MANO NEGRA

Fotografía de Martin Gallego

La tarde no invitaba a salir y seguramente la tristeza de su cielo plomizo, había espantado a las musas que, casquivanas como siempre, se habían marchado a buscar otras mentes más propicias.

Aburrido, decidí pasearme por esta pantalla que suele ayudar a que el tiempo pase más deprisa.

En la segunda bocacalle a la derecha, me topé de frente con esta mano, que me hizo dar un respingo.

Me impresionó en principio, pero uno ya es mayorcito y no iba a ser lo suficiente temeroso y ridículo, como para dar la vuelta y correr.

Quieto ante ella, la miré fijamente.

Aquella mano vestida de negro, tenía más de máquina depredadora que de algo vivo y con latidos.

Sus dedos con vocación de garras, se remataban en unas uñas sucias, como terminales de odios dispuestas a arañar en su provecho.

Ni las arrugas, ni los vellos erizados, le daban un ápice de humanidad a esa mano hecha para el dolor.

Me figuro la palma de esa mano con una M grande marcada, como un presagio de muerte, mientras se cierra haciéndose cárcel.

Y dentro, resistiendo la tensión asfixiante de esos barrotes, una flor que ha perdido el color que la define, pero que sigue viva ofreciendo un aroma del que nada entienden esos garfios mandados por el odio.

Ni siquiera la tristeza de esa mano casi simiesca, le resta belleza a la flor que, falta de colores, consigue enseñarnos su hermosura.

La pregunta es: ¿quién maneja esa triste máquina?, ¿quién da las órdenes para que esa mano, hecha para la caricia, se haya convertido en terminal del odio?, ¿qué delito ha cometido esa rosa, para merecer castigo?

¿Pertenecerá esa mano a alguien al que le han enseñado mal y sigue creyendo que, algo que solo ha nacido para hacer felices a los hombres, puede ser sojuzgada por tratar de irradiar su perfume al resto de la humanidad?

 ¿Nadie le ha enseñado, o no ha querido aprender, que no se puede ser dueño de la voluntad de una mujer, del perfume de una rosa, ni de la belleza de una estrella?

Me da miedo pensar que esa rosa que trata de mantener su hermosura contra dolor y  la nausea, sea apenas un capullo que comienza a derramar su belleza con la alegría elemental y sana de quien empieza a la vida.

Y más miedo me da, que el dueño de esa mano, tenga careta de hombre sonriente y alma de asqueroso depredador y haya podido confundir la candidez de la pureza  de esa rosa, con soeces argumentos para su mente enfermiza y criminal.

Y también me da miedo pensar que quien puede tener la potestad para poder evitar el dolor de ese capullo, pierda su tiempo en otros prosaicos menesteres, atendiendo consignas que de nada sirven a su conciencia, en vez de cortar de raíz el odio de esa mano, siempre dispuesta al dolor.

También puede suceder que el dueño de esa mano, le haya prestado a la misma su alma de hierro y máquina, su condición de depredador de belleza. Puede que el humo con que adoba sus sueños de poder, haya sido el que ha llenado de hollín la primigenia blancura de la mano.

Puede que al tratar de matar esa flor, lo que pretende es borrar los olores que hacen bella la vida,  que la naturaleza pierda su paleta de colores,  y que en aras de sus  desmedidas ansias, todo termine tan negro como esa mano y la conciencia que la maneja.

¡Que tarde más triste!. Vuelvo la esquina, me dirijo a otra calle y el dolor de esa imagen de ira me sigue persiguiendo.

Amigos,  este es mi deseo: ¿me queréis ayudar entre todos a liberar a esa rosa que no tiene culpa de nada, de la garra sucia y sin alma de esa mano que siempre tiene dueño, aunque no tenga agallas para dar la cara?