CIELO TRICOLOR

 

 

Cuantos ídolos rotos

se van acumulando con el paso de los años,

en el desván desvaído de un tiempo que resiste,

mientras se van manchando de tristes humedades,

los muros que soportan la esperanza.

Ya no quedan efemérides a las que agarrarse

y un verdín de olvidos humedecen los arcos de triunfo,

mientras solo la rabia y un certero desencanto,

carcomen el tinglado de un viejo sistema que se acaba.

 

Con este relato que dejamos a la historia,

se avergüenza las estrellas

de tanto relumbrón apócrifo,

de tanta vida desahuciada,

de tanta jaula donde viven ruiseñores,

sin que nadie escuche su trino estremecido.

 

No era esto lo que soñaba,

cuando todo podía inaugurarse

y un ramo de palabras, relucientes y nuevas,

nacían para ofrecerse al tiempo venidero.

 

Cuando cada mañana era posible

el milagro que estaba por hacerse

y con versos de hechos y utopías,

naciera el poema definitivo

que devolviese la libertad y las sonrisas.

 

Parece que no pudo ser:

aquellos alacranes que escupían su odio,

en los tristes días de mi infancia,

han sofisticado su veneno, pero siguen ahí,

escondidos en la bruma, con su aguijón preparado,

con palabras que quieren parecer nuevas,

aunque se ajan, desvaídas y rancias, en los viejos diccionarios.

 

Pensamos que son pocos,

pero todavía quedan bastantes oídos dispuestos,

ensuciados con cerumen de nostalgia,

que no fueron educados para bellas sinfonías,

y solo están atentos a arengas cuarteleras.

 

Hasta el día que aves de colores nuevos

surquen un cielo que nos muestre la paleta definitiva

que nos libre del runrún desalmado, de viejas águilas negras.