ni la usura, y me invento canciones para
que la gente se abrace entre estribillos”.
Y
por si esto fuera poco, un malnacido
“maestro de cenizas y ataúdes, asesino de azules y eficaz con la hoz, de
espigas y de vidas, decidió que las noches fueran sombrías, los latidos
desolados y los llantos como truenos de tormenta”.
A
pesar de tratar de ser “la
llama que grita ante tanta ceniza y tanta flor decapitada, sigo siendo el que
recuenta niños, huyendo como hormigas asustadas”.
Es
triste decirlo, pero mis pobres versos, patéticos y sin brillo, no han servido
para nada,
“he perdido mi apuesta con los pájaros”, “ahora que estoy en un triste tiempo
de cenizas”, “no me sale a cuenta lo vivido, si repaso a ley mi biografía, eran
muchas las cosas que quería: crear, vivir, cambiar… y no he sabido”.
No merece la pena publicar mis versos. Mejor un libro de auto-ayuda.
sábado, 8 de octubre de 2022
CERTEZA
Cuando la luz y la oscuridad pelean,
cuando los sueños se despiertan
y los dioses se visten de calle,
sintiendo el miedo
de mirarse en los espejos.
Cuando en
las esquinas,
viejas vecindonas,
cuchichean sus enredos
y los paisajes se van decolorando.
Cuando se
empiezan a simular sonrisas,
tergiversar palabras,
traducir misterios,
bordear precipicios,
cocinar ideas,
avinagrar sentimientos,
cuando el mundo al fin
termina por parecer una mentira.
Entonces,
yo tengo la certeza
de que tú y yo respiramos
las verdades que siempre fueron.
Y que querernos sigue siendo
la mejor
manera de encontrar
los viejos paraísos,
que irremediablemente se perdieron
por el sumidero de los días.
martes, 4 de octubre de 2022
jueves, 29 de septiembre de 2022
viernes, 23 de septiembre de 2022
OTOÑO
¡No te angusties! La vida vuelve a empezar con
el otoño.
(Scott Fitzgerald)
A los que ya nos faltan primaveras
y olvidamos los olores de las rosas
sentimos la caída de las hojas
cuando el viento utiliza las tijeras.
Pero la vida se hace bodeguera
poniéndole al vino mariposas,
destilando poesía de la cosas
repintando la mañana de quimeras.
Es una sinfonía apasionada
en las tardes de luz estremecida
que pinta el horizonte a ramalazos.
Es la espiga que sigue enamorada
moviéndose al viento agradecida
de sentir tanto amor en sus abrazos.
domingo, 18 de septiembre de 2022
INCENDIOS
INCENDIOS
En el verano
chafarrinones
de luto
sin
golondrinas.
Verde
la vida
aunque
el hombre no cese
de
emborronarla.
En gris y negro
la nueva
profecía
de la
esperanza.
lunes, 12 de septiembre de 2022
LOS DÍAS SE ATASCAN
Los días se atascan
entre semáforos en rojo
mientras los espejos empiezan a
negarme.
Por otro, lado la noche
despliega sus alas de penumbra,
que ni siquiera despiertan
las voces de tediosos locutores.
Extrañas sinfonías
se desgañitan en las sombras,
mientras versos no nacidos se suicidan
en los rugosos acantilados de la
sabanas.
Los recuerdos,
tienen textura de silencio
y el triste color de la ceniza.
La mañana
tampoco se prodiga en claridades
y
es cuando empiezo a saber que,
irremediablemente,
he perdido mi apuesta con los pájaros
y no conseguiré la luz de los
jardines.
Me pongo a escribir un poema de
silencios.
martes, 6 de septiembre de 2022
ETERNIDAD
Me faltan las
fuerzas para todo,
pero aunque
sea con susurros,
invento los
latidos necesarias,
por este amor
que nos unió
con vocación
de eternidades.
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