EXPLOSIÓN

 

Por lo único que siento

que esto reviente por dentro,

es que pierda el testamento

que se esconde entre mis versos.

EL SONIDO QUE SOBRA

 

Cuando recuerdo el campo de la tierra donde nací, añoro el perfume de su reseca brisa, la rotunda verdad de su sol, con sus colores de siglos, el marrón terroso de sus surcos que soportan, en perfecta formación, la visita de una lluvia benefactora que les permita lanzar sus brotes verdes al aire, como en una celebración alegre y provechosa.

Echo de menos, el aleteo de la perdiz en los cielos azules, el conejo que hace eses entre matorrales, a sabiendas de que su vida, (y la de sus crías), penden de su rapidez y sus impensadas estrategias.

Las torcaces, que ponen puntos suspensivos entre encinas y robles. Las grullas, viajeras sin pasaporte que vuelven a la querencia de calor y claridades y que en la tarde interpretan una sinfonía de graznidos al dirigirse al dormidero.

El gorjeo del pardal que adormece con su sempiterno y monocorde canto, y nos y se avisa de peligro, cambiando de partitura, con un prolongado y temeroso silbido.

La ruda y rauda verdad de la liebre, que al contrario del conejo, no le permite domesticarse y vive feliz y salvaje, con la única defensa de su velocidad y su salto.

Ei icónico y solitario ciervo, al que también le llamamos en mi tierra venado, esos bellos animales, tanto si son varetos u horquillones, con su ramificada cuerna, cuando son mayores y que suelen mostrar durante la berrea, su necesidad de pareja, avisando a alguna de las hembras que en manada esperan.

El corzo, que en primavera y verano, “ladra”, para que las corzas jóvenes acudan a su reclamo y satisfagan sus necesidades lúdicas y reproductoras.

 

Belleza, naturaleza, luz, ansias de subsistencia, la vida en fin, que se trasgreden vilmente, cuando una escopeta suena en la tarde con sus ecos de muerte.

 

INDULTO

 Afortunadamente, esta maravilla de sensibilidad, color y buen gusto, no va a ser pasto de las llamas.

Es el ninot indultado en las fallas de 2023.

Será por verme representado en la fotografía de los abuelos, pero me ha encantado.

Con o sin vestido de falleras, las madres siempre se sacrifican por sus hijos.

No se puede expresar mejor lo que las fallas significan en el sentir de los valencianos.

A UN DESCONOCIDO

 

Cuando va acabando el tiempo

y sigues pensando en sembrar,

un mamporrero sin alma

conjuga el verbo emporcar.

 

Te enredas con la poesía,

poniendo a la vida ilusión

y un ente que no conoces

te niega su bendición.

 

Me acuerdo de aquellos tiempos

en los que escribir solo era

palabras y sentimientos

que alumbraban primaveras.

 

Que pena me da pensar.

que un poema con su ritmo,

pueda caer en las manos

de alguien llamado algoritmo.

CONTESTACIÓN A SIETE CORREOS DE BLOGGER

 

Los he leído y repasado más de veinte veces y no soy capaz de entenderlo.

Lo malo de ser viejo, (y que nadie intente que cambie la palabra, que eso es lo que soy y mi trabajo me ha costado llegar hasta aquí y no admito subterfugios), lo malo de ser viejo, decía, es que uno se extraña de que cosas, que en el paso de los años se creían superadas, vuelven impolutas, como si el tiempo no hubiese pasado por ellas.

No quiero mantener el clímax y voy directamente a los hechos: he recibido de Blogger, 7 correos electrónicos en los que se me dice que el contenido de esas siete entradas, a las que periódicamente llamé “Casa de citas”, vulnera su política de actividades ilegales.

Se trataba de versos de poetas actuales y pasados a los que siempre cité en dichas entradas.

Como no tenéis la oportunidad de volver a verlas os las cito en su totalidad:

.-Se amaban, inventaban de nuevo la razón de existir. (Joaquín Marco).

.-Un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado, un amigo que espera, olvidado un alma que perdonó; destruido, un corazón que llora. (Poeta hindú desconocido).

.-Yo iba perdido, naufrago por mares de deseos, cegado por la bruma suave de tu pelo. (Pablo García Baena).

.-Una Octava real de Carolina Colorado al que solo, y siendo muy retorcido, puedo encontrar: No estéril ha de ser el dulce riego, que hoy brota en melancólico murmullo; nueva generación, ora en capullo, crecerá, se alzará, brillará al fuego, del maternal amor….

.- Soy la palabra por decir, la rosa que no se atreve a decir su primavera. (Leopoldo de Luis)

.- El otoño se acerca con muy poco ruido: apagadas cigarras, unos grillos apenas, defienden el reducto de un verano obstinado en perpetuarse, cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste. (Ángel González)

 

Y un final que pueda, siquiera remotamente, ser útil para estos nuevos inquisidores:

.- ¿pero existe el invierno?, ¿y es tan crudo su rigor? Si es así, ¿qué mejor manta para tu desnudez, que yo desnudo? (Alfonso Canales)

Ah, se me olvidaba, se me hace esta advertencia:

  “Te recomendamos revisar el contenido completo de tus entradas para asegurarte de que cumplen nuestros estándares y no existe ninguna infracción adicional que pueda dar lugar a la eliminación de tu blog”.

Si no han tenido la imaginación suficiente, como para entender que en esa “Casa de citas” solo se demuestra el amor a la poesía y tal parecen que echan de menos aquellas casas de lenocinio en las que previo pago se amaba, no pienso acceder a este chantaje.

O vuelven a publicar lo quitado, o soy otro de los muchos damnificados de su política de no atender peticiones y les dejo hueco para otro.

A mí, nadie me manda revisar lo que escribo y publico. Y menos admito hojas de parra para tapar obscenidades que solo están en la mente de lectores retorcidos.

 ¡¡¡Estaría bueno, a estas alturas!!!

P/D.- ¿Alguien sabe de qué manera contactar con algún responsable de Blogger?

 

 

CAMINO

 

Se empieza a enmohecer la fantasía

que siempre habitaba por mi mente,

me empieza a resultar indiferente

este devenir de realidad sombría.

 

Si pudiera desandar me ofrecería,

a pasar de esta vida decadente,

a vivir de manera diferente

y darle una ocasión a la alegría.

 

Este jardín que muere en el olvido,

al que le falta un riego de ternura,

solo queda patente en la memoria.

 

Le queda el recuerdo de haber sido

la busca de un camino a la aventura,

andando entre la pena y sin la gloria.

LECCIÓN DE GRAMATICA

 

Estos puntos suspensivos que como laboriosas hormigas no dejan de caminar entre dudosas interrogaciones sin respuesta, acentuadas palabras de quejidos, raros paréntesis de claridades y cuantiosos signos de exclamación omitidos, para enmarcar seguras preguntas sin respuesta, esos puntos suspensivos, digo, se dirigen imperturbables a un seguro y malhadado punto final.

A no ser que entre corchetes de afectos, perdure entrecomillado en el recuerdo de aquellos que me quieren.