ESE AÑO AL QUE LE HAN ROBADO EL OTOÑO

Fotografía obtenida ayer mismo por el autor en Roncales (Castellón)

Dado que la mañana de la que hablo, (ayer mismo), sigue obstinada en la mentira, no me queda más remedio que describirla, para poner freno a tanta disidencia.

Compruebo que los pájaros no saben si emigrar o quedarse, en esta mañana crepuscular que duda entre apostar a sol o a luna.

Los árboles, desvestidos de hojas, tratan de tapar sus vergüenzas, retorciendo sus ramas ante tanta claridad y tanto brillo.

Las alfombras de hojas de los caminos y las avenidas, piden a gritos una tintorería que les limpie sus manchas doradas, que un sol inmisericorde las hace más visibles.

La llovizna y la niebla, tratando de repasar su olvidado papel, esperan entre cajas para que el traspunte del cielo les permita su  entrada en escena.

Musas desconcertadas, trastocan los sueños de los poetas y los enamorados añoran besos húmedos bajos los paraguas.

Avergonzados meteorólogos, se ahorcan con isobaras, cuando comprueban que no les sirven de nada ni la historia ni las predicciones.

Los equinoccios se toman vacaciones, cruzando los océanos en vuelos de bajo coste, sin importarles ni el Corte Inglés ni Amancio Ortega.

Se desajustan los relojes de arena y saltan por los aires las estadísticas y hasta el viejo calendario Zaragozano, tan acertado siempre, no sabe dónde colocar los refranes.

Si Aristarco, Copérnico, Galileo, Newton y demás estudiosos, levantaran la cabeza, no sabrían explicar el por qué de tanta impostura de la naturaleza, aunque seguro que sabrían encontrar culpables de entre aquellos que no se afanan por cuidarla.

Las macetas, presas entre rejas de ventanas enmarcadas de azules, lloran por no poder resucitar las deshojadas flores ya tocadas de muerte.

El mar no ha crecido aun lo suficiente, como para borrar los fugaces amores que nacieron en la playa y todavía las muchachas miran a la espuma con ojos de verano.

Los que, desgraciadamente, van seguros a su cita, aunque el sol achicharre las hojarascas y sigan despiertas las lagartijas, son los cazadores, que con su escopeta en bandolera, sus avisos de muerte perfectamente archivados en las cananas y sus anavajados ojos, otean el horizonte donde reside la vida, buscando la presa que hermosee su triste currículo.

Hoy es otoño, pero parece que la naturaleza y el hombre no acaban de encontrar el punto exacto de la brújula.