HAIKUS PARA UNA TARDE DE VERANO

 

MUJER DE MAR Y LUNA

Como todas las noches se puso a buscar, desde el mar como la luna se hacía grande, para poder mandarle besos azules.

Cuando el día se suicidaba entre acantilados y el sol perdía su calor y su fiereza, desde la playa aquella mujer se hacía ola para poder comulgar con el mar, buscando siempre las corrientes plateadas que presagiaban horizontes.

En esta brillante y diaria puesta en escena, recordaba, mientras la espuma le ponía anillos a sus dedos de los pies, aquellos amores que le dejaron huella, los que nunca se realizaron y sobre todo, el amor a su madre.

Un día, de vuelta a casa, revoloteando en el “portátil”, se encontró con el poema titulado, “Palabras a mi madre”, de la poeta argentina Alfonsina Storni:

 

No las grandes verdades, yo te pregunto, que

no las contestarías; solamente investigo

si, cuando me gestaste, fue la luna testigo,

por los oscuros patios en flor, paseándose.

Y si, cuando en tu seno de fervores latinos

yo escuchando dormía, un ronco mar sonoro

te adormeció las noches, y miraste, en el oro

del crepúsculo, hundirse los pájaros marinos.

Porque mi alma es toda fantástica, viajera,

y la envuelve una nube de locura ligera

cuando la luna nueva sube al cielo azulino.

Y gusta, si el mar abre sus fuertes pebeteros.

arrullada en un claro cantar de marineros

mirar las grandes aves que pasan sin destino.

 

Desde aquel día, tal como escribió Cesar Vallejo:

“poesía fue la carta moral que acompaña a su corazón”  y comenzó a buscar palabras que quemasen como brasas, frases que tuvieran cadencia de ternura y versos que condensan belleza e inquietudes.

Quizás, alguien le dijo que escribir poesía era lo mismo que escribir en la arena de la playa, cerca de donde el mar se desvanece.

Pero se acordó de su felicidad de niña, haciendo castillos junto al mar y desoyendo a ese alguien, siguió escribiendo poesía.

Lo que sí recordó, fue un soneto leído en alguna parte:

Un soneto es soñar la tesitura

que el poeta le va poniendo al cielo.

Catorce golondrinas que en su vuelo

picotean en jardines de hermosura.

 

Armar con una bella arquitectura

la frágil consecuencia de un anhelo,

poner en las palabras terciopelo

y que suene a compás la partitura.

 

Enmarcar con estrellas la tristeza

y soñar con aquello que no fuimos,

pintando de color el alfabeto.

 

Encontrarle a lo feo la belleza,

poner a flor de piel lo que sentimos.

¡Enseñar del latido su secreto!

 

Desde aquel momento, tuvo la certeza de que escribir poesía era una de las mejores y menos problemática manera, de sentir amor.

 

 

COMIENZO DE CURSO

Volvemos a empezar. Después de más de 15 años entre esta bitácora y la recordada y ya  desaparecida, La Coctelera.

Después de más de 3.000 entradas y más de 15.000 comentarios respondidos, decidí tomarme un descanso, cerrando la posibilidad de la comunicación con vosotros.

Contestar a esos comentarios era un deber de gratitud, para todos aquellos que me honrabais con vuestro tiempo y me prestabais una atención no siempre merecida.

Durante este pasado verano, mientras recapacitaba de la playa y sus encantos, mientras añoraba el murmullo de las olas, el frescor de las espumas, (esto es una licencia poética, que de frescor, nada) y el brillo de las gotas de agua de mar, en las pieles morenas.

Una vez conformado con la brisa programada del aire acondicionado, después de la “modorra” en el sillón, y de mis incursiones en la Inteligencia Artificial, (sección pintura), me dio por pensar en todos aquellos buenos amigos que en verdad sintieron no tener un método de comentar sus sensaciones a mis escritos e intentaron ponerse en contacto conmigo por otros derroteros.

