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Cuando el mar
pastorea
su rebaño de
espumas
y una brisa de
silencio,
mece las arenas de
la playa.
Cuando la luna se
refleja
en el espejo del
agua,
llenando de colores
los mundos
abisales.
Cuando solo las
estrellas,
no cierran en la
noche
y un barco fantasma
naufraga en la
distancia.
Cuando suspiros y
caricias
se amodorran en la
almohada,
abriendo la espita
de los sueños,
yo, descalzo por la
arena,
arrastro la tristeza
de aquello que no
he sido.
De mi poemario“Por un hombre en
Paz”.
Para las que me
hacéis feliz, cada día, con vuestras letras, para las que tenéis la paciencia de
seguirme y comentarme, os ofrezco este humilde ramo de flores, que por no
tener, no tiene ni aroma ni tersura.
Gracias por
regalarme cada día, el incunable regalo de vuestra amistad.
Sin ningún Medici
que me patrocine y ningún Savanarola conocido, que me mande a la hoguera de las
vanidades, me he convertido en un Botticelli de pacotilla y con la inestimable
ayuda de la A.I. y Photoshop, he osado retocar el cuadro de "La
Primavera", sustituyendo a Venus por una pizpireta chica de hoy y otras
arriesgadas elucubraciones.
Perdón por mi
sacrílega postura.
Mirad hacia arriba
y entender mi arriesgada inconsciencia.
Seguro que me lo
perdonarán esas muchachas cansadas de tanta algarabía, tanto sudor y tanto
dolor en los pies.
Me agradecerán ese
caldito con hierbabuena, esa siestecita a la fresca, mientras los vestidos se
orean en los “burros”, esperando al próximo año.
Seguro, que a pesar
de su cansancio, ya sueñan con unas nuevas “sevillanas”, un refrescante
“rebujito” y esa gracia que les nace, cuando pintan de colores las sonrisas.
Una feria de
Sevilla que, desgraciadamente, de seguir así puede morir de éxito.
¡Basta de prisas!
Ahora que me faltan
energías, cuando se vislumbra la estación término, de este viaje llamado vida, quiero
recordar que aún existo.
Que siguen
acompasados los latidos, aunque haga acopio de cenizas.
Por eso es bueno
recordar, aquellas veces que siendo niño, la primavera era eterna y los latidos
rimaban con la amistad, en las largas tardes umbrosas de los patios.
Cuando la inocencia
era nuestra mejor armadura, ante un mundo regido por consignas y mandamientos.
Cuando solo los
juegos eran noticia interesante. Cuando casi todo, “era la primera vez”.
Por eso, ¡basta de
prisas!
Ahora es mejor
sentarse al socaire de esta primavera primeriza, y recordar aromas invocados,
mariposas multicolores, azules escondidos entre los verdes de la parra, el
frescor del atardecer, con el empedrado oliendo a tierra fresca.
Cuando he pasado de
mirlo a milano, dejad que busque los aires necesarios, elija las ramas
adecuadas y codifique las distancias de mis vuelos.
Ya me sé casi todos
los destinos y ando ligero de equipaje.
Y sobre todo, ya no tengo prisas por llegar a
donde sea.
Ahora solo tengo
urgencias de colores, de verdades, de agradecidos abrazos, de sonrisas
redentoras.
Le perdí el miedo a
los mandamientos y ya no me conmueven las consignas, por repetidas que sean.
Por eso, ahora que
anochece, y la penumbra repinta los adentros, repaso lo vivido.
Quiero andar el
camino que lleva hasta la noche y sus presagios y debería preguntar a quién examine, cuál es
la nota de mi existencia.
Me fastidia pensar,
que después de tanta palabra, alguien me dijera, que nadie va a acordarse de mi
firma.
FERIA DE ABRIL
Una luz de primavera
serpentea entre los árboles
y farolillos alegres
se van pintando en la tarde.
Entre el albero y la sombra,
el corazón se hace arte
y claveles reventones
se olvidan de soledades.
Unas sevillanas suenan,
hechas de gracia y de sangre,
que palpitan en las notas
que de las entrañas nacen.
Con torbellinos de gracia,
entre vinos y cantares
y eso que enseña Sevilla:
a olvidarse los pesares.
A aquel que la
pueda ver,
le pido que me
prepare,
una caseta de
luces,
donde poder
asomarme.
Que no bailo
sevillanas,
ni estoy ducho en
el cante,
me conformo con la
gracia
de los que viven y
saben.
SEVILLA
Cuando digo emoción, digo
Sevilla,
si nombro la gracia, digo
Triana,
que el puente se convierte en
filigrana
y todo en una eterna
maravilla.
Abril, se hace rosal y
primavera
y los patios, perfume y
colorido,
que por siempre he dado por
sabido,
que la luz siempre fue su compañera.
Guadalquivir de brisa y
esmeralda
que añora la aridez de mi
molino,
quiero llenar la copa con mi
vino
y brindar con amor, por la
Giralda.
Venía, hecha de mar y sus aromas,
con algas en sus pies y en carne viva,
con la gracia ondulante de la espiga
movida por un vuelo de palomas.
El cielo tiene envidia, cuando asomas
como nota que suena fugitiva,
en esta playa de otoño, ahora esquiva,
sin la luz y la
gracia, con que tomas
ese sol necesario en tu existencia.
Esa brisa, fundida con el viento,
se aureola de luz con tu presencia.
Recobra su importancia, lo vivido,
renace a flor de piel el sentimiento,
con un temblor de amor, estremecido.
Cuando el mar es tu vecino,
hay que estar atento a los naufragios,
hay que saber conjugar los vaticinios de los vientos
y descifrar el monocorde lenguaje de las gaviotas.
Yo, que vengo de la parda y reseca historia,
de una tierra parca de azules,
vibrante de cigarras insoladas,
una tierra que deshace sus terrones
a golpe de sudor y soledades,
tuve que acostumbrarme
a leer en el mar de cada día
una nueva lección de vida y de latidos.
Tuve que encontrar palabras
para renombrar
el ambulante relato de las olas.
Y acostumbrar mis ojos
a ese despertar de sueños
ahíto de nuevas claridades.
Este mar me enseñó,
(en su encerado de azules),
que lo de los panes y los peces,
solo se consigue, si uno se olvida
de que son posibles los milagros.
Me enseñó,
que no existen cerraduras,
para esa quietud lejana
que cada atardecer sedimenta,
en quien sabe delinear los horizontes.
Entre el molino y el faro,
me quedo con la luz que nos arropa y nos dirige.
Y con las piruetas del aire,
que hacen posible esa alegre rebeldía blanca
de aspas que molturan ilusiones.
Añoro sirenas en los “majuelos”
y pámpanos y racimos,
en las crestas de las olas.
Dejadme que en esta noche de verano,
cuando los torsos y los sentimientos se desnudan,
le doy las gracias a los exilios,
que hacen posible que las risas,
como enredaderas verdes,
den fe de vida,
aferrándose a los muros de los viejos caserones.