VIEJA FOTOGRAFÍA

 

 

 

Aburrido, sacó la vieja caja de carne de membrillo donde guardaba las fotografías de su pequeña historia, la de su familia  y  de sus amigos y volvió a repasarlas.

Ya se las sabía casi de memoria, pero aquella tarde reparó en una en la que se encontraba con su amigo Fernando en la plaza del pueblo.

Este llevaba pantalón, chaqueta y zapatos, mientras él vestía de “trapillo” y poco acorde con la pretendida solemnidad que el fotógrafo exigía.

Un pantalón sin cinturón, alpargatas de cáñamo y una camisa blanca un tanto desvaída,  no se sabe si por el sepia de la fotografía o por la propia vejez de la prenda.

La miró detenidamente y tras ponerse las gafas, observó una mancha negra en el bolsillo izquierdo de la camisa. Y recordó.

Con sus pocos y mermados ahorros, se había comprado en un puesto de baratijas en la feria de agosto, una pluma estilográfica, con la que pretendía escribir sus primeros ansiados versos.

Ufano de la adquisición, siempre la llevaba en el escaparate del bolsillo camisero, sin saber que la simpleza del artilugio, sumado al calor agosteño, era suficiente para que el mínimo depósito de tinta, ahíto de sudores, vaciara su contenido en la otrora impoluta camisa.

Recuerda la bronca de su madre, la desaparición de la pluma y el saber que desde entonces, cada poema escrito, debía dejar sobre la blancura de la cuartilla, junto a palabras negras como crepúsculos desencantados, la blanca inocencia de lo vivido y sobre todo, aun con el paso de las años, la juvenil decisión de seguir aspirando a lo imposible.