VACACIONES

 

Una barca varada en la arena con un nombre borroso en la quilla.

Un marinero en tierra que empieza a olvidar las singladuras y un poema en mente, que duda entre el verde de un majuelo y azul festoneado de espumas del mar que tanto necesita.

El verso no atiende a los latidos, mientras busca en su pasado las palabras necesarias que le salven de la amarga soledad de la tristeza.

La pluma se resiste al milagro y ni siquiera la brisa, siempre compañera, desbroza las ideas y pone contrapunto a las veletas.

Perdido  entre telarañas de silencios, el marinero, con su triste desolación acuestas, abandona la playa y sus destellos y vacilante de pasos, busca el trascacho del hogar y sus brisas programadas.

Son mis vacaciones.

Espero que  a la vuelta las musas me sean más propicias y al calor del otoño, los versos caigan como hojas doradas que aletean contra el viento.

De lo contrario, este marinero pondrá fin a la singladura, abarloará su barca en un abrigadero y si el tiempo lo permite, se dedicará a leer poemas que escriban los demás.

Hasta la vuelta.