 Pensando en ellos y aun sabiendo que mis capacidades han dejado de ser las que eran y mi tiempo debo compartirlo en otras cuestiones domésticas y de convivencia, he decidido abrir los comentarios.

Dudaba en la manera de que esta comunicación podía iniciarse. Afortunadamente, vino en mi ayuda Ricard de Noxeus, otro veterano, con conocimientos telúricos, en su acepción de subterráneos, de todo lo concerniente a este enrevesado mundo de Internet, maestro de muchas cosas, siempre sensible a la amistad y artista en todo lo que hace.

Espero que sepa perdonarme este "pega y copia", pero sus palabras me vienen pintiparadas:

Serán bien recibidos todos los comentarios, se acepta la crítica, sea positiva o negativa, los anónimos no son bien recibidos, los comentarios no se moderan, pero huiré de toda controversia, que a estas alturas ya no estoy para "batallitas".

Lo que si os aseguro, es que todo aquel que se acerque por estos lares, será bien recibido y contará con mi agradecimiento.

VENDIMIA

 

“”Pa Santiago y Santa Ana pintan las uvas, pa la Virgen de Agosto ya están maduras”

 

En el recuerdo,

las calles de mi pueblo

huelen a mosto y “chilanco”.

 

En los portales,

con la sombra de la siesta,

mi niñez se hace oscura

y mi juventud fermenta en realidades,

con la primera levadura de los sueños.

 

Esta cosecha que ahora soy,

tras el  lento macerar de las barricas,

ha perdido la acidez agresiva de los años

y al menos le queda la solera,

de ese vino que nació para el abrazo

y con un buqué de claridades.

VACACIONES

 

Una barca varada en la arena con un nombre borroso en la quilla.

Un marinero en tierra que empieza a olvidar las singladuras y un poema en mente, que duda entre el verde de un majuelo y azul festoneado de espumas del mar que tanto necesita.

El verso no atiende a los latidos, mientras busca en su pasado las palabras necesarias que le salven de la amarga soledad de la tristeza.

La pluma se resiste al milagro y ni siquiera la brisa, siempre compañera, desbroza las ideas y pone contrapunto a las veletas.

Perdido  entre telarañas de silencios, el marinero, con su triste desolación acuestas, abandona la playa y sus destellos y vacilante de pasos, busca el trascacho del hogar y sus brisas programadas.

Son mis vacaciones.

Espero que  a la vuelta las musas me sean más propicias y al calor del otoño, los versos caigan como hojas doradas que aletean contra el viento.

De lo contrario, este marinero pondrá fin a la singladura, abarloará su barca en un abrigadero y si el tiempo lo permite, se dedicará a leer poemas que escriban los demás.

Hasta la vuelta.

MICRORELATOS PARA ESTOS DÍAS

 

Publique estos relatos en mayo del año 2019, pero siguen estando de actualidad. Algunos políticos suelen estar anclados en el pasado y desgraciadamente no cambian.

 

PLAN B

En sus mítines, el candidato decía tener un plan B, para el caso de no poder cumplir sus promesas electorales.

A pesar de ello, lo votaron masivamente y ganó las elecciones.

 

CRIMEN PERFECTO

En las nuevas elecciones, aquellos políticos volvían a odiarse, con vehemencia inadecuada y mitinera.

Uno de ellos no dejaba de pensar en el crimen perfecto ideado para su contrincante.

Lo tenía muy adelantado, pero no era capaz de dar con la tecla necesaria para que su odiado opositor se mordiera la lengua.

 

LEYENDO A MARX

A aquel político le recomendaron sus asesores que debería leer a Marx.

Entró en Google y tecleó las cuatro letras que le habían anotado.

Cuando leyó que había escrito: “Estos son mis principios, si no le gustan, tengo otros”, se hizo irremediablemente marxista.

 

 

 

ABRIR LA VEDA

 

En esta selva

se autoriza la caza

de los que aman.