ALGUNAS NOTAS PARA LA POÉTICA.

Tengo varios libros de poesía de Plaza y  Janés en cartoné, medio deshilachados y sin cantones, de la colección Selecciones de Poesía Española, publicados en el año 1973.

Entre ellos una Antología (1950-1972), del poeta de Arcos de la Frontera, Carlos Murciano. Después del prólogo de su hermano y también poeta Antonio Murciano, el autor abre el libro con un escrito en prosa titulado “Algunas notas para la poética”.

Para los que como yo, tratamos de acercarnos a la poesía, al menos con respeto, viene bien transcribir esas notas.

Escribe como si te fueras a morir mañana, pero como si en lo que escribes residiera tu no morir ya nunca.

Escribo, sufriendo, de lo que vivo-y palpo-; emocionándome,  de lo que viviré-e intuyo-; gozando, de lo que viví-y añoro-.

Poesía, temblor humano del espíritu.

La clave está en saber encontrar a los demás buscándose a sí mismo.

¡Ay del que diga << he aquí mi obra>> y se tumbe a ver pasar las nubes, los días, como si estuviera definitivamente cumplido! Viento eres, poeta, y viento desatado. Reposo, nunca.

Toma lo que te ofrece cada día, por sencillo que sea, y ponle amor.

Detenerse ante algo triste, algo sucio, sí. Y cantarlo. Pero para salvarlo por la belleza, para levantarlo con el verso, con el verbo privilegiado; no para hundirlo más en su tristeza, en su mísero existir, al airear sus defectos. Ver en el perro muerto  no la carne que se pudre, sino los dientes que blancos, hermosos, permanecen. He ahí el secreto.

El Verbo se hizo verbo y habitó entre nosotros.

Sé preciso, sé claro, sé sencillo, poeta. Haz de tu mensaje un simple recado. Que quien, como tú, posee el don de la poesía, es decir, de la palabra, debe comunicarse a los hombres por la vía de la claridad, que es la que pasa por el corazón.

La poesía es un don. El poeta un don…Nadie. Pero capaz de cegar el polifémico ojo del mundo y ganar, en el burla- burlando de las mansas ovejas, su propia, absoluta y eterna libertad.

Poesía, clarísimo misterio.

Domina la forma y olvídala. Irá contigo-velada o no-, fiel siempre.

Haz el poema y olvídalo. Vuelve a él-mejor después de dos días que de dos horas- y rehazlo. Acaso lo que entonces pierda, esté su –tu- ganancia.

Imagínate- ironizaba un poeta, pretendiendo definir la poesía de otro-: todavía hace sonetos.

Definía-¡pobre!- la suya propia.

Sonetos, todavía. Y siempre.

Esa luz repentina que echa a rodar por dentro ideas y palabras.

Gracias, palabra, por permitirme ser.