jueves, 7 de marzo de 2019

VENGO A PRESTAROS MI VOZ





Hoy vengo aquí a desbocarme
a pesar de lo que me cuesta el grito y el latido.

Y lo hago por ti,
hermana de la luz y el sentimiento.
Lo hago por ti,
porque también estoy harto
de tanto trasnochado mandamiento.

Vengo a prestarte mi voz dolida,
para unirla a tu grito desgarrado
y en alas del aire,
trasmitir tu mensaje de vida y esperanza.

Esfuerzo, también, mi voz junto a la tuya,
para que se oiga en las cavernas,
donde habitan las estirpes
de los neandertales de siempre.

Y en esa oscuridad de piedra y moho,
donde no existen las sonrisas
y la libertad está prohibida, sobre todo,
para aquella que nació, de los retales del hombre.
Eso al menos dicen,
esas famosas escrituras
que durante tanto tiempo os tienen adormecidas.

Vengo a unirme a ti,
para llenar de gritos las aceras,
hasta que nos oigan las estatuas
y palidezcan los semáforos.

Para que nadie os robe
esa libertad que es solo vuestra,
sin necesidad de firmas ni autorizaciones.
Para que salgáis de ese silencio interesado
en el que quieren enterraros,
los que presumen de amos y señores.
Para que pintéis de sonrisas esa libertad que a ellos,
tanto les cuesta concederte.

Hoy vengo a desbocarme
y a sumarme a vuestro grito,
porque yo si tengo la certeza,
de que algún día, gracias a vosotras,
todo estará en orden
y en los senderos de la vida,
la luz será visible y habrá menos fracasos.




martes, 5 de marzo de 2019

A MI AMIGO DIEGO




Hace ya casi una década, que escribía en otra bitácora llamada “La Coctelera”, gracias a la cual tuve la suerte de conocer a buenos amigos que me ayudaron en esta, para mí, desconocida aventura.

Entre ellos uno con el que compartí una amistad entrañable, Diego Siles, andaluz afincado en Cataluña, luchador de la vida, a la que con tesón y ganas, tuvo que arrancarle todo lo que terminó por ser.

Hace tiempo que no se de su vida y bien que lo siento, que siempre aprendí de todas sus experiencias. Con tanto trasiego de móviles, terminé por perder sus teléfonos y a pesar de escribir en blogger, hace tiempo que no lo sigo.

A pesar de su poco poética existencia, escribía sobre sus experiencias con notable cualidades literarias.

Un día me dijo que quisiera escribir un soneto, por el solo hecho de que su hijo lo recordara cuando ya no estuviese y me pidió que le dijese como podría hacerlo.

Le escribí este, que me ha aparecido en el fondo del Dropbox, cuando ya lo daba por perdido:                           



   A MI AMIGO DIEGO

Encontrar la belleza de las rosas,
darle a la palabra su cabal altura,
encontrar la imagen que asegura
la poesía que habita tras las cosas.

Persiguir un latir de mariposas
para darle prestancia a tu escritura,
buscando la ilusión, genio y figura,
de que sean las palabras más hermosas.

Ni prebendas, ni lujos, ni el reclamo
y triste relumbrón de corto vuelo,
buscas cuando encuentras la poesía.

Es tu solo placer y tu señuelo,
el poder conseguir que tu hijo un día
camine con la gracia de la mano.


Me gustaría saber de su vida y que me enseñara el soneto que espero ya le haya escrito a su hijo.



domingo, 3 de marzo de 2019

CUADROS PARA UNA EXPOSICIÓN (7)



Seguro que con el artista plástico con el que mejor he conectado en aquellos tiempos en los que podía seguir la Exposición de Valdepeñas, ha sido sin duda con Antonio Guijarro, pintor manchego nacido en Villarrubia de los Ojos en 1.923 y fallecido en Madrid en 2.011. Era un hombre amable y asequible y desprovisto, (al menos así lo creo), de esa cierta superioridad de algunos artistas.

Cuentan que su comadrona al nacer dijo: “Me “paece” a mí que este muchacho tendrá suerte en la vida. Trae la cruz de San Benito en la mano derecha y el dedo de la Virgen, en el “calcañar”. Y además ha salido con el pié derecho. Lo cual que si mis cuentas no marran, cuando sea grande “pa” mí que van a hablar de él en los papeles”.

Y vaya si hablaron: de alumno en la Escuela de Artes y Oficios de Ciudad Real a catedrático de la Facultad de Bellas Artes de la Universidad Complutense y sobre todo pintor reconocido en EE.UU, Europa, Japón, China, Corea y Hawai, donde fue comisionado por la “Pacific Area Travel Associatión”.

Su currículo en la Exposición de Valdepeñas, al menos el que yo tengo, es el siguiente.

.- Año 1.955.- Molino de Oro en la XVI Exposición de Valdepeñas, con su obra “Cristo muerto”.
.- Año 1.962.- Pámpana de Oro, en la misma Exposición por el cuadro “Desnudo”.


.- Año 1.968.- Pámpana de Plata, por su cuadro “Gran bodegón con letras”.
.- Año 1.970.- Premio “José Antonio”  con su cuadro “Parada en el tiempo”
.- Año 1.981.- Primera Medalla de la XLII Exposición de Artes Plásticas de Valdepeñas por su cuadro “Pánico a la neumonía”.


.- Año 1.986.- Primera Medalla, dotada con 1.000.000 de pesetas, de la XLVII Exposición de Valdepeñas, por el cuadro “Bodegón de la música en ordenación horizontal”.

