PALABRAS RECICLADAS

 

Aquel hombre, había hecho de la poesía su vida, pero la poesía no había sabido agradecérselo.

Era poeta y lo malo era, que no sabía hacer otra cosa.

Su mujer lo abandonó, porque el amor no siempre puede vencer el hambre, y tuvo que volver con sus padres.

Desahuciado y solo, malvivió durante un tiempo y harto de una existencia que no era capaz de bajar de la estrellas para enfrentarse a la vida real, un mal día se quitó la vida.

Cuando vaciaron los pocos enseres que quedaban en su casa, encontraron junto a sus pocas pertenencias un saco bien lleno de palabras que no había podido ensamblar en sus poemas y que las había ido guardando para otras oportunidades.

Se lo llevaron al reciclaje, con todas las demás cosas inservibles: libros, harapos, tuberías, desconchados platos, botellas vacías, cristales sucios y enmohecidos.

Tal vez por ello, cuando en un edificio nuevo en los cristales se refleja y brilla un sol mañanero, es seguro

que en la materia que sujetaba el cristal, se amalgamaron las palabras “irisar” y “alborecer” que le sobraron al poeta.

Cuando en invierno, las gotas de lluvia son como lágrimas frías y suenan en la tierra desolada y seca, seguro que algo tiene que ver las palabras “algentes”, “perlar” y “petricor”.

Cuando aquel hombre ayudaba a pasar a un invidente en el paso de peatones, seguro que el abrigo lleva la palabra “bonhomía” incrustada entre su trama.

Hasta la playa debió llegar alguna de sus palabras sobrantes, “undívago”, cuando se ven  a los mortales disfrutar y soñar entre las olas y “algentes” al ver algunas pieles al salir del mar.

Y cuando en esa misma playa, llega la noche, nada mejor que mirar hacia lo alto y comprobar el brillo de los astros y del cielo: una palabra, “coruscante” es mecida por las olas y se embriaga de espumas la llegar a la arena.

El poeta de mi historia no tiró a la papelera la palabra “nefelibata”, era consciente de ello, pero siempre entendió que en las nubes, siempre se vive mejor, que en esta tierra tan “arisca” y “desabrida”.

Hace unos días, su mujer que no pudo aguantar tanta “malaventura”, se acercó hasta su tumba para seguir ofreciéndole su “acendrado”  e “inmarcesible” amor, no así el ramo de caducas rosas artificiales, en cuya fabricación todos los componentes fueron “efímeros”.

 

En el “arrebol” de la mañana el poeta, desde donde esté, buscará nuevo brillo a sus palabras, con “sempiterno”  afán.

 

Alguien quedará para usarlas