UNA BUFANDA EN AGOSTO

 

Cada mañana, aquella mujer tejía a la benefactora sombra de un vetusto eucalipto, que ya estaba allí, cuando unos extraños dinosaurios, llenaban de cemento, cristal y hierro los terrenos que al mar pertenecían.

 

A pesar de la tórrida temperatura, sólo amainadas por las brisas del mar cercano, las agujas tejían veloces una bufanda para un nieto que, este año, no había podido venir desde un lejano país nórdico, acuciado por el miedo y las restricciones del momento.

 

Ya la tenía casi terminada y después de contarme los recordados disfrutes de años pasados con su nieto jugando en la playa, me dijo que al llegar a su apartamento, le bordaría una etiqueta, para coserla a la bufanda.

 

Me adelantó el lema de la pegatina:

 

.- “Puto virus”.