Junto con su hijo, que ya demostraba maneras, me firmó un autógrafo en el libro de “La Quintería”, en el que se refería a nuestro común amigo el pinto Agustín Úbeda, nacido también en la Mancha y que en ese año había sido premiado. Ese dibujo está hecho con un bic que yo le presté, y las manchas que le dan color al cuadro con ceniza de su pitillo y vino tinto de Valdepeñas.


Aparte me regaló un dibujo de Arlequín femenino que conservo como oro en paño.



Hombre cordial y afable, hombre enamorado de la vida, dijo en una ocasión “que el primer personaje de sus cuadros era el color”.




martes, 26 de febrero de 2019

PÁJAROS


Los pájaros en la mañana,
traen a los balcones recados de vida.

La brizna precursora del nido
que será refugio de familia y gozo.

Mensajes de libertades
prendidos en la voluntad de sus alas
con ansias de conocer todas las rutas,
aprovechando la alegre facilidad del aire.

Sonido iniciático de trinos
que nacen al compás de luminosas claridades,
que invitan al amor, el abrazo y la risa.

Si, como yo hago esta mañana,
miráis con ansia al horizonte,
podréis leer en el cielo,
escrito con gráciles aleteos
los trazos de la más bella palabra jamás soñada:

¡!! Libertad!!!





domingo, 24 de febrero de 2019

CUADROS PARA UNA EXPOSICIÓN (6)


Francisco Morales Nieva.- Sin titulo.- Öleo/lienzo.200x200.- Año 1.960.



Francisco Nieva, (Valdepeñas 1.924-Madrid 2.016), es hombre de apasionada y apasionante biografía. Artista plástico, escenógrafo, autor y director teatral, escritor, tal si fuera un hombre del Renacimiento.

Entre Beckett y Arrabal, el mismo definió su teatro como, “vida alucinada, jubiloso furor sin tregua”.

Hijo de un Alcalde republicano de Valdepeñas y sobrino de Don Cirilo del Rio, el ministro de la Segunda República, que trajo por vez primera el divorcio a España y que fue asesinado en Toledo.

El mismo tuvo que vivir escondido en Sierra Morena hasta la posguerra, fecha en la que decide ir a Madrid, a cumplir su sueño de artista.

En el año 1.946 y gracias a su amistad con Juan Alcaide, poeta valdepeñero, conoce en Madrid a Carlos Edmundo de Ory y se una al postismo, donde ya militan autores tan importantes como Ángel Crespo, Gloria Fuertes, Fernando Arrabal y otros escritores.

Tras sus viajes a París, Venecia, Berlín, Roma, vuelve a España en 1.964, con un bagaje de conocimientos sobre el teatro moderno que primero se hace palpable en su condición de escenógrafo-pintor y pronto en 1.976 con su incursión como autor teatral, cambiando con su magia rompedora y contradictoria, todas las expectativas del teatro de la época.

La lista de sus éxitos es inacabable, lo que trajo como consecuencia numerosos premios.

En 1.990 ingresó en la Real Academia de la Lengua, ocupando el sillón J. Y fue Premio Príncipe de Asturias de las Letras, ese mismo año.




Os contaré una anécdota que ocurrió en el Corral de la Comedia de Almagro con motivo de la concesión del X Premio Corral de Comedias a Francisco Nieva.

Después de un fragmento descarado y risueño, pleno de un vocabulario brillante y casi desconocido, interpretado por Ángeles Martín y Beatriz Bergamín, de su obra “El combate de Ópalos y Tasia”, guardó los papeles con los que iba a agradecer el premio y apenas balbuceando dijo, “prefiero improvisar con el corazón y hacerles partícipes de una confesión que nunca había hecho antes”.

“Ese fragmento que acabáis de escuchar loco y apasionado, lo escribió un muchacho de 16 años, sometido a las presiones de la posguerra, mientras su padre agonizaba, en la habitación de al lado”

“Sabía que lo perdía pero tuve la necesidad de asumirle. A él que le hubiese gustado escribir, hacer teatro, pintar.”
“Mi padre moría arruinado y fracasado y quise hacer lo que él no pudo”

Y con voz ronca y emocionada terminó:

“Es por eso que solo quiero deciros: Yo soy mi padre.”

Si queréis conocer más de este verdadero genio, os recomiendo sus memorias autobiográficas, “Las cosas como fueron”, donde se plasma una vida que oscila entre la realidad y la magia.


viernes, 22 de febrero de 2019

BIENAVENTURADOS



BIENAVENTURADOS
                       ( Microrrelato)

.-Bienaventurados aquellos, que al volver en vacaciones a los pueblos en que nacieron sus ancestros, comprueban que allí todavía no han instalado un Mc. Donald ni un Lidl  y pueden comprar cada día los “avíos” para una buena comida, en ese establecimiento de la esquina, cuyo dueño, llamado, por ejemplo, Vicente y con el sobrenombre de, pongamos, el “Cuatrodedos”, (ya no utiliza la cortadora de fiambre), es conocido por todos.

No hace promociones ni rebajas, pero si hace falta te mete en la trastienda y te prepara al momento un tomate de la huerta en trozos, con unas tiras de bacalao y un chorreón de aceite, acompañado de uno o varios  “tientos” a la bota,  para celebrar tu llegada, al tiempo que te pone al corriente de los más importante del pueblo acaecido en el tiempo que tu faltas.

La verdad, no hay